Глава 68.

Кухня пахнет свежесваренным кофе и ванильным печеньем, которое я испекла вчера, пытаясь отвлечься от мыслей.

Но они всё равно лезут в голову, как назойливые мухи: слова Марка о том, что мне лучше уехать, пока видео не стало общедоступным.

Заноза, которую он вбил, сидит глубоко, и каждый раз, когда я думаю о том, что кто-то может увидеть тот момент с Саввой, внутри всё сжимается от стыда и злости.

Я стою у окна, сжимая в руках кружку, уже остывшую, и смотрю на Тасю, которая возится с рюкзаком у входной двери.

Её волосы растрепались, она поправляет их небрежно, но в каждом движении — её упрямство, её буря.

Я хочу, чтобы она поехала со мной. Хочу, чтобы мы вместе сбежали от этого всего, хотя бы на пару дней. Но она — не я. Она не бежит от проблем, она в них ныряет.

— Точно не поедешь? — спрашиваю устало, стараясь не выдать, как мне неудобно в третий раз упрашивать дочь. Сама мысль о полёте на море вызывает у меня тоску: сидеть одной, слушать шум волн и прокручивать в голове всё, что пошло не так. Но остаться здесь, если это чёртово видео всплывёт, — ещё хуже.

Тася замирает, бросает рюкзак на пол и оборачивается ко мне. Её глаза блестят — то ли от злости, то ли от чего-то ещё.

— Мам, ну сколько можно цепляться за меня? — отрезает она с вызовом. — Всё, я выросла, может, вообще скоро замуж выйду.

Я хмурюсь, чувствуя, как внутри вскипает раздражение. Замуж? Серьёзно?

— За Костю? — бросаю я, не сдержавшись. Сама мысль о том, что она может простить этого предателя, вгрызается в меня, как ржавый гвоздь.

Тася вдруг смягчается. Она делает шаг ко мне, и её тонкие руки неожиданно обнимают меня, прижимая к себе. Я чувствую запах её духов — что-то цветочное, лёгкое, совсем не её обычная дерзкая нота.

— Мам, — говорит она тихо, почти ласково, — съезди, развейся. Может, заведёшь себе новый роман.

Я фыркаю, отстраняясь, чтобы взглянуть ей в лицо. Её глаза искрятся насмешкой, но в них есть и что-то тёплое, почти детское.

— У меня от старого ещё не все волосы выпали, — отвечаю с сарказмом, чувствуя, как уголки губ невольно тянутся вверх.

— Смешно, — хохочет она, и её смех, звонкий и беззаботный, на миг заглушает мои тревоги. Она хватает рюкзак, подмигивает мне и вылетает из дома, как вихрь. Шум мотора затихает вдали, и я остаюсь одна с грузом своих решений.

Медленно опускаю кружку на стол, пальцы скользят по гладкой керамике.

В груди — тяжесть, смесь злости и усталости. Злость на Марка, который вместо того, чтобы быть рядом, отправляет меня в этот дурацкий отпуск. Злость на Тасю, которая сбегает от меня, как будто я — её главная проблема.

Злость на себя, потому что я снова позволяю этому всему разъедать меня изнутри.

Я беру билет, купленный для Таси, — яркий, с глянцевой полоской, пахнущий типографской краской. Кусок бумаги, который должен был стать нашим общим побегом.

Пальцы мнут его, прежде чем я засовываю его в боковой карман сумки.

Чемодан стоит у двери — небольшой, чёрный, с потёртым уголком от прошлых поездок. Я собрала его наспех: пара платьев, купальник, который, честно говоря, я вряд ли надену, и книга, которую всё равно не буду читать. Внутри — пустота, как будто я пакую не вещи, а свои сомнения.

Я бросаю взгляд на зеркало в прихожей: отражение показывает женщину с тёмными кругами под глазами, с собранными в небрежный пучок волосами, с усталостью, въевшейся в кожу. Где та девчонка, которая когда-то танцевала на шпильках и смеялась над пошлыми шутками Марка? Где та, которая не боялась мира? Я отворачиваюсь, не желая видеть ответ.

Приложение такси дает сигнал, и я вздрагиваю.

Водитель, наверное, уже ждёт, постукивая пальцами по рулю. Я подхватываю чемодан, его колёсики скрипят по паркету, как будто жалуются на мою нерешительность.

Дверь захлопывается за мной с глухим стуком. Я тащу чемодан к лифту, чувствуя, как злость — эта нерастраченная, жгучая, как перец, — пульсирует в груди.

Она не уходит, не растворяется. Она ждёт момента, чтобы вырваться. И я знаю: если я не найду ответов, если не разберусь с этим видео, с Марком, с самой собой — она сожжёт меня дотла.

В такси я сажусь молча, бросив чемодан на заднее сиденье. Водитель, пожилой мужчина с густыми усами, бросает на меня взгляд через зеркало заднего вида.

— В аэропорт? — спрашивает он добродушно.

— Да, — киваю, глядя в окно. Москва мелькает за стеклом: огни, машины, люди, спешащие по своим делам. А я еду туда, где, возможно, найду покой. Или потеряю всё.