Глава 5

Дана

Я упрямо молчу! Он отстраняется. И я ведь знаю, что Файб достаточно отбитый, чтобы реально остановить происходящее из-за каких-то своих, понятных только ему, принципов. Тут бы мне взять волю в кулак. Тут бы перетерпеть, сцепив зубы. Но… Я не могу!

— Пожалуйста, Гер…

— Значит, все-таки хочешь? — допытывается, скользя головкой туда-сюда. Представляю, куда он смотрит, как это выглядит. И ломаюсь.

— Да! Чтоб ты провалился...

Герман смеется и медленно-медленно, явно еще больше меня дразня, начинает свое погружение. На секунду даже кажется, что так, неспешно, все и произойдет. Но тут он резко меня поднимает, удерживая за горло, выходит с оттяжкой, а следом вбивается с такой силой, что мои коленки отрываются от матраса.

Освобождение накатывает практически тут же. Я всхлипываю, вгрызаясь в его руку. Я плачу. Почему я такая безвольная? Это и есть порок? Пальцы на ногах сводит от удовольствия, перед глазами вспыхивают фейерверки. А там становится горячо и мокро. Файб тоже не смог продержаться долго.

Радует, что хоть таблетки я пью исправно.

— Так бы и сразу, — хрипит за спиной. — Помни, чья ты. А то Леша, видите ли, ей понравился.

В сладкой неге, где я нахожусь, смысл произнесенных мужем слов настигает меня не сразу. Я еще машинально трусь о него задницей, абсолютно беззащитная и ранимая, когда их посыл обрушивается ледяным душем. Тлеющий пожар внутри гаснет в одно мгновение. Становится холодно-холодно. Слизываю соль с губ, неуклюже переворачиваюсь, машинально прячась под одеялом.

— Т-ты… Совсем, что ли? — пугаюсь я. — Какой Леша?

— Это я у тебя должен спросить, — хмурится Герман, рывком вставая с кровати и хватая стоящую на полу бутылку Боржоми. — Какого хрена ты на этого пацана распустила слюни?

— Нет… — мотаю головой. — Ты сейчас не серьезно.

— Почему же?

— Я хотела поддержать Дашу! Вы же на девочку со всех сторон набросились. Но если хочешь знать — я тоже считаю, что ты поступил некрасиво!

— Даша? — слышит то, что ему хочется, Файб, — Хорошо, если так. Потому что если я вдруг узнаю, что ты…

— Я не твоя Света, Герман! Я не буду бегать на сторону, ясно?! Если мне кто-то понравится, ты узнаешь об этом первым.

— Что ты сказала? — он замирает, как был. Занеся руку к валяющейся на полу футболке. Сверлящий меня взгляд затуманивает что-то страшное.

— Ничего, — отворачиваюсь я, но… поздно. Герман выпрямляется. Подходит к кровати. Опускается на матрас, жестом указывая, чего от меня хочет. Не решаясь спорить в этой и без того страшной ситуации, заползаю к мужу на колени и настороженно замираю. Тот ласково меня обнимает. Скользит по волосам и спине огромной мозолистой ладонью, а сам шумно втягивает воздух у моей шеи, будто ему мало просто меня касаться. Будто он хочет, чтобы я заполнила его изнутри.

Дрожу… Боже мой, как я дрожу!

— Гер…

— Тс-с-с. Ну-ка, милая, напомни мне свое обещание.

Я точно знаю, о чем он говорит. Притворяться — нет смысла.

— Вместе навсегда, — сиплю я. Файб кивает. Кладет колючий подбородок мне на макушку, нащупывает судорожно сжавшиеся пальцы. Обхватывает безымянный и начинает медленно-медленно вращать обручальное кольцо — мое единственное украшение.

В горле собирается ком. Хочется кричать, что когда я так беспечно разбрасывалась словами, все представлялось совсем иначе. Да, он предупреждал меня. И о том, в каких условиях придется жить, и о своем тяжелом характере, и о вечной занятости, и том, какой безумный процент разводов среди военных. Мы обсудили даже то, что я младше, и что через десять, двадцать лет это может стать для меня проблемой. Я тогда не понимала, зачем он так скрупулезно раскладывает по полочкам, зачем проговаривает все эти моменты вслух, добиваясь от меня кивка по каждому пункту. А сейчас вот думаю, может, как раз для того, чтобы мне нечем было крыть? Раз уж я сама на все это и подписалась, поклявшись, что ничто и никогда нас не разлучит. Почему нет? В тот момент я реально думала, что вытянула счастливый билет. И свято верила, что хуже, чем есть, моя жизнь уже никогда не будет. Она и не хуже. Просто… Не знаю. Может, я себя накрутила, а?

— Герман, дело ведь не в этом парне… Совсем. Дело в нас. В том, что ты такой, — начинаю я, слизывая слезы с губ, в надежде еще раз до него достучаться.

— Какой?

— Закрытый. Холодный. Невовлеченный.

— Ты серьезно вообще?

— Да!

— Я был недостаточно горяч? Может, ты не распробовала? — он снова прикусывает мое ушко. Я взвиваюсь. Второй раунд? Ну уж нет.

— Перестань! Я же серьезно.

— Я тоже, — смотрит на меня исподлобья муж.

Господи, он совершенно… абсолютно непробиваем. Что я пытаюсь ему доказать? Зачем? Это же бесполезно. Качаю головой.

— Проехали. Давай ложиться.

Но прежде я плетусь в ванную, чтобы смыть с себя все следы случившегося. Бросаю взгляд на биде и прохожу дальше. В душ. Включаю воду, беру мочалку. Герман присоединяется ко мне, когда процесс помывки почти подходит к концу. Я напрягаюсь, но он не предпринимает никаких попыток меня трахнуть. Просто моется, стоя рядом. Однако стоит мне расслабиться, как на поясницу ложится его рука, недвусмысленно подстраивая под себя. Знаю, что спорить бесполезно. Прогибаюсь, упираюсь ладонями в мокрую стену. Он входит. А я, не отошедшая толком от минувшего раза, закусываю губу, потому что чувствительность там запредельная.

— Чего тебе не хватает? Слов? Сопливых признаний в любви? Я люблю тебя. Ты это знаешь, — сипит Файб, задавая ритм слов толчками. — Очень люблю тебя. Очень. Ты моя… Моя сладкая девочка. Кончаешь так, что сдохнуть можно. Давай, малая, еще разок. Для меня… Давай…

Ноги затекли, спина ноет, неудобно страшно. Но я привыкла его слушаться. Даю… Да. Телом проходит судорога. Он выплескивается мне на поясницу. Шепчет что-то пошлое и безумное, растирая ладонями это все непотребство по моему животу, груди, и даже искусанным в кровь губам.

После этого сил не остается даже на рефлексию. Я как сомнамбула. Выйдя из ванной, падаю на кровать и засыпаю, едва голова касается новой подушки.

Просыпаюсь от яркого света, заливающего комнату. Это же сколько времени?! Дома стоит тишина. Она здесь особенная — плотная, гулкая. Нет привычного шума воды в душе, никто не ходит по коридору и не звенит чашками. Да и Германа нет. Я знаю это еще до того, как открываю глаза. У него такая сильная энергетика, что его присутствие я бы сразу почувствовала.

Пугливо вскакиваю. Пусть обычно Герман уходит рано, я всегда встаю вместе с ним. Варю кофе, делаю омлет, режу хлеб. Так повелось изначально. Тогда я рада была ему угодить. Потом уж подскакивала по привычке.

Что изменилось сегодня? Почему он не стал меня будить? Это добрый знак или напротив?

Растираю лицо. Опускаю ноги на пол. Комната еще пахнет минувшей ночью. Пахнет Германом, мной, чем-то липким и мускусным. Первым делом открываю окно. Умываюсь, натягиваю халат и выхожу из спальни.

Димка сидит за столом, развалившись на стуле. В спортивных штанах и футболке, еще чуть сонный и такой взъершенный, что я не могу себе отказать пройти мимо, не потрепав его по загривку:

— Доброе утро.

— Доброе. Отец уехал, — сообщает как будто с претензией, отставляя зажатую в руках кружку.

— Угу, — бурчу я, клацая кнопкой кофемашины.

— Сказал тебя не будить.

Вот как.

Система сигнализирует о том, что в контейнере закончились зерна. Черт. Вспомнить бы, куда я их сунула. Нахожу почти с первой попытки!

— Голодный? Пожарить омлет?

— Я уже поел хлопьев. Ты бы лучше батю накормила. На весь день мужик ушел.

Останавливаюсь взглядом на недовольной Димкиной физиономии.

— Ну, ты давай еще поучи меня жизни.

— А кто еще тебя жизни поучит, если не я? — фыркает засранец.

— Я вроде и так ученая, — пригубив кофе, отворачиваюсь к окну.

— Мечтай. Не было в тебе отродясь бабской мудрости. Тебе мужик, вон, какую подогнал хату. А ты?

— Что я?

— Хоть бы похвалила его как следует! Так нет же!

— Это тебе Герман сказал? — изумляюсь я.

— Это я сам понял. Что за херня между вами творится, а?

Димка хмурится. А мне смешно. Он ведь еще такой маленький, а уже такой не по годам взрослый. В какой-то момент мы с ним будто поменялись местами. И теперь не я его воспитываю, а он меня. Так, может… Вот он — тот самый момент? Что тянуть?

Желая убедиться, что у нашего разговора не будет лишних ушей, выглядываю в коридор. Брат следит за мной наряженным взглядом.

— Дашка еще не вставала? — поясняю ему свое поведение.

— Откуда мне знать? Я ей не нянька.

— Хочу тебе кое-что рассказать. Ей это знать не надо.

Димка настороженно кивает.

— Говори. Дрыхнет она, хоть из пушки стреляй. Джетлаг у нее, что ли?

Киваю и, собравшись с силами, на одном дыхании выпаливаю:

— Я хочу развестись. С Германом. Я к тому, что не стоит привыкать к этому дому, поэтому…

— Ты спятила? — вскакивает Димка, не дослушав.

Ну, в принципе, я предполагала, что его реакция может быть такой. И, наверное, зря надеялась на обратное.

— Ну почему сразу спятила?

— Потому что для этого нет ни одной другой причины!

— Откуда ты знаешь? — злюсь я.

— Он пьет? Бьет? Изменяет?!

— А что, других причин для развода нет? — смеюсь. Хотя на самом деле мне вообще ни черта не смешно.

— Ты серьезно?! Забыла, как мать жила?

— Почему же? Я все прекрасно помню. Не пойму только, при чем здесь наша мать, Дима?

— При том! Кто нас из этого дерьма вытащил?!

— И что? Мне из благодарности нужно теперь всю жизнь мучиться?!

— А ты вот прям мучишься?! Серьезно? Может, я чего-то не понимаю, а?! Батя тебя любит. Что тебе еще надо?

Что? И правда…

Вопрос повисает в воздухе, тяжелый, как намокшее одеяло. Димка смотрит на меня в упор, ждет каких-то простых ответов, укладывающихся в его незатейливую мужскую логику. И как тут объяснить?!

Отворачиваюсь к окну, потому что если продолжу смотреть на него, расплачусь. А этого я себе позволить не могу.

Мне не хватает… даже не любви — вот в чем дело. Любовь у меня есть. Давящая, плотная, иногда даже удушающая, но все же... У меня есть потрясающий секс. Где-то даже с перебором. У меня есть достаток, дом, статус. Чего мне не хватает? Мне не хватает воздуха. Личного пространства, которое не нужно отвоевывать каждый раз или выпрашивать. Или, что еще хуже, пытаться заслужить, отработать телом, благодарностью и покорностью. Мне не хватает права быть капризной, не боясь прослыть неблагодарной. Мне не хватает возможности сказать «мне плохо», чтобы он, не дай бог, не решил, что я жалуюсь.

После выкидыша что-то во мне умерло, но так и не было похоронено. Мы просто сделали вид, что оставили эту ситуацию позади. Герман — потому что по-другому попросту не умеет. А я… Чтобы лишний раз не напрягать его своими проблемами. Думала, нужно просто переждать. Перетерпеть, стиснув зубы. Дать время, чтобы оно прошло… Но боль никуда не исчезала. Эта рана нарывала внутри, отравляя кровь.

Пыталась ли я что-нибудь изменить? О, да. Но каждый раз, когда я пыталась донести до мужа, что мне холодно, одиноко, страшно — он бесился, принимая мои слова на свой счет. Считывая в них упрек, которого изначально я не закладывала. Каждый раз, когда мне нужно было услышать слова поддержки, он переводил все в плоскость постельных игрищ. Будто заливая хорошим сексом трещины, которые к тому моменту пошли уже по самому фундаменту нашего брака.

А ведь мне не нужен еще один оргазм, чтобы стало легче. Мне нужно, чтобы во мне увидели человека, который имеет право устать, передумать, испугаться, сказать, в конце концов, нет! Не чувствуя себя обязанной во всем с ним соглашаться и улыбаться, когда мне плохо. То, что однажды меня спасло, стало душить. А Файб того не заметил. Или не понял… Так почему я решила, что это сможет сделать мой четырнадцатилетний брат? Для которого Герман — главный авторитет и ролевая модель по жизни?

— Мне не хватает себя, — тихо говорю я наконец. Не ему. Скорее — в пространство.

— Бред это все, Дана! Вспомни, какой была наша жизнь пять лет назад, если ты вдруг забыла!

— Нам необязательно возвращаться к тому, что было в прошлом! Сейчас все не так! Переедем в город. Снимем квартиру. Деньги у меня есть. Я вполне нормально уже зарабатываю.

— Класс. Получается, поимела мужика, когда было тяжко, а как только чуть поднялась на своем блоге, все — ариведерчи?

— Нет!

— Так какого хрена ты ведешь себя как какая-то продажная шкура?!

Вот спасибо! Касаюсь пальцами гудящих висков. Жесть какая-то… Неужели все именно так со стороны выглядит? Да что они знают?! Я же его люблю! Люблю… Просто все так чудовищно запуталось…

— Ну, чего молчишь?! — наседает на меня братик.

— Ничего. Я, наверное, пойду поработаю… Не выходит у нас разговора.