Глава 26

С утра всё кажется слишком тихим. Слишком спокойным. Воздух неподвижен, не шелохнётся ни ветка у окна, ни пламя в камине. Всё будто затаилось в ожидании. Внутри замка царит напряжённая сосредоточенность, как перед бурей, когда никто не говорит вслух, что тревожно, но каждый это чувствует.

Мы продолжаем готовиться. Адам теперь участвует во всём сам и по собственной инициативе. Проходит по коридорам, проверяет окна, оценивает старые проёмы, заросшие плющом, говорит немного, но по делу.

— Этот проход узкий, — говорит он, показывая на какой-то темный тоннель. — Его можно завалить. Лучше, если к нам подойдут только с фронта. — Хорошо, — кивает Анри. — Но этот угол держит половину крыши, надо осторожно. Он хмурится, потом кивает. Уже не обижается, не раздражается. Просто слушает. Думает. Взрослеет.

Иногда я ловлю себя на том, что смотрю на него с новой теплотой. Он не стал другим — он стал собой, проснулся наконец и мне от этого становится чуть легче.

Анри с самого утра рядом. Он не задаёт вопросов, не тревожит, просто поддерживает. Иногда его пальцы чуть касаются моей руки, когда мы обсуждаем планировку. Иногда он молчит, глядя в окно, и я знаю: он тоже чувствует, как близко тень.

Он заботится. Это чувствуется в мелочах: в том, как заранее принес тёплый плед, когда увидел, что я зябну у камина; в том, как принес крепкий чай и настоял, чтобы я выпила. Убедился, что я поела. Просто… заботится.

— Ты же знаешь, что мне до сих пор кажется, будто ты — сон? — говорю я, медленно вращая чашку в ладонях.

— Если я сон, пусть он будет долгим, — отвечает он. И вдруг, легко, будто дышит — целует меня в висок. Тепло от этого прикосновения растекается внутри. Не как вспышка страсти, а как долгожданная тишина после долгого шума.

Всё это странно. Я — не та Бэлль. Он — не тот Гастон. Да и замок — совсем не то место, каким его показывали в сказке. Но именно здесь, в этих потрескавшихся стенах, в этой сырости и сквозняках, я впервые за долгое время чувствую себя живой. Настоящей. Желанной. Любимой.

Днём мы собираемся в библиотеке. Здесь теперь наш штаб. На столе разложены карты, какие удалось найти в архивах замка и Адам изучает их со всей серьёзностью, пальцем чертит возможные маршруты и оценивает, откуда нападение будет наиболее вероятным.

— Восточные ворота — слабое место. Мы можем их укрепить. Досками. Или мебелью, — говорит он. Когсворт одобрительно кивает: — Поговорю с Поварихой, пусть выделит старые буфеты. Мы их всё равно не используем. — Подвал можно закрыть изнутри, — добавляет Анри. — Я уже посмотрел, там только один ход. Если что, туда можно будет отвести женщин и детей. — У нас нет женщин и детей, — напоминаю я с кривой усмешкой. — У нас есть ты, — спокойно отвечает Анри.

И я просто закрываю рот. Потому что иначе скажу слишком много.

Когда солнце клонится к закату, я нахожу себя в старой кладовой. Там, среди банок и полок, я сортирую мешочки с крупой, с травами, складываю лишнее, отбираю всё, что может пригодиться. Вроде бы мелочь — но это тоже вклад. И я чувствую: мне нужно делать хоть что-то. Иначе сойду с ума. Один раз я уже умирала, но во второй раз это не менее страшно. Потому что...

И вдруг я понимаю. Без всякой драмы, без волн, без лишних слов.

Я влюблена. По-настоящему. Не по принуждению, не по логике. Просто — влюблена. В этого мужчину. В этого настоящего, сильного, упрямого и немного неуклюжего капитана, который смотрит на меня так, будто я его душа, сердце и дом. И вот это страшно, потому что неясно, есть ли у нас будущее. Есть ли оно вообще, у кого-либо из нас. Но мне больше не хочется прятаться.

И как только я разрешаю себе почувствовать счастье — оно, конечно, заканчивается.

Вбегает Люмьер и огоньки на нем то зажигаются, то гаснут. Выглядит он, мягко скажем, не очень и очень скоро мы все понимаем почему.

— Они идут! — кричит он. — С вилами! С факелами! У подножья холма! Их много! Очень много!

Воздух будто застывает. Анри сразу вскакивает, хватает меч и перекидывает ремень через плечо. Адам встаёт за ним. Медленно и мощно.

— Пора.

Я стою между ними. И в груди — тихая сталь.

— Сказка началась, — шепчу я сама себе. — Пора её переписать.