Глава 32

Мммм…

Где я вообще?

Шею ломит, будто на ней черти плясали всю ночь. Голова чугунная или там ещё варили зелье какое-то. И во рту сухо, будто меня этим зельем и опоили.

Но при этом мне тепло.

Очень тепло.

И уютно.

Так.

Даже как-то… правильно.

Просыпаться не хочется.

Под ухом слышу равномерный стук, тук-тук, тук-тук. Сердце, что ли? И пахнет как…

Вот если бы безопасность можно было разлить по флакону, она бы, наверное, пахла так.

Не хочу это ощущение терять и открывать глаза.

Я на море. Солнце. тепло. Вода. вода.

Я обнимаю дельфина.

Большого, теплого, очень надежного дельфина.

Щека чешется и колется о спину дельфина.

И тут дельфин откашливается. Громко. по мужски.

Резко просыпаюсь и распахиваю глаза.

В комнате утренний полумрак.

И я не одна.

Медленно поднимаю взгляд вверх, боясь увидеть кого-то незнакомого.

Марат.

Без футболки.

Одной рукой прижимает меня к себе так спокойно, как будто я там и должна быть - под боком, на его груди, носом ему в шею.

Каменею. И еле заметно дышу, чтобы не разбудить.

Не шевелюсь вообще.

Так.

Я у себя в квартире. Мы у меня в квартире.

В одной постели.

Что в принципе неудивительно, потому что спим тут уже неделю. Но только под разными одеялами, а не вот так.

Я не у него в руках.

Опускаю взгляд.

Я в ночнушке своей.

Но убей, не помню как переодевалась.

А раз не помню, то не переодевалась. Лифчика нет. Трусики вроде есть.

Твою.

Ж.

Мать.

Сердце сначала ухает вниз, потом взлетает обратно куда-то в горло.

Мы что… переспали?

Нет...

Нет-нет-нет!

Ну, не надо этого. Пожалуйста.

Я бы запомнила.

Точно бы запомнила.

Или нет?

Господи, Ярослава, поздравляю. Первый раз в жизни, когда тебе, возможно, попался нормальный мужик, а ты что? Взяла и, возможно, проспала весь процесс. Буквально.

Зажмуриваюсь.

Память, давай. Работай.

Ресторан. Музыка. Танцы. Я ему что-то говорю. Много. Очень много, кажется. Слишком много.

Ой.

Потом машина. Я, по-моему, хвалила его. Бред разный несла. Про колеса.

Романтика уровня СТО и шиномонтаж.

Потом подъезд.

Леха.

Я, кажется, пыталась танцевать в прихожей.

Господи.

Стыдно как…

А дальше - туман.

Черный, густой, как бухгалтерия Марата до появления меня в ней.

Ничего не помню.

Вообще.

Зачем я пила?! Вот зачем?

Взрослая женщина. Серьёзная. Разведенная. Которая вообще больше ни с кем ни-ни и с мужиками завязала.

И что делает эта взрослая женщина?

Правильно.

Идет в ресторан с опасно привлекательным мужчиной, пьет, танцует лезгинку, теряет контроль, приезжает домой и теперь просыпается у него под боком в одних трусах.

Блестяще, Ярослава.

Просто блестяще.

Коллектив бы тобой гордился.

Осторожно, почти не дыша, снова поднимаю глаза на Марата.

Спит себе спокойно.

Лицо расслабленное. Без его обычной усмешки, без этой колючей уверенности, без вечной готовности сказать что-нибудь такое, от чего у меня то кровь кипит, то щеки горят.

Сейчас он другой. Ресницы темные. Веки тяжелые.

Черты жесткие, но во сне мягче.

Губы… вот эти его губы, между прочим, я очень даже помню.

И очень зря помню.

Щетина немного колет мне лоб.

Рука его лежит у меня на талии поверх одеяла. Не лапает. Не шарит. Просто держит.

Так, как будто всю ночь охранял, а не… не знаю что.

И вот это “не знаю что” бесит меня сильнее всего. Потому что тело мое, между прочим, вовсе не орет: “Караул, нас использовали!”

Нет. Оно лежит и греется.

И, если уж совсем честно, прижимается к нему с таким уютом, будто знает этого мужчину сто лет и давно выбрало своим личным обогревателем.

Предатель. Просто предатель, а не тело.

Вслушиваюсь в ощущения внутри.

Ничего не болит. Не тянет. Не ломит.

А должно вообще? Я уже и забыла, что там должно быть.

Странно мне?

Да.

Плохо мне?

Ну, кроме головы, нет.

Если бы что-то прям случилось, я бы, наверное… заметила.

Наверное.

Господи, какое унизительное слово - “наверное”.

Может, он просто… Переодел меня?

Ой. Ой нет. Это тоже ужасно.

Это даже, пожалуй, в чем-то хуже.

То есть он меня раздевал. Спящую.

Думал, какая я ненадежная работница. Как там… несмотря на милое личико - алкоголичка.

Вот прям с меня песню писали.

Будет все как во сне, просто доверься мне.

И что, он меня рассматривал? Трогал? Несовершенства все зафиксировал?

О, Бог мой!

Ну за что мне это?!

И как теперь смотреть ему в глаза?

Хотя…

Я посмотрю. Как ему не стыдно воспользоваться ситуацией. Нахал. Хам.

Яра… Может, ты первый раз в жизни встретила нормального мужика. И позорно этот момент упустила, благополучно решив стереть этот кусок из памяти.

Спасибо, дорогой мозг.

Очень вовремя.

“Но есть один пустяк: что-то с тобой не так”

Его рука на моей талии сжимается сильнее.

Совсем немного.

Но этого хватает, чтобы меня прошибло от макушки до пяток.

Ухххх…

Я снова замираю.

Он не просыпается.

Только выдыхает мне куда-то в волосы.

А я уже вообще не понимаю, что делать.

Лежать?

Бежать?

Притвориться мертвой?

Умеренно счастливой?

Оскорбленной?

Сделать вид, что ничего не произошло?

Так для этого надо хотя бы знать, произошло оно или нет.

Ярослава…

Как можно вспомнить то, чего не помнишь? Помедитировать? Допросить?

Лешу?

Ой, нет…

Он ещё.

А что я? А как я?

Я вообще обычно тихая, когда вменяемая, а что вчера было?

Алексея я вообще видеть не хочу.

И разговаривать с бывшим я точно не хочу. Мне бы своего допросить как-то так… обтекаемо.

Своего?

Ой, все. Нет. Все. Хватит. Никакой он не свой.

Надо срочно спасать лицо. Пока оно у меня ещё есть.

Медленно, очень медленно отстраняюсь на пару сантиметров, смотрю вниз под одеяло, на сорочку, на голые ноги, снова на него - и понимаю, что единственный выход сейчас это не анализировать, а нападать первой.

Да. Первой.

Пока он не пришел в себя и не увидел на моем лице весь этот бухгалтерский аудит ночных событий.

Набираю в легкие воздуха.

Он как раз шевелится.

- Я думала вы порядочный мужчина, Марат Алиевич! - вскакиваю.

Он открывает глаза.

- А вы! Вы…. Вы…

Не нахожу сделать ничего лучше, чем залепить ему пощечину.