52 глава

Темнота, холод, даже нет ― промозглая сырость и гадостный запах гнили.

Мое тело… оно какое-то неподвижное. Тяжелое, лежит кулем, хотя вешу я всего ничего. Снова ощущаю холод. Подо мной и везде. Пальцы проводят по чему-то шершавому. Камни. Каменный пол.

Яркая вспышка прорезает тьму, а потом снова она ― густая и удушающая.

Мозг вяло перетекает с одной мысли на другую. Например, от «где я» до «а почему я так и не позавтракала?». От «холодно и неуютно, надо вставать и уходить» до «а что будет на обед, надеюсь, Дара поджарит курочку, а то эта диетическая диета уже поднадоела…»

Впрочем, перекусить не мешало бы. И согреться. Желательно ― и то, и другое.

А все-таки… где я?

Не припоминаю, чтобы в моей комнате был такой холодный пол. На нем лежал бежевый палац. Толстый и пушистый. Если даже невзначай на нем заснешь, его можно ненароком принять за мягкую постель.

Еще одна вспышка и я вижу… котел.

Маленький такой котелок, в котором варят суп. Или вермишель. А можно и картошечки сварить. В мундирах.

Меня что, сейчас покормят?!

Судя по… остальным удобствам ― это вряд ли.

Мозг упрямо отводит от главной мысли, не давая сосредоточиться. Что было до этого? Кажется, я жила в красивой теплой комнате. С тем самым палацем. И Трюфель. На столе. Весь в крови. Осколки… разбитое стекло… принц…

Сердце бешено колотится. Самвел. Запер Эстеллу в банке. Такое разве что в кошмарах могло присниться. Пусть она и зараза редкая, но я даже в мыслях не представляла для нее подобную месть. Уехала бы себе из замка, нашла бы хорошую работу, жениха помоложе и не больного…

Фабиан. Сердце стремительно ухает вниз. Что с ним? Я здесь, а он…

Я должна была его вылечить. Сделать эликсир. Он бы не отказался… я умею уговаривать. Но почему я здесь, в каком-то темном сыром подвале?!

Последнее, что помню, как Самвел, искривив свои красивые, как он считает, губы, бросил мне в лицо какой-то порошок. Я закашлялась и… наступила темнота.

Кажется, что-то подобное со мной уже было.

А перед этим… какой-то бред помнится. Будто ворон Трюфель превратился в Фабиана. Наверное, мне это приснилось, пока без сознания лежала здесь.

― О бездна, все спички уже извел, ― ругается кто-то. ― А оно все не хочет поджигаться… эй ты, хватит спать! ― резкий окрик, кажется, в мою сторону. ― Вставай и помоги мне!

Приподнимаюсь на локтях… ох, что-то болит в руке. На сгибе локтя. Щупаю… кажется, там бинт.

Странно, очень.

― Ты можешь разжечь огонь? ― снова окрик. ― Разлеглась тут, как у себя дома. Вставай, если не хочешь, чтобы я тебе всыпал по первое число!

И свист хлыста, рассекающий воздух.

Ну тетя Клотильда, ни дать, ни взять.

Хотя… голос-то мужской.

«Огонь из руки ― самое простое, что может быть»

Фабиан? Нет, это кто-то другой.

― Я… не умею. ― Мой язык едва шевелится. ― Я… целительница. Не боевой маг…

― Ладно, ― раздается все тот же голос. ― Придется самому. Да только сил почти не осталось, надо бы поберечь…

Миг ― и под котлом вспыхивает пламя. Огонь разгорается, освещая подвал и бросая отблески на бледное лицо Самвела.

Впрочем, я не удивлена. Кто это еще мог быть.

Принц возвышается над котлом, держа в руке какой-то пергамент. Скашивает на меня глаза и саркастически хмыкает.

― Спасибо за все ингредиенты, детка, ― сладко проговаривает он, как и тогда, когда я растаяла от его тона и посчитала этого человека добрым и искренним. ― Ты очень облегчила мне задачу… а еще спасибо за кровь ― еще один важный ингредиент. И не говори, что я неблагодарный упырь. Теперь я создам эликсир и стану всевластным хозяином Элиндора…

― Но зачем? ― не выдерживаю я, тщетно пытаясь подняться на ноги ― голова нещадно кружится, кажется, из-за того порошка. ― Зачем тебе это нужно? И… где Фабиан?

Последнее вырвалось случайно. Не надо было упоминать герцога. Конечно, тот сидит в своем замке, охраняемом слугами. Надеюсь, те смогли восстановить защиту? А еще уверена, что я ― точно не там.

Где угодно, но не в замке герцога Айрона.

Противный смех возвращает меня в реальность, то бишь, в холодный сырой подвал.

― Зачем? ― глумливо переспрашивает он. ― Это, скажем так, будет своеобразной, но очень эффектной местью отцу… глупый старик! ― со злостью проговаривает он. ― Сидит на своем троне, держится за него руками и ногами… Что ж, ― шипит он и сжимает свободную руку в кулак, ― ему придется встать и освободить мне место. У него не будет выбора!

― Но ты же не хотел восходить на трон! ― напоминаю ему.

― И все-то ты помнишь, ― шипит он, как змея. ― Идиотское средство, не действует на человека дважды… Обманула меня травница… Но с этим разберусь позже, ― говорит он уже нормальным голосом. ― А насчет трона… знаешь ли, это была маленькая ложь. Которая сделала меня в твоих глазах ну очень благородным и не любящим власть. Ты же поверила… Поверила?

Он подскакивает ко мне, как ребенок, маша пергаментом. А я инстинктивно отползаю назад.

― Мне нужно вернуться в замок, ― шепчу, понимая, как это глупо. Даже если Самвел отпустит меня на короткое время, я не смогу достать все ингредиенты и не успею вылечить Фабиана.

― По муженьку соскучилась? ― противно хихикает он. Кажется… он сумасшедший. Больной. Вот, кто по-настоящему болен.

― Не беспокойся, ― продолжает Самвел, отсмеявшись. ― Ты своими глазами увидишь, как он превратится в чудовище. Я все для этого подготовил.

В этот момент из темного дальнего угла доносится слабый стон.