Глава 1

Глава 1

— Почему официантов так мало?! Ничего тебе доверить нельзя, Аня! Ты видишь, эти не успевают?!

Саша оттягивает меня за локоть в угол гостиной так резко, что бокал с минералкой едва не плещется на пол. Шепот злой, но улыбка на его лице — широченная, как у ведущего развлекательного шоу.

Я тоже улыбаюсь и поправляю мужу галстук (узел чуть съехал, как всегда, когда он нервничает) и тихо, почти ласково отвечаю:

— Саш, держи себя в руках.

Гости ничего не замечают: чокаются, что-то обсуждают, прекрасно проводят время. Всё правильно, ведь приём у нас шикарный. Огромная гостиная нашего дома буквально сияет: хрустальные люстры, белые орхидеи в вазах по три тысячи штука, официанты в чёрном с серебряными подносами. Запах дорогого парфюма, свежей выпечки и лёгкого дыма от сигар в мужской зоне смешивался в аромат успеха. Саша любит успех.

Сегодня здесь собрались те, от кого зависит его будущее: депутаты, владельцы сетей, пара вице-губернаторов. Он пригласил их домой специально — «чтобы видели настоящую семью». Мол, мы не какие-то там холостяки с яхтами, мы — крепкая опора, почти четверть века вместе, двое взрослых детей, дом, который кричит: «Мы всё делали правильно, денег на ветер не разбазаривали».

Хотя на самом деле наши дети — мажоры, которые считают, что деньги растут на деревьях, а мы с Сашей в последние годы спорим даже из-за того, какие бананы слаще. Денег тоже частенько не хватает — Саша любит красивые цифры в отчётах, а реальность иногда кусается. Но об этом никто не должен знать. Маска должна быть идеальной.

— Пойди и проверь, чтобы они там не прохлаждались на кухне, — шипит муж, по прежнему улыбаясь. — Я видел, как Севцов озирался с пустым бокалом!

— Иду-иду, — отвечаю, обходя его.

От улыбки уже ноют щёки, от приветственных кивков кружится голова, а от высоченных каблуков сводит икры. Но я ни за что не ударю в грязь лицом. Наша семья — это всё, что у меня есть. Смысл жизни. Помогать Саше добиваться успеха — это я умею лучше всего.

Выхожу в коридор и, только обнаружив, что там пусто, позволяю себе на секунду убрать улыбку, тру шею сзади и устало вздыхаю. Ещё чуть-чуть. Скоро Саша толкнёт свою главную речь, гости похлопают, разойдутся — и можно будет снять это проклятое платье.

Я уже поворачиваю к кухне, когда замечаю, что дверь в домашний кинозал приоткрыта. Делаю шаг, чтобы закрыть (непорядок!), и замираю.

Из-за двери доносится приглушённый голос дочери.

— …я всё же не уверена, что это хорошая идея. Может, тебе лучше уйти? — Милена говорит встревоженно, почти испуганно.

Ей двадцать четыре. Бьюти-блогер с двумястами подписчиков. Рассказывает девочкам, как наносить «стробинг» и «контуринг». Я просто не могу представить, кого она сейчас пытается выпроводить из нашего дома.

— Ты разве этого не понимаешь? Я просто не могу не разделить с Сашей его триумф, — отвечает ей незнакомый женский голос. Молодой, журчащий, как ручеёк. — Ну и он сам меня пригласил.

Я недоумённо пару раз моргаю. В голове будто каша.

— А если мама спросит, кто ты такая?

— Скажешь, что я твоя подружка. Мы ведь подружки, Мил? — смеется незнакомка.

— Не впутывай меня в это, Лика! — требует дочь, чуть повысив голос и добавляет тише: — Я собираюсь держать нейтралитет во время развода родителей.

Мир останавливается.

— Ой, перестань, — фырчит та, которую дочь назвала Лика. — Отец тебе квартиру уже купил. А мать? Что она тебе сможет дать? Собираешься ей сопли подтирать? Сама говорила, что она у тебя совершенно бесполезная…

Я отшатываюсь от двери. В глазах темно, пульс в ушах стучит так громко, что заглушает музыку из гостиной.

Слова я услышала вроде знакомые. Но смысл… их чудовищный смысл не укладывается в голове.

Моя дочь. Мой муж. Развод.

Квартира.

Бесполезная.