Глава 9

Лариса

После завтрака все были бодры кроме меня. Я была прекрасна.

Натянула парео, очки в форме сердца и надела свою "пляжную маску лица", в которой — ни злости, ни драмы, только лёгкий флирт и настроение «а мне можно всё».

Я все-таки сюда приехала в отпуск, чтобы оставить здесь любимого муженька и отдохнуть.

Нечего ему делать у нас с ним дома.

Разведемся и поделом.

Отдохну только, что деньгам пропадать.

Мы вышли всей семьёй на пляж.

Свекровь осталась дома «отлежать давление», Мехмет был в предвкушении теплого песочка и громких аплодисментов со стороны случайных прохожих, которые, по его мнению, должны каждый раз ахать, когда он снимает футболку.

Ну… снял. Ну… пузо.

Зато довольный.

Он устроился под зонтиком, выложил на полотенце тапки, очки, бутылочку с маслом и тут же врубил свой режим «морской тюлень».

— Пончик, — сказал он, — намажешь меня?

— Конечно, любимый, — ответила я, доставая заранее подготовленную бутылочку. — Уже бегу.

Кстати, я вам не рассказала.

В маслице, которое я заботливо набрызгала в баночку, плескалось две ложечки йода.

Ну, совсем чуть-чуть. Совсем… чтобы точно загорел мой сладкий. Чтобы не просто «был на солнце», а стал его частью.

Пусть потом в зеркало посмотрит — и порадуется, какой он теперь кофейный мальчик с оттенком кирпича.

— Всё, готово, — улыбнулась я, промазав его спину, живот и аккуратно покрутив круговыми движениями в районе лопаток.

Он сладко выдохнул и заурчал.

— Ммм… тепло… как я люблю…

— Угу, — сказала я и повернулась к морю, — Сейчас будет ещё теплее.

Обернулась.

На спасательной вышке стоял он.

Красивый.

Высокий.

Весь в белом.

Как если бы турецкий сериал случайно материализовался на пляже.

Мускулы — как будто отдельной строкой в его паспорте.

Загар — ровный.

Улыбка — под стать.

И вот я иду после своей маленькой шалости.

Нет, я не изменяю.

Я восстанавливаю психологический баланс в браке через лёгкий визуальный диалог с мускулатурой третьих лиц.

— Мераба, — произношу я, подходя.

Он кивает, улыбается.

— Hello, miss.

— А у вас, — говорю, поправляя очки, — тут жарко не только из-за климата, да?

Он засмеялся. Видимо мой акцент меня выдает.

— Maybe. You want water?

— I want justice,(хочу справедливости) — отвечаю я и оглядываюсь. — Но и вода подойдёт.

Он протянул бутылочку.

Я сделала глоток, смотря прямо в его глаза.

Пляжный флирт — искусство, и я, между прочим, на курсы ходила. Называются «жизнь».

С пляжа донеслось храпящее «Пончик!», и я бросила спасателю:

— Sorry, duty calls. (долг зовет)

Он кивнул, а я пошла обратно, немного покачивая бёдрами, не потому что кокетничаю, а потому что у меня ноги от солнца прилипли к песку.

Вернулась.

Мехмет перевернулся на спину, пузо блестит.

— Как я? — спрашивает, глядя в небо.

— Уже румянка пошла, — говорю я с усмешкой, — Скоро будешь как гриль. С хрустящей корочкой.

Он довольно кивнул и закрыл глаза.

А я снова оглянулась на вышку.

И подумала:

А может, мне ещё раз попить воды? Чисто чтобы освежиться?

Хм..

Солнце клонится к закату, пляж дышит теплом, песок — как свежевыпеченный лаваш, музыка орёт так, что даже чайки ритмично мигают.

Мехмет храпит под зонтом, раскинувшись, как дюжина арбузов на ярмарке.

На пузе — блестит йодовое загарное безумие, и я гордо смотрю на своё творение: моя мазь работает.

А я, между прочим, не просто туристка.

Я — туристка с характером.

Я в белом парео, в очках «кошачий глаз» и с бокалом в руке, готова нести веселье в массы, как в прошлом году — повестки бывшим клиентам.

Музыка перешла на диско.

И я, не теряя ни секунды, взмахнула парео и вышла вперёд.

— А теперь, граждане отдыхающие! — закричала я, — Кто здесь когда-нибудь был предан? Руки вверх! Кто плакал в подушку, ел мороженое из контейнера для супа и смотрел сериал «Богиня в разводе»?

Четыре туристки подняли руки.

— Отлично! Тогда вы в команде «Всё по фигу»! А вы, кто ещё верит в любовь — сюда, в сектор «Оптимистов»! У нас сейчас конкурс — на лучшую бывшую!

— А что делать надо?! — кричит кто-то из толпы.

— Танцевать так, чтобы все бывшие пожалели! Чтобы им волосы на спине встали от тоски!

И я…

отпускаю контроль.

Танцую.

Кружусь.

Флиртую с каждой волной, с каждым аккордом, с каждым бокалом вина, который добрые туристы подсовывают мне, как подношение пляжной фее.

Кто-то из мужчин — в сланцах — начинает махать руками.

— Вы кто по жизни? — спрашиваю его.

— Я… Николай!

— А теперь ты — мой Николай номер два! Вставай в хоровод, у нас тут отряд.

Музыка меняется.

Звучит что-то невообразимое — наполовину «О боже, какой мужчина», наполовину восточный рэп.

— Уууу, пошла моя! — кричит тётя Зина из Саратова. — Давай, Лариска, не жалей песка!

И я не жалею.

— Да, я странная! — кричу я в пляжное небо. — Но мне всё равно! Я сегодня отдыхаю! Последний раз в Турции! А то гляди — ещё раз замуж выйду!

Опять за предателя!

— Нееееет! — хором орёт толпа.

— Вот и я так думаю! — отвечаю я, крутя бедрами с такой скоростью, что даже спасатель на вышке застыл, не моргая.

И вдруг подбегает туристка с красным платком, повязывает мне его на талию как пояс и кричит:

— Лариса, ты красотка просто!

Я делаю кульбит.

Падаю в песок.

Смеюсь.

Как дура.

Счастливая.

Потому что вот сейчас, в эту секунду, с бокалом, с солнышком, с хороводом русских туристов и моим пузатым, спящим, почти жареным мужем в тени…

Мне хорошо.

Правда.