Глава 10

Полина

Вылетаю из чёрного хода отеля и несусь по служебной парковке, как будто за мной черти гонятся.

В груди горит, в глазах щиплет, но я не позволяю себе разреветься – только не сейчас, только не здесь.

Такси. Нужно такси.

Дрожащими руками открываю приложение.

Машина будет через четыре минуты. Четыре минуты – целая вечность. Прячусь за угол, вжимаюсь в стену и слушаю, как бешено колотится сердце.

«Она не моя невеста. Нет».

Эти слова въелись в мозг раскалённым железом.

Дура. Какая же я дура! Поверила! Решила, что этот красивый, успешный, шикарный мужчина, у которого наверняка очередь из тощих моделей, мог выбрать меня – пышку из пиара.

Ночь страсти, нежные слова, его взгляд...

Это всё было просто… сексом. Просто игрой.

Просто «местью», которая затянулась.

А я... я влюбилась. По уши. В своего начальника.

Машина подъезжает. Забираюсь на заднее сиденье, называю первый пришедший в голову адрес:

– В аэропорт.

– Как скажете, – кивает водитель.

Мы выезжаем с территории отеля. И только когда огни остаются позади, я позволяю себе разрыдаться.

Водитель деликатно молчит.

А я реву в голос, уткнувшись в воротник его рубашки, которую утащила с собой.

Белый хлопок пахнет им. Надо было бросить, оставить в номере, но я не смогла.

Теперь сижу, вдыхаю его запах и рыдаю ещё сильнее.

В аэропорту беру себя в руки.

Умываюсь в туалете, смотрю на своё отражение – красные глаза, опухший нос – красавица, ничего не скажешь.

И тут до меня доходит: он будет искать меня здесь!

Конечно, будет.

Ну, то есть… если будет.

Первая мысль – аэропорт, вокзал.

Если этот предатель решит меня искать, то…

Надо валить в другое место!

Открываю интернет.

Я уехала из Сочи в аэропорт, я в Адлере, дорога сюда из города – не пять минут. Если Тимур за мной в погоню бросится, то…

То приехать может быстро.

А мне надо уехать.

Возвращаться в Большой Сочи смысла нет.

В Адлере полно приличных отелей, или в Имеретинке.

Я тут еще не была, а тут олимпийские объекты – красота!

И это недалеко от аэропорта, но достаточно далеко от отеля этого гада!

Нахожу небольшой гостевой дом, бронирую на две ночи.

Заказываю такси и еду туда.

Заселяюсь в симпатичный номер, конечно, до роскоши, которая была в отеле с Тимуром очень далеко, ну и плевать!

Падаю на кровать и реву до тех пор, пока не кончаются слёзы.

А потом просто лежу, глядя в потолок, и чувствую, как внутри образуется огромная пустота.

И обида.

Собственно…

Какого хрена?

Какого хрена я тут лежу и реву? Когда я в Сочи! И у меня выходной! И вообще, я могу взять больничный, или за свой счёт. И пусть только Тимур Русланович откажется! Я ему покажу…

Невесту, блин!

Урод…

Горный баран.

Предатель…

Смотрю в телефон.

Миллион пропущенных от Тимура. Куча сообщений в разных мессенджерах.

«Полина, где ты?»

«Ответь, пожалуйста»

«Это не то, что ты подумала»

«Я люблю тебя, дурочка»

«Полина, чёрт возьми, ответь!»

Удаляю всё, не читая. Не могу.

Не хочу.

Вдруг мне захочется… захочется…

Ему поверить? Вернуть его? Вдруг?

А он потом как Кирюша скажет: «Извини, девочка, ночь была классная, но ты же понимаешь...Толстуха – это несерьёзно…»

Гады! Гады они все!

Нет. Лучше сразу отрезать.

Блокирую его номер.

И тут же чувствую, как становится ещё больнее.

Сама себя режу по живому.

Да… увы, это так.

Угораздило влюбиться в нахального кавказца, еще и лжеца!

Так, хватит!

Хватит, Полина!

Надо брать себя в руки!

Встаю. Завариваю себе чай на травах – всегда вожу с собой.

Еще черный чай, пакетики местные, чтобы положить на глаза, хоть немного снять красноту и отек. Старинное бабушкино средство, лучше всяких капель и патчей.

Иду в душ, смываю с себя всю эту страстную ночь. Снова немножко плачу, вспоминая, как этот гад мыл меня в джакузи…

Потом ложусь с чайными пакетиками на глазах. После выпиваю чай на травках и…

Собираюсь!

Волосы в высокий хвост. Джинсы – мне кажется, или я похудела? Смотрю на пальто, которое вчера купил мне Тимур вместе с платьем. Нет. Не хочу.

Надену свою курточку.

Я загуглила и нашла что тут рядом шикарное место – Парк южных культур. Говорят, там красиво.

И там сейчас уже цветёт мимоза!

В парке спокойно, умиротворённо так!

Бамбуковая роща. Магнолии, которые еще не цветут, конечно. Только на одном дереве уже приличные бутоны. Написано в памятке – сорт с самым ранним цветением.

Разные другие деревья крупные, красивые, с зелеными листьями.

И пальмы!

Есть небольшое озеро…

Мимоза!

Огромные жёлтые шапки свисают с веток, качаются на ветру.

Подхожу ближе, вдыхаю этот горьковато-сладкий запах, и слёзы снова наворачиваются на глаза.

Вчера был, наверное, самый счастливый день в моей жизни!

Мне было так хорошо!

Шикарный отель.

Шикарное платье.

Шикарная яхта.

Тюльпаны.

Прогулка по набережной.

Кирюша, которому утёрли нос.

Кстати, интересно, он мне не писал? Я же его тоже «зачээсила»?

Решаю полюбопытствовать.

Достаю гада из ЧС.

Божечки-кошечки!

Новая фотка на аватарке. И статус – свободен!

Да, неужели?

Хочется написать – кому ты нужен?

Но не я ему пишу, а он мне!

Отправляет сообщение:

«Привет. Прости, я козёл, давай вернём то, что было. Я не хочу тебя терять. Ты офигенная. Эта Наташа по сравнению с тобой – просто отстой. Она овца. Вернись ко мне. Давай поженимся что ли?»

Поженимся?

Что ли?

Странный Кирюша, странный. И как я этого не замечала?

Вернее…

Лгу сама себе.

Конечно, я замечала.

Для меня Кирюша тоже был удобным. Мы вместе снимали квартиру, мы делили бюджет. Ну и, вроде как мужчина, не одна.

В общем, вечное наше, женское. Пожалеть его, а не себя.

Больше я так не хочу.

Поэтому Кирюша снова отправляется в чёрный список, но сначала…

Сначала я записываю кружочек в телегу на фоне мимозы.

«Привет козёл, какой ты самокритичный! Увы, не получится вернуть то, что было, потому что в том, что было я была удобной толстухой для тебя, как оказалось. Но это ты так считал. Потому что, во-первых, ни хрена я не удобная. А во-вторых – я не толстуха. Я девушка с шикарными формами от которых тащатся такие мужчины, рядом с которыми ты рядом не стоял! И я прекрасно знаю, что твоя Наташа – отстой. Ты думал, увидев тебя с ней я страдать буду? Да я обрадовалась, потому что наконец смогла сбросить тебя со своей шеи и не надо было ничего придумывать, когда я собралась с боссом в Сочи. Мне тебя было просто жаль, и ты тоже был удобный, помогал хату снимать и еда пополам. Возвращаться к тебе я, естественно, не собираюсь. Ищи себе другую тощую овцу. Да, кстати, квартиру снимаю я, так что шмот свой вывези сегодня и адьос!»

Удовлетворяю своё желание отомстить бывшему еще раз и сажусь на скамейку, смотрю на цветы и принимаю решение.

Всё. Никаких мужиков!

Никакой любви!

Только работа, только карьера!

Буду сухой, деловой, неприступной.

Пусть тощие модели обхаживают своих мачо. А я – завяжу с этим делом навсегда.

Телефон пищит. Новое сообщение. Незнакомый номер.

«Полина, это мама Тимура. Он ищет тебя. Вернись, дочка. Мой Тимурчик любит тебя, я всё объясню».

Мама? Откуда у неё мой номер?

Тимурчик?

Значит он сыночка-корзиночка? Жесть. Нет, такого добра мне не надо!

Удаляю.

Не верю!

Ни единому слову!

Вообще выключаю телефон. Он мне не нужен.

Иду на набережную, обедаю. Чувствую, что голодная как волчица.

Возвращаюсь в номер, отдыхаю.

А вечером иду смотреть на поющие фонтаны в Олимпийский парк.

Надеваю алое платье – да, да! Я так хочу!

Правда, туфли меняю на кроссовки и всё-таки натягиваю трусики. Ничего, пусть даже выпирают – плевать!

Фонтаны – это что-то нереально крутое – подсветка, музыка, вода танцует в такт.

Народу много – парочки, семьи с детьми, туристы.

Я стою в стороне, в пальто, пытаюсь раствориться в толпе, ловлю взгляды мужчин, одиноких и даже семейных.

Понимаю, что найти пару для меня в принцие вообще не проблема!

И что я цеплялась за Кирюшу?

Ну, мой босс, конечно, другое дело…

Нет, не хочу о нём. Не буду.

Пусть…

«Не невеста!» Ха!

Еще и мамочку попросил мне написать!

Горный баран.

Фонтан играет классику.

Чайковский, кажется. Потом что-то современное.

Люди вокруг улыбаются, снимают на телефоны, целуются на фоне алых струй фонтана, когда играют что-то романтичное.

Явно отголоски вчерашнего праздника.

А я просто стою и смотрю в одну точку.

И вдруг музыка резко меняется.

Я вздрагиваю, потому что это не попса, не классика. Это...

Марш Мендельсона?!

Люди вокруг замирают, потом начинают оглядываться, улыбаться, искать счастливчиков.

А я стою как вкопанная, потому что вижу ЕГО.

Тимур идёт сквозь толпу.

В руках – огромный букет алых роз.

На нём – тот самый тёмно-синий пиджак, в котором он был вчера. Но он без пальто – холодно же, простудится, думаю я и тут же себя одергиваю – нечего его жалеть!

Он идёт прямо ко мне, не сводя с меня глаз, а вокруг уже шепчутся, снимают, хлопают.

Я не могу пошевелиться. Не могу дышать.

Он подходит. Останавливается в шаге от меня.

– Полина, – говорит он тихо, но в наступившей тишине слышно каждое слово. – Я искал тебя целый день. Обзвонил все отели, подключил детектива, поседел, кажется.

– Ты... – шепчу я. – Как ты меня нашёл?

– Амир, – усмехается он. – Частный детектив. Пробил все твои брони за пять минут. Ты в Имеретинке остановилась, дурочка.

Он протягивает розы. Я автоматически принимаю букет, потому что руки сами тянутся.

– Тимур, – начинаю я, – я слышала, что ты сказал маме... Я не твоя невеста, я всё поняла, не надо ничего...

– Помолчи, женщина моя, – перебивает он ласково. – Дай сказать.

Опускается на одно колено. Прямо на мокрый асфальт у фонтана.

Люди вокруг ахают. У кого-то вырывается «ой, смотрите!». Кто-то уже снимает на телефон.

Он достаёт из кармана маленькую бархатную коробочку. Открывает.

Внутри – кольцо. Золотое, с крупным камнем, который переливается в огнях фонтана.

– Полина, – говорит он, и голос его дрожит. – Я люблю тебя. С первого дня, как ты вошла в мой кабинет в этой своей красной юбке. Я врал себе, врал тебе, придумывал дурацкие отмазки про спортзал и корпоративную культуру. Думал, что люблю тощих куриц. Но я люблю тебя. Моя прекрасная пышка! Только тебя.

– Но ты сказал маме, что я не...

– Дай договорить, – перебивает он мягко. – Это не про тебя было, глупая. Это мама нашла мне невесту – дочь своей подруги, какую-то Лейлу. Названивала, требовала, чтобы я её поздравил с Восьмым марта. А я сказал, что невеста уже есть. Что я женюсь. И показал ей твои фото.

У меня подкашиваются колени.

– Что?

– Ты слышала только «она не моя невеста», а полностью было: «она не моя невеста – это было про Лейлу, поняла? А про тебя я сказал маме, что ты моя будущая жена». Поняла, дурочка?

Я смотрю на него. На этого невозможного, упрямого, красивого мужчину, который стоит передо мной на коленях у фонтана, под марш Мендельсона, с кольцом в руках.

– Ты серьёзно? – шепчу я.

– Серьёзнее не бывает, – отвечает он. – Выходи за меня, Полина. Я обещаю любить тебя каждый день. Обещаю носить на руках, даже когда ты будешь старенькой и толстенькой. Обещаю, что твоя мимоза будет цвести у нас в саду круглый год. Выходи.

Люди вокруг уже не шепчутся – скандируют:

– Да! Да! Соглашайся!

Смотрю на него, на его чёрные глаза, в которых плещется любовь и страх – а вдруг откажу? И чувствую, как огромная волна счастья накрывает меня с головой.

– Да, – говорю я. – Да, дурак ты, горный мой баран, конечно, да!

Он вскакивает, надевает кольцо мне на палец, хватает в охапку и целует так, что даже фонтан начинает выбрасывать струи на рекордную высоту.

Люди аплодируют, свистят, кричат «горько!».

А мы целуемся под марш Мендельсона, и для меня это самая лучшая музыка на свете.

В машине такси мы не можем оторваться друг от друга.

Целуемся на светофорах, целуемся, когда летим по трассе, целуемся на парковке у моего гостевого дома.

– Ты даже не представляешь, как я испугался, – говорит он, прижимая меня к себе. – Когда вышел, а тебя нет... Я чуть с ума не сошёл.

– Прости, – шепчу я. – Я дура, конечно. Надо было подождать, спросить...

– Дура, – соглашается он. – Моя любимая дура. Пошли.

– Куда?

– Забирать твои вещи. Ты теперь переезжаешь ко мне. Навсегда.

В моём номере мы собираем чемодан за пять минут. Вещей почти нет – я же не распаковывалась. Тимур нетерпеливо переминается с ноги на ногу, поглядывая на часы.

– Торопишься? – усмехаюсь я.

– Тороплюсь отвезти тебя к себе и больше никогда не выпускать. Ты опять в этом платье, если ты не надела бельё я…

– Что ты?

– Отшлепаю так, что сесть не сможешь!

– Не надейся, я в трусиках!

Его номер встречает нас тем же запахом – его парфюм, море, вчерашняя ночь. Я замираю на пороге, вспоминая, как выбегала отсюда утром.

– Всё хорошо, – говорит он, обнимая со спины. – Я здесь. Ты здесь. Мы вместе. Любимая моя. Люблю тебя, слышишь?

Чемодан падает на пол. Пальто летит на кресло. Его руки на моей талии, мои – у него в волосах.

– Тимур, – шепчу я.

– Что, родная?

– Я тоже люблю тебя.

– Спасибо, нежная моя! – улыбается он.

Он раздевает меня медленно, словно боясь, что я снова исчезну.

Я раздеваю его – жадно, торопливо. Мы падаем на кровать, переплетаясь руками и ногами.

– Полина, – шепчет он мне в губы, – я хочу, чтобы ты мне родила.

– Что? – я замираю.

– Детей. Хочу, чтобы ты родила мне детей. Мальчика, девочку – не важно. Хочу, чтобы они были такие же сладкие, как ты. Хочу смотреть, как ты носишь под сердцем моего ребёнка.

– Тимур...

– Можно? – он смотрит мне в глаза. – Без защиты? Я хочу чувствовать тебя. Всю. Без ничего. Хочу, чтобы ты была моя по-настоящему.

Я смотрю в его глаза. Чёрные, глубокие, честные.

– Да, – шепчу я. – Да.

Он входит в меня медленно, глядя в глаза. Я чувствую каждое движение, каждую клеточку его тела. Сейчас для нас это не просто секс.

Мы сочетаемся в любви. Клянёмся. Обещаем вечность.

– Я люблю тебя, – шепчет он ритмично. – Люблю... Люблю...

– И я... – выдыхаю я. – И я...

Мы кончаем почти одновременно, и в этот момент я чувствую, как внутри разливается тепло. Не только от оргазма – от чего-то большего. От понимания, что это – навсегда.

Потом мы лежим, обнявшись. Он гладит мой живот, ещё плоский, и шепчет:

– Хочу, чтобы ты мне родила такую сладенькую принцессу. С твоими глазами и моим характером.

– А если мальчик?

– Тоже хорошо, – улыбается он. – Но сначала принцессу. А потом мальчика. Или наоборот. Мне всё равно, лишь бы от тебя.

Я целую его в плечо и чувствую, как счастье распирает грудь.

– Тимур?

– М-м-м?

– А мама твоя правда меня одобрила?

Он смеётся.

– Мама сказала: «Хорошая девочка, пухленькая, детей будет рожать здоровых. Женись, пока не передумала».

– А Лейла?

– А Лейлу мама уже сосватала за двоюродного брата. Не переживай, все пристроены.

Мы смеёмся, целуемся, и за окном шумит море, и этот праздник – 8 марта – самый лучший день в моей жизни.

В нашей жизни.