*117.1* Письмо

— Ты уверена, дитя? — спросила Смерть.

Спицы в ее руках мерно, гипнотически постукивали. На деревянном столе тускло поблескивали три Осколка: Белый, оставшийся от Лив; Красный, который Саманта отдала без секундного колебания; и Зеленый — тот самый, что когда-то подбросил Хлое Нокс.

— Да.

В горле у Хлои встал ком, а пальцы сжались в кулаки. Рядом сидел Нокс, Саманта, Валериан, остальные… Они были рядом, но в тоже время Хлоя видела их словно сквозь стенку мыльного пузыря, и слышала глухим шумом прибоя — Смерть что-то сделала, чтобы поговорить наедине. Может быть, дело в чае?

— Другого шанса не будет. Подумай хорошо. Оцени, что оставишь там, а что оставишь здесь.

— Я все решила, — для уверенности, Хлоя отпила еще чаю. Жасминовый. — У меня есть время написать письмо?

Смерть устало вздохнула.

— Живые до последнего тянут с тем, что действительно имеет значение.

Она поднялась, неторопливо подошла к высокому резному шкафу и достала плотный лист желтоватого пергамента, склянку с чернилами и простое гусиное перо. Аккуратно разложив письменные принадлежности перед Хлоей, старушка помедлила, а затем добавила:

— Пиши. И не спеши. Некоторые слова должны сначала созреть, и лишь затем запечатлеться на бумаге.

Хозяйка дома вернулась на место, и спицы в ее руках застучали вновь.