Глава 58

Алла

Не было уже ни ревности, ни ярости, ни желания устроить скандал. Только одно огромное, глухое разочарование.

Такое, что даже слез не было.

Я ведь вчера поверила. Не до конца, но поверила хоть немного. Дала себе слабину. Разрешила подумать, что, может быть, он и правда понял, что натворил. Что, может быть, мы еще сможем хоть как-то разговаривать.

Что, может быть, двадцать лет жизни все-таки что-то значат. А он… он после этого поехал к любовнице.

После нашего разговора. Он поехал к ней.

И теперь она лежала на полу…

У меня ладони стали ледяными. Пальцы онемели. Я смотрела на Андрея и не узнавала его. Это был не мой муж. Не тот мужчина, за которого я выходила.

Передо мной сидел какой-то чужой человек. Грязный. Жалкий. Сломанный.

И самое мерзкое — я уже не понимала, что из этого страшнее: то, что он совершил ужасные вещи, или то, что он теперь сидит, наивно пологает, что я должна помочь.

Завьялов подошел ко мне и взял за плечи.

— Пошли отсюда.

Я молчала.

Он чуть сжал пальцы.

— Алла. Пошли.

И я пошла. Потому что если бы осталась там еще на минуту, меня бы просто разорвало. Я бы закричала. Или ударила Андрея сама. Или рухнула прямо на этот паркет рядом с его мертвой любовницей. Завьялов вывел меня в коридор, потом на площадку, потом в лифт. Я не помню, как мы туда зашли. Только помню, как двери закрылись и я увидела свое отражение в металле.

Белое лицо. Пустые глаза. И губы, которые сами собой повторяли одно и то же.

— Я не могу здесь работать… я не могу… я не могу…

У меня тряслись руки. Я сжала пальцы так сильно, что ногти впились в ладони, но это не помогло.

Меня всю мелко вело. Не от страха. От шока. От понимания. От этой дикой, тупой мысли, которая наконец влезала в голову целиком: я вчера дала шанс человеку, который уже жил двойной жизнью до такой степени, что приехал к любовнице сразу после нашего примирения.

Этот человек совершил преступелние, самое ужасное что мог… ладно я.

Он отнял жизнь у девушки. Он лишил ее жизни, такую молодую…

— Я не могу… — повторила я уже шепотом.

— Я понял, — сказал Завьялов.

Я не ответила.

Лифт открылся. Мы вышли на улицу.

Холод ударил в лицо, я остановилась прямо у подъезда и просто уставилась в асфальт. Фонари. Машины.

Рация у кого-то шипит. Ночной двор. Обычная жизнь вокруг. А у меня внутри в этот момент будто кто-то взял и выдрал все, что еще держалось.

У меня подкосились ноги, но я устояла. Только стояла, как прибитая, и не могла даже заплакать.

Все было слишком страшно, чтобы сразу расплакаться.

А у меня их не осталось. Я только смотрела в одну точку и думала: как ты смог, Андрей? Как ты смог?

— Алла.

Я не сразу поняла, что рядом все еще Завьялов.

Он снял с себя куртку и накинул мне на плечи. Я машинально вцепилась в нее пальцами.

— Алла. Ты меня слышишь?

Я повернула голову.

Смотрю на него и понимаю, что он сейчас что-то говорит, смотрит внимательно, держит рядом, а я не могу сосредоточиться.

— Ага, — выдохнула я.

— Пошли. В машину.

Он взял меня за локоть и повел. Я не сопротивлялась. Сейчас я вообще ничего не могла решить сама.

Он открыл дверь, усадил меня на переднее сиденье. Я села и уставилась вперед. На лобовое стекло. На свет фонарей. На силуэты во дворе.

Завьялов сел рядом.

Повернулся ко мне.

— Алла…

Я качнула головой.

— Не сейчас, Руслан. Я не могу. Не надо. Голова… я не…

Сама не понимала, что говорю. Только бы он не начал сейчас ничего спрашивать. Не начал говорить про Андрея. Не начал жалеть. Потому что тогда меня точно прорвет.

Он кивнул.

Завел машину.

И мы поехали.

– Мы не любим тех, кто нас знает, – крутилось в голове. Люди часто ненавидят тех, кто знает их слабости. Она его знала…