Глава 16

– Лен, привет, – это Марина. Мы с ней давно знакомы. Наши сыновья вместе тренируются, и мы с удовольствием болтаем, когда встречаемся. – Ну как тебе сегодняшняя игра? Я улыбаюсь. – Отличная. Поздравляю. – А что, Олег не пришёл? – Ай, Олег занят, – отмахиваюсь я. Марина с сомнением хмыкает, но не настаивает. И вдруг: – Лен, я слышала, вы с ним разводитесь? Интересно, как быстро расходятся слухи. Лёшка вряд ли рассказывал… Наверное, просто не утаить шила в мешке. – Разводимся, – говорю я спокойно. – Ты держись. Я знаю, что такое развод. Главное – выстоять. А потом будет свобода. – Спасибо, – улыбаюсь я. – Звучит обнадеживающе. – А с тренером ты уже говорила? – Нет. И не собираюсь. Мне и так всё ясно. Команда отлично сыграла, и это его заслуга. А в остальном… не хочу даже рядом с ним стоять. Марина моргает, глядит на меня с расширенными глазами. – Почему? – Он наглый. Высокомерный. Вечно суёт свой нос куда не надо. Как тренер он, может, и неплохой. Но как человек – просто чудовище, – я прикусываю язык, но уже поздно. Марина испуганно смотрит куда-то за мою спину. Я резко оборачиваюсь, теряю равновесие, взмахиваю руками и случайно выбиваю телефон из рук… Игоря Валерьевича. Телефон с глухим звуком падает на пол, экран трескается. Марина исчезает в тот же миг. Я стою перед тренером, не чувствуя ни вины, ни стыда. Он раздражает меня до зубовного скрежета. Его прищуренный взгляд, мощные руки, сложенные на груди, невозмутимая морда. – Прямо чудовище, да? – с усмешкой говорит он. – Именно так, – подтверждаю я. – И вы только что разбили мне телефон. – Это не я. Это карма, – отзываюсь спокойно и ухожу, стараясь держать спину прямо под тяжелым взглядом тренера. Ну и день! Я ненароком отомстила тренеру. Ну и ладно, пусть знает, что о нём думают. Я работаю, я пришла на игру. Лёшка больше машины не моет. Мы живём по-человечески, не к чему ему больше прицепиться. Вечером мы с сыном ужинаем его любимыми равиоли. – Мам, а что ты там такое тренеру сказала? Он потом ходил, хмурился и улыбался одновременно. Я замираю, в голове проносится миллион мыслей: – Анекдот один рассказала, – выдыхаю с натянутой улыбкой. На следующий день, в обед, Ира с загадочным видом тянет меня в кафе: – Пошли. Познакомлю тебя с одним человеком. В кафе за столиком сидит молодой мужчина в костюме, с аккуратной бородкой. – Ира, он слишком молодой! И вообще… – отшатываюсь я. Ира подталкивает меня в спину. – Лен, ты чего? Это мой муж – Костя. Костя, познакомься – это Лена, про которую я тебе рассказывала. Он открывает на телефоне фото платья, которое я сшила, увеличивает изображение: – Отличная работа. Есть ещё фото? – Нет, это был единичный заказ для подруги и одно платье для мамы из садика. – Вам нужно шить дома. У вас машинка есть? – Есть. И нитки, и ткань. Всё есть. – Прекрасно. Я подготовлю для вас план продвижения: соцсети, сайт, блог. Вам нужно будет показывать процесс, рассказывать о себе, делиться частичками жизни. Справитесь? – Постараюсь, – киваю я. – Но сколько это будет стоить? – 200 тысяч, – невозмутимо говорит он. Моё лицо вытягивается. Иринка пихает мужа в бок. – Шучу! – улыбается он. – Пока ничего. Оплатите, когда бизнес заработает. Я в шоке. Просто так? Неужели в жизни возможны такие подарки? – Спасибо… – шепчу я. Мы еще обсуждаем детали. У него это всё так просто звучит, что я верю. Верю, что смогу. Справлюсь. У меня будет свой бизнес… Мой. Собственный. Настоящий. Не в мечтах, не "когда-нибудь", не "если бы", а прямо здесь и сейчас. И это не сон. Где-то внутри всё дрожит от волнения, страха, недоверия… и такой детской, почти глупой радости. Я столько лет шила для кого-то. По чужим заказам, чужим выкройкам, чужим капризам. Всегда в тени, всегда "на подхвате". А теперь могу сама. Могу делать то, что хочу, как хочу, для кого хочу. Мне хочется бежать домой, раскладывать ткани, искать те самые пуговки, которые я берегла для "особенного случая", сесть за машинку и творить. Хочется, чтобы скорее были заказы. Хочется, чтобы люди ждали мои платья, чтобы маленькие девочки сжимали кукол в одежде от "мастерицы Лены", чтобы мои работы узнавали и передавали из рук в руки с восхищением. – Лен? – окликает меня Ира, – ты с нами? – Да-да, простите, размечталась, – смущаюсь я. – Это нормально, это очень хорошо, – одобрительно кивает Костя. – За мечтой надо идти, воплощать в жизнь. Это ваш ресурс! Время пролетает незаметно, и обед заканчивается. Костя уходит, а мы с Ирой возвращаемся в больницу и сразу понимаем, что что-то случилось. – Ребёнок в тяжёлом состоянии, – бросает нам пробегающая мимо медсестра. – Приготовьте палату. Мы бегом мчимся в отделение, и вдруг я замираю, как вкопанная. У операционной, сгорбившись на стуле, сидит Игорь Валерьевич. Мгновение – и сердце срывается в пропасть. Пот начинает стекать по спине, руки мгновенно холодеют. Колени подгибаются, и мне приходится опереться на стену, чтобы не упасть. Лёшка… В ушах стучит. Всё внутри сжимается, дыхание рвется. Я не могу даже пошевелиться. – Что случилось? – выдавливаю из себя хрипло, чувствуя, как горло сдавливает паника.