Глава 11

Егор

Я просыпаюсь раньше будильника.

Сон рвётся резко, будто меня выдернули из воды. Первое, что сразу всплывает в памяти — стадион. Асфальт парковки. Таня. И этот сероглазый пацан с веснушками.

Ваня кажется.

Я некоторое время лежу, глядя в потолок виллы, и прислушиваюсь к себе. По телу расползается странное напряжение, непривычное. Я привык просыпаться с чётким планом, с задачами, которые нужно решить. А сейчас в голове крутится один и тот же образ: серые глаза, веснушки, упрямый взгляд.

Глупо.

Я резко сажусь, откидываю одеяло. Душ. Кофе. Рубашка. Всё делаю на автомате. Но мысли всё равно возвращаются туда, где им быть не положено.

Я еду к стадиону сразу, как выхожу из дома. Всё равно ведь этот стадион по дороге на работу. Сделаю все дела, поговорю с тренером и спокойно поеду на объект своей новой спортивной школы.

Сейчас важно другое. Поставить точку в истории с этим мальчиком. Все прояснить. Без драмы. Просто деловой интерес. Я собираюсь открывать школу, инвестировать в молодых игроков. Логично знать, с кем имеешь дело.

И всё же где-то глубоко внутри сидит вопрос:

а правильно ли я делаю?

Я ловлю себя на этом и усмехаюсь.

Конечно, правильно. Я бизнесмен. Я обязан проверять информацию. Тем более если собираюсь предлагать сотрудничество. А если с мальчиком что-то не так: травмы, семья, документы, характер? Я должен знать всё заранее. Это не про Таню. Это про безопасность. Про расчёт.

Я повторяю это себе, пока машина катит по утренним улицам.

Стадион встречает привычной суетой. Тренеры, дети, родители. Я быстро нахожу нужного человека. Он собирает конусы и явно уже торопиться к следующей группе.

— Доброе утро, — начинаю уверенно. — Я основатель агентства Спорт плюс. Мы виделись с вами вчера. Подскажите, у вас будет еще пара минут?

Он смотрит на часы и кивает.

— Буквально две. Потом тренировка.

— Мне этого хватит, — отвечаю я. — Я вчера был на матче. Хотел уточнить про одного мальчика. Иван. Нападающий. Лет десять.

Лицо тренера сразу меняется. Он улыбается.

— А, Ваня. Конечно, знаю. Выдающийся пацан.

— Чем именно?

— Упёртый, — не задумываясь отвечает он. — Работоспособный. Очень коммуникабельный. Его все любят. И в команде, и тренеры. Не капризный, не звёздный. Голова на месте.

Он делает паузу и добавляет:

— Из него мог бы выйти большой игрок. Правда.

— «Мог бы»? — цепляюсь я.

Тренер вздыхает.

— Деньги. Всё, как обычно. Серьёзный спорт требует вложений. А его воспитывает мать-одиночка. Она старается, видно. Но одна… сами понимаете.

Что-то внутри меня сжимается.

Мать-одиночка.

— А как её зовут? — спрашиваю я как можно спокойнее. — Случайно не Татьяна Орлова?

Тренер качает головой.

— Нет. Точно нет. Фамилия другая. Да и зовут… — он на секунду задумывается, — хотя нет… имя не вспомню. Но Орлова. Точно нет.

Я незаметно выдыхаю.

Значит, Таня не соврала.

Или соврала не до конца.

— Понятно, — говорю после небольшой паузы. — Тогда можно контакт его мамы? Я хотел бы с ней поговорить. О будущем сына.

— Могу дать рабочий, — отвечает тренер, доставая телефон. — Она в онлайн-издательстве работает, вроде. Личный не даю, сами понимаете.

— Конечно, — киваю я.

Он диктует номер, я сохраняю. После этого тренер спешит к детям, а я остаюсь стоять у края поля.

Телефон тяжелеет в руке.

Я смотрю на экран.

На сохранённый контакт.

И думаю о том, что один звонок может расставить всё по местам.

Или перевернуть всё окончательно.