Эпилог

* * * – ИРИНА — Я открыла свою галерею в пятницу, тринадцатого. – Отличный день для открытия. Главное, чтобы не сказали, что я – сумасшедшая, – сказала я Руслану, закалывая волосы перед зеркалом. – Если ты сумасшедшая – я с удовольствием стану твоим санитаром, – подмигнул он, и поцеловал меня в плечо. Зал был полон. Картины были потрясающие. Напитки, закуски. В этом плане Руслан превзошёл сам себя. Его повара сотворили волшебство. Даже свет был как по заказу. По галерее ходили художники, критики, мои старые и новые знакомые, несколько любопытных туристов и… ОН. Руслан. Резко умолкла музыка. Центр зала осветил круг света. Он вошёл в этот круг… – Ира, я хочу быть рядом с тобой. Всегда. Даже когда ты будешь пить чай с седыми волосами и ругаться на молодёжь за дурацкую абстракцию. Когда ты будешь забывать, где ключи, а я – напоминать тебе. Он достал коробочку. Кольцо сверкнуло – с большим бриллиантом, из белого золота. Как он сам: стильно и без пафосной показухи. Ну, почти. – Ты выйдешь за меня? Я нервно рассмеялась. И сразу заплакала. Всё одновременно. – Ты хоть понимаешь, что только что перебил мне презентацию на двадцать страниц? – проговорила сквозь смех и слёзы. – Да. Но теперь у тебя будет кольцо, чтобы впечатлить инвесторов. – У меня один инвестор – это ты. – Что ж, я уже впечатлён. Так… ты согласна? Или тебе нужно подумать? – Конечно, я согласна! – взвизгнула я и повисла на сильной шее уже моего жениха. Галерея взорвалась аплодисментами, восторженным свистом, поздравлениями. Открытие прошло на «ура». * * * К завершению шикарного вечера появился Артём. Как в плохом сериале: именно в тот момент, когда я уже обнимала гостей на прощание, благодарила, что пришли и что купили картины, была с кольцом на пальце и искренней улыбкой на лице. Он стоял в углу, будто кто-то случайно телепортировал его из другого времени. Худой, уставший. Как будто сдулся. – Привет, Ира, – пробормотал он, когда увидел, что я увидела его. – О, привидений я не приглашала, – отрезала я, но внутри что-то кольнуло. Не боль. Удивление. – Я не мог не прийти… Я всё понял. Про тебя. Про неё. Про себя. – И тяжёлый надломленный вздох. – Я такой… придурок. – Ты всегда всё понимал слишком поздно, Артём. Он посмотрел на моё кольцо. – Тот мужик? – Не мужик, а мужчина. Да. Он. Его имя Руслан. И он – весь мой мир. – Я так виноват… – Я знаю. И я простила тебя. Но теперь – уходи. Ты выбрал своё счастье. Оно оказалось не настоящим. Моё – вот оно, – я кивнула в сторону Руслана, который, не вмешиваясь, наблюдал издалека. Спокойно. С доверием. Но был начеку, чтобы если что, сразу прийти на помощь и отвернуть голову любому, кто решит мня обидеть. Артём посмотрел на меня долгим взглядом. Кивнул. А потом сразу ушёл. Без драмы. Как тень. Или призрак. * * * Ночью мы с Русланом сидели на диване в моей галерее. Уставшие, счастливые, слегка пьяные. – Удивительно, как много нужно испытать, чтобы просто оказаться в правильном месте, – сказала я. – Иногда нужно, чтобы тебя предали, сбили, лишили всего… чтобы начать сначала, – он взял меня за руку, и поцеловал кончики пальцев. – Спасибо, что дождался меня… И не встретил кого-то другого. – Я не ждал. Я просто шёл к тебе навстречу. * * * Мораль? Никакая подруга не сможет увести у тебя то, что по-настоящему твоё. А своё всегда приходит. Не по расписанию. Но точно вовремя. Нужно просто уметь ждать.