Глава 4.

Почти час я провела в пробке, безрезультатно пытаясь дозвониться до Таси. Она так и не ответила. Ни сообщения, ни звонка. В какой-то момент я даже начала надеяться, что она не поехала к бабушке. Если она и правда там, то вполне возможно, что уже выслушивает очередную серию речей о предательстве и женском достоинстве. Мама умеет подливать масла в огонь — особенно, если этот огонь касается личных обид. А потом не удивлюсь, если дочь в сердцах решит отомстить Косте и этой… Инге. Подростковая злость часто ищет выход через действия. Особенно, если их подогревают.

Я подъехала к нашему дому, когда телефон вновь зазвонил. Артемий.

— Договорился на завтра к десяти, — сообщил он, как всегда без предисловий. — Надеюсь, у тебя найдутся веские аргументы. Он, мягко говоря, не в лучшем расположении духа.

— Где встреча? В моём кабинете?

— Нет, лучше на нейтральной территории. В кафе у администрации. «Вельвет», кажется.

— Поняла. Буду там к десяти.

— Чем займёшься вечером?

Я вздохнула. Это уже начинало надоедать.

— Мой вечер вряд ли окажется таким бурным, как твой. Простой семейный быт, Тем.

— Ясно. Не отвлекаю. Марку привет.

— Спасибо, — ответила я и отключила звонок.

Раньше его флирт был почти незаметен, мягкий, едва уловимый. Сегодня же он словно обострился, стал осязаемым, как напряжение в пальцах накануне грозы.

Я въезжаю на подземную парковку. Полумрак, низкие потолки, запах старой резины и металлического масла. Машины стояли ряд за рядом, как немые стражи чужих историй. Свет от ламп плыл по капотам, отражаясь в лужицах, и в этом освещении всё вокруг казалось чуть-чуть нереальным.

Возле лифта я столкнулась с соседями — молодой парой с двумя девочками. Они, как всегда, сияли счастьем. Папа нёс очередной пакет игрушек, мама что-то беззвучно рассказывала. Эти четверо будто вышли из рекламного ролика про идеальную жизнь. Сколько себя помню — они всегда улыбались. Всегда держались за руки. И всегда выкладывали в сеть фото своих «счастливых вечеров», «походов в парк» и «вкусных обедов».

Я давно ничего не выкладывала. Последний снимок — ещё с той поездки на море, где мы с Марком смеялись и обнимались, где Тася строила замки из песка, а я верила, что всё у нас ещё будет хорошо. С тех пор — тишина.

Дома было тихо. В прихожей пахло ванилью и чуть-чуть Барсиком. Кот лениво вынырнул из-за угла кухни, вытянул лапы и зевнул так демонстративно, будто мы с ним давно должны были поужинать вместе. Он прошёлся мимо, задрав хвост, и ткнулся мордой в пустую миску. Этот пушистый хищник всегда даст понять, что ему что – то нужно. То лапой по стальной ножке барной стойки побьет, то цветок опрокинет.

Готовить совсем не хочется, тем более Марк говорил, что поест. А я перебьюсь сендвичем. Пока нарезаю ветчину посматриваю на время.

Уже шесть

Раньше я никогда не задумывалась, чем он занимается в это время. Доверяла. Даже не проверяла. Сегодня — совсем другое. Ни матчей, ни переговоров. И Ксения, которая всегда рядом, как тень — слишком удобная, слишком вовремя. Слишком всё.

Я открыла приложение, где были отмечены геолокации семьи. Тася — у мамы. Это я угадала. Слишком предсказуемо. Та всегда выслушает, особенно что касается предательства. Я уже стараюсь не думать о том, что все мои комплексы результат ее довольно глубокой работы. Но и не могу не отметить, что с Тасей она вела себя совершенно иначе. Скорее наоборот, давала ей ощущение абсолютной уникальности, которое никогда не давала мне.

А Марк… в клубе. На работе. Геометка не врет, но и не говорит всей правды.

Звоню ему на рабочий телефон. Но в ответ лишь гудки. Долгие, раздражающие.

Есть уже не хочется. Так что звоню на мобильный, в голове в красках представляя сюжет самых популярных фильмов про измены, когда застаешь мужа на помощнице в кабинете в самый пик их страсти.

И на мобильный он тоже не отвечает.

Что-то застряло в горле. Словно обида решила принять форму. Я выдыхаю, чувствуя горечь в горле, тяжеть в груди. Скотина... Если он... Если он...

Бросаю еду в мусор, насыпаю Барсику сухого корма. Тот даже не мяукнул в ответ — сразу полез в миску.

И в этот момент я уже знала, что не останусь дома.

На метро явно доеду быстрее. Но лучше знать, чем томиться в неизвестности и мучать себя сомнениями. Лучше один раз увидеть и возненавидеть его, чем считать больной себя и свою интуицию.

Быстро переоделась. Туфли сменила на кеды. Сердце стучит ровно, но внутри нарастало то самое напряжение, когда уже не тревога, а решимость.

Я иду к двери с чётким намерением. Лучше один раз увидеть. Один раз убедиться. Даже если увижу самое страшное — чем бесконечно представлять это в деталях.

Я берусь за ручку… и резко отстраняюсь, когда за ней оказывается Марк.

Мужчина, запах которого я могла узнать с закрытыми глазами. Тот самый, что всегда пах мятой, сигаретами и жаром. От него словно исходила тихая, глубокая сила. Та, к которой можно было прижаться и замереть, не думая ни о чем.

Дыхание перехватывает, а вся обида и ненависть стекает вниз живота. Туда, где сжимается все в тугой ком просто от того, что я снова рядом с мужем. Втягиваю его носом, каждой клеткой своего уставшего за день тела. А Марк удивлённо хмыкает.

Всё внутри сжимается. Живот наливается теплом, почти стыдливым. Возбуждение вспыхивает внезапно — не спрашивая разрешения, не давая времени осознать. Оно разливается по телу, как горячее вино, пьянящее и сладкое. Бёдра тяжелеют, грудь словно тяжелеет в момент.

От одного его взгляда — на слегка взъерошенные волосы, на воротник пиджака, съехавший с плеча — я чувствую, как тело предаёт мою злость.

— Только не говори, что собралась на вечернюю пробежку, - шагает он внутрь, стягивая пиджак и бросая его на пол. Сглатываю слюну смотря на его широкие плечи, на черные нити рисунка на шее. Дрожь охватывает все тело. Я пытаюсь вспомнить, что хотела спросить. Куда шла.

— А если и на пробежку? — выдыхаю я, голос звучит непривычно глухо, слишком мягко.

Марк останавливается, приседает к кроссовкам, срывает их одним движением, а потом медленно приближается, оттесняя меня от двери вглубь квартиры.

— Дочь где?

— У мамы.

— Прекрасно, — он подходит ближе, голос становится ниже, почти шёпотом. — У меня есть занятие поэффективнее любой пробежки.

Он накрывает мою шею ладонью. Его прикосновение — властное, но в нём столько бережности, что я невольно тянусь к нему. И прежде чем я успеваю вспомнить, что хотела сказать, его губы врезаются в мои.

Поцелуй глушит всё — мысли, упрёки, намерения. Я только стону — тихо, срываясь, как будто это дыхание само по себе знает, что делать.

Он не даёт времени. Не даёт подумать. Не оставляет выбора.

Он — мой конец и моё начало. Моя пытка. Моё спасение. Мужчина, рядом с которым я каждый раз забываю, как дышать.

Что – то ведь спросить хотела. Выдвинуть ряд претензий. Но все в миг теряет смысл, когда тебя на колени ставит бог твоей никчёмной жизни в вашей супружеской спальне.