Глава 70.

Марк. Он здесь. В аэропорту. Идёт через зал, уверенно, как всегда, с этой своей походкой, от которой у меня до сих пор подгибаются колени. Но он не один. Под руку он ведёт какую-то девчонку — молодую, с длинными волосами, в модных очках и лёгком платье. По телу пробегает холодок, а грудь обдаёт жаром, как будто кто-то плеснул кипятком. Я захлёбываюсь соком, кашель разрывает горло, и я едва успеваю поставить стакан, чтобы не облиться.

Нет, я знала, что он найдёт себе кого-то. Конечно, знала. Но не так же скоро! Не через два дня после того, как я уехала! Пять лет, может, шесть — вот сколько я себе дала, чтобы смириться с этой мыслью. А он уже здесь, с какой-то малолеткой, и, судя по всему, везёт её отдыхать? А моё дело? Видео, которое может разрушить мою жизнь? Он про него забыл? Или ему просто наплевать?

Я сжимаю кулаки, ногти впиваются в ладони. Меня подбрасывает на месте, как от удара током. Злость — та самая, нерастраченная, жгучая, как раскалённый металл — вырывается наружу. Я встаю, не думая, хватаю стакан с остатками сока и иду прямо к нему. Его лицо — красивое, с этой проклятой ухмылкой — приближается, и я, не давая себе времени передумать, выплёскиваю сок прямо ему в лицо. Оранжевые капли стекают по его щекам, по подбородку, пачкая белый свитер. Он моргает, ошарашенный, явно не понимая, что происходит. А девчонка рядом — она даже не шевелится. Стоит, как статуя, глядя куда-то в пустоту.

— Марк Владимирович, что случилось? Пролилась вода? — спрашивает она тихо, слегка повернув голову.

Я замираю. Её голос — спокойный, с лёгкой растерянностью. И тут до меня доходит. Она не видит. Она слепая.

— Нет, просто у кого-то от ревности потекли мозги, — цедит Марк, вытаскивая салфетку из кармана. Он начинает вытирать лицо, бросая на меня взгляд, в котором смешались раздражение и насмешка. Я стою, как дура, с пустым стаканом в руке, и желаю провалиться сквозь землю. Стыд обжигает щёки, как пощёчина. Какой же идиоткой я себя чувствую. Как девчонка, которая закатила сцену из-за ерунды.

— Алечка! — раздаётся голос, и к нам подбегает женщина, лет пятидесяти, с растрёпанными волосами и сумкой, перекинутой через плечо. — Ой, спасибо вам за помощь! Это ваша супруга? — Она смотрит на меня с теплотой, потом переводит взгляд на Марка. — Доченька, цените мужа. Мы там совсем запутались с этими проверками.

Я открываю рот, чтобы что-то сказать, но слова застревают. Вместо этого я бормочу:

— Ценю, конечно. Может, вы есть хотите? — И ставлю стакан на ближайший пустой столик, чувствуя, как ладони дрожат.

— Вообще, мы бы не отказались, — начинает женщина, но Аля перебивает:

— Мам, угомонись. Давай уже просто найдём, где вылетает наш самолёт, — устало, с лёгким раздражением.

— Выход семьдесят, на Стамбул. Вон там можете сесть, — говорит Марк спокойно, указывая на табло. Женщина кивает, берёт дочь под руку и уводит её, бросая напоследок:

— Спасибо за всё, Марк Владимирович! Дай Бог вам здоровья и сыночка здорового!

Я смотрю им вслед, чувствуя, как стыд медленно отступает, но на его место приходит новая волна злости — на себя, на свою импульсивность, на Марка, который стоит тут, вытирая оранжевую каплю с подбородка, и смотрит на меня с этой своей ухмылкой. Он снимает испорченный свитер, небрежно бросает его на спинку стула, и я невольно замечаю, как рубашка выбилась из-за ремня. Под ней мелькает его стальной пресс — тот самый, который я так жадно ощупывала пальцами всего пару дней назад, когда он прижимал меня к стене. Жар вспыхивает внизу живота, и я ненавижу себя за это.

— Извини, я подумала… — начинаю я, неловко теребя ремешок сумки.

— Да не… Что ты подумала? — с лёгкой насмешкой.

— Ну, что вместо моей проблемы ты занимаешься устройством личной жизни, — выпаливаю, чувствуя, как уголки губ сами тянутся вверх.

Марк хохотнул, его плечи расслабленно опустились, и он качает головой, как будто я сказала что-то невероятно смешное.

— И даже если так. Мы развелись, с чего бы тебя вообще заботила моя личная жизнь? — с игривым вызовом.

Я фыркаю, но его слова уже не ранят, как раньше. Развод — это просто слово, а передо мной стоит Марк, живой, настоящий, с этой его ухмылкой, от которой сердце всё ещё сбивается с ритма.

— Ну что за глупые вопросы? — отмахиваюсь, стараясь скрыть улыбку.

— Действительно глупые, — соглашается он, но в его взгляде — тёплая искра. — Ты ничего не забыла?

Я проверяю сумку взглядом, но Марк уже лезет в карман своей куртки и достаёт мою аптечку — маленькую, потёртую, с заедающей молнией. Я ахаю, выхватываю её, проверяя, на месте ли таблетки от укачивания. Без них я в самолёте — как потерянный котёнок.

— Жаль, не увижу твоё лицо в самолёте, — подмигивает он, явно наслаждаясь моим смущением.

— И ты пришёл сюда, чтобы её вернуть? — бурчу, засовывая аптечку в сумку, но уголки губ предательски дрожат от улыбки.

— Нет, решил, что мне тоже нужен отдых, — небрежно, но с лёгкой теплотой.

Я замираю, всё ещё держа его свитер, который аккуратно складываю в пластиковый мешок для грязного белья. Его запах — мята, сигареты и что-то терпкое, до боли родное — всё ещё витает в воздухе.

— Какой отдых? — спрашиваю, прищурившись. — А что с тем видео? Если Северов его пустит в ход…

— Как бы самого Северова в расход не пустили, — хмыкает он, и в его тоне — уверенность, которая всегда меня успокаивала. — Ты знала, что он спит с Томой?

Я чуть не роняю сумку.

— Что? — вырывается, и я моргаю, пытаясь переварить новость. Тома?

— Девушка, вы не заплатили, — вмешивается официант, и я вздрагиваю, но Марк уже поворачивается к нему.

— Мы ещё не закончили, — бросает он с лёгкой улыбкой. — Меню принесите. — И, уже мне: — Что ты ела?

— Салат с рыбой, — отвечаю, всё ещё думая о Томе. — Так что там с Томой? С чего ты взял…

— Шепнули добрые люди, — пожимает он плечами, как будто это не сенсация, а пустяк.

— А подробности? Она же молоденькая совсем, — давлю я, но внутри уже не злость, а любопытство.

— Ей восемнадцать есть, а остальное — детали, — отмахивается он. — В общем, записи достанут.

— А откуда они будут знать, что это те, что нужно? — спрашиваю, хмурясь. — Марк, они будут смотреть?

— Даш, ты чего суету наводишь? — смеётся он, и его смех — низкий, тёплый — разливается по мне, как солнечный свет. — Не мне же лезть к нему в дом? Я лучше на море слетаю. Когда мы последний раз были на море?

— Семь лет назад.

— Точно. Ты как раз устроилась к Северову, и на нас больше не нашла времени, — вздыхаю, откидываясь на стуле. Мимо пробегают люди, спешащие к своим самолётам, с чемоданами, детьми, улыбками. — Бургер принесите и пива. Ещё сока апельсинового. Прошлый мы пролили.

— Ну, ты и не сильно настаивал, — парирую я, чувствуя, как внутри разливается тепло. — Походы, мотоцикл. Тебе было чем заняться.