Глава 15

Аля

Я сижу на заднем сиденье такси и смотрю в окно, за которым медленно тянется чужая, огромная Москва.

Я здесь.

Правда здесь.

Самолёт, пересадка, ещё один рейс. Все было как в тумане. В аэропорту я боялась оглядываться. Казалось, вот-вот услышу за спиной знакомый голос. Или увижу людей Абсалама. Он ведь может всё. Почти всё.

Первую ночь я вообще провела на вокзале. Сидела на жёсткой лавке, прижимая к себе сумку, в которой поместилась вся моя жизнь. Паспорт. Деньги Фатимы. Пара платьев и результаты обследований с медицинской картой. Всё, что может мне пригодиться первое время.

Все это время я почти не спала. Вздрагивала от каждого шага.

На вторую ночь хватило денег на койку в хостеле. Узкая кровать, тонкое одеяло и соседи, которые косились на мой живот и опухшие от слёз глаза. Никто ничего не спрашивал. И это было даже к лучшему, потому что я прекрасно понимала, что своими ответами могу только навредить себе.

И вот я сижу в такси и еду по городу, о котором ничего толком не знаю, кроме страшилок, которыми пугала меня мать в детстве. Мол, Москва сжирает людей. Она их ломает. Делает черствыми, продажными и злыми. Держись подальше от этого города, если не хочешь потерять себя.

Но в итоге все сложилось иначе. Я доверилась человеку, которого почти не знаю. Только то, что Фатима сестра Абсалама. И что в её глазах за ужином было что-то… человеческое.

А если это ловушка?

Если меня просто передадут обратно?

Если сейчас такси свернёт, и я увижу за поворотом Абсалама.

Я стискиваю ладони.

Нет.

Я уже слишком далеко зашла, чтобы отступать. Да и других вариантов у меня нет.

— Почти приехали, — говорит водитель.

Машина сворачивает в тихий частный сектор. Здесь нет высоток. Нет шума. Только ровные заборы, аккуратные деревья и широкие ворота.

Слишком тихо.

Мы останавливаемся у высокого, тёмного ограждения. Здесь повсюду расставлены камеры, а у подъезда нас встречают автоматические ворота. Дом за ними просто поражает своими размерами! Огромный коттедж с панорамными окнами.

Он выглядит… дорогим.

Нет. Он выглядит так, будто здесь живут люди, которые привыкли делать очень большие деньги.

— Приехали, — повторяет водитель.

Я расплачиваюсь остатками денег Фатимы и выхожу из машины. Ноги слегка подкашиваются. В животе тянет, я нервничаю слишком сильно, и это заметно.

Такси быстро скрывается обратно за поворотом, и я остаюсь одна.

Ну вот и всё. Если сейчас что-то случится, то мне уже никто не поможет.

Я подхожу к воротам. Нажимаю кнопку звонка.

Проходит секунда. Две. Три.

— Кто там? — раздаётся мужской голос из динамика.

Горло мгновенно пересыхает.

— Я… я от Фатимы Хамидовой.

В домофоне повисает пауза. Долгая. Такая, что у меня не остается сомнений в том, что меня сейчас проверяют. Сопоставляют факты.

Сердце грохочет в груди, но затем вдруг впереди раздается щелчок, и ворота начинают медленно открываться.

— Входите, — произносит голос все также строго.

Я без лишних слов прохожу внутрь.

Дом изнутри отказывается еще более внушительным, чем казался с улицы. Светлый камень, широкая лестница, ведущая ко входу, огромные окна. Всё идеально чисто, безупречно.

Дверь в дом открывает еще один охранник. Высокий, в строгом костюме, с холодным взглядом.

Он молча осматривает меня снизу вверх, будто в чем-то подозревая, а затем кивает в сторону холла.

— Проходите. Вас ждут.

Я неуверенно переступаю порог, где меня встречает огромный холл с мраморным полом и люстра из стекла и металла, которая переливается под потолком. Воздух пахнет дорогим деревом и чем-то едва уловимо пряным.

Каждый шаг отдаётся глухим эхом.

Это не просто коттедж. Это целый особняк.

Ко мне подходит еще один мужчина, должно быть, управляющий, и ведёт меня в зал. Высокие потолки, панорамные окна, длинный кожаный диван цвета тёмного шоколада. Всё выверено. Стильно. Дорого.

— Ожидайте здесь, — говорит он, кивая на один из таких диванов.

Я послушно сажусь на край, пальцы впиваются в сумку.

Что я делаю?

К кому я пришла?

Минуты тянутся бесконечно. И вдруг я слышу, как сверху открывается дверь.

Я поднимаю голову.

По широкой лестнице спускается мужчина.

Чёрная рубашка. Чёрные, как смоль, волосы.

Он достаточно высокий, широкоплечий, и смотрит так, словно сокол выискивает новую жертву.

На мгновение сердце пропускает удар.

Как же он похож на Абсалама. Неужели это он⁈

Но когда мужчина выходит из тени и свет падает на его лицо, я с облегчением выдыхаю.

Черты похожи. Та же жёсткость. Та же уверенность. Но взгляд другой. Спокойнее.

Он спускается медленно, не сводя с меня глаз, будто ожидает, что я убегу. Но я не двигаюсь.

— Тебя зовут Аля? — спрашивает он, оказавшийся внизу.

Я киваю.

— Аля Хамидова?

— Да…

Он чуть склоняет голову.

И вдруг уголки его губ едва заметно приподнимаются.

— Тогда будет вежливо и мне тоже представиться.

Он делает ещё шаг вперёд, заставляя меня инстинктивно отступить.

— Меня зовут Руслан. Руслан Хамидов.