Глава 30
Виктор
Стук в дверь гулко отдается в висках. Затяжной, злой, как будто кто-то не просто требует, а требует немедленно.
Я вздрагиваю, открываю глаза, смотрю в потолок. Первым делом думаю: Мия. Вернулась. Вернулась за вещами. Решила взять одежду, книги, картины, что-то важное. Или просто передумала. Хочет поговорить со мной. Простить мне эту шалость.
Но уже через несколько секунд понимаю: нет. Это просто иллюзии. Глупые, жалкие. Мия не вернется. Не постучит. Не станет мириться. По крайней мере, сейчас
Это, конечно, Оля.
Закатываю глаза, запрокидываю руку за голову.
Все внутри гудит. Щека ноет от пощечины, а в груди – пустота, будто из меня выкачали всю силу и энергию.
Снова стук. Упрямый, как сама Оля.
Накрываю голову подушкой и стараюсь не слушать. Вспоминаю, как все началось. Где-то же была эта точка. Где трещина стала разломом. Где все пошло по наклонной.
Наверное, тогда, когда Мия вдруг сказала, что Оля едет с нами на отдых
– Кирилл не может – у него экзамены, – сказала она. – Возьмем Олю. Она давно не отдыхала.
Я тогда едва не спросил: С ума сошла? Ты хочешь взять подругу в семейный отпуск?
Мия как будто не заметила моего выражения. Или сделала вид, что не заметила. Она тогда вообще часто делал вид – что у нас все в порядке в спальне, что у нас все хорошо везде.
А Оля… Оля легко вписалась. Даже слишком... Слишком короткие шорты, слишком громкий смех, слишком пристальный взгляд. Поначалу она меня раздражала. Потом сбивала с мысли. А потом…
Потом Мия отравилась. Несколько дней валялась в номере. Бледная, уставшая…
– Не переживай за меня. Иди погуляй с Олей. Пусть она будет твоей временной женой, – вдруг сказал Мия и вымученно улыбнулась.
Я посмеялся в ответ, но внутри уже все загорелось. Уже тогда я знал, к чему это приведет.
Оля действительно стала временной женой. Пляж, закат, соленый воздух… Ее руки на моей груди. Она знала, что делает. Я знал – что уже не остановлюсь.
Раньше это воспоминание будоражило. Заводило, если быть честным. Я даже рассказывал об этом друзьям – подавал все как шутку, конечно. Как фантазию…
Но теперь мне мерзко.
Я морщусь. Хочется стереть это из памяти.
Снова стук в дверь. Еще сильнее. Барабанная дробь по моим нервам.
«Она что, с ума сошла?! Сейчас разнесет дверь. Соседи вызовут полицию. Или напишут в чат… Оно мне надо?»
Я жду. Пять секунд. Десять. Стук не прекращается.
И у меня срывает резьбу.
Я вскакиваю. Сердце бьется в горле. Иду к двери. Мне просто трясет от злости.
Щелчок замка. Рывок. Распахиваю дверь.
– Ты больше мне не нужна! – кричу, не глядя.
И только потом поднимаю глаза.
Передо мной стоит… сын.
С рюкзаком на плече. Лицо вытянутое, в глазах – шок. Тот самый взгляд, когда у ребенка впервые рушится представление о том, какой у него отец.
– Привет, – глухо говорит он. – Рад встрече.
Я отступаю на шаг, будто получил пощечину. Снова.
– Прости, я… думал, что это… – запинаюсь.
– Кто? – холодно спрашивает он. – Мама?
Смотрю мимо него. Теряюсь. Не знаю, что ответить.
– Я не знал, что ты приедешь, – говорю первое, что приходит в голову.
Сын молчит
Я хочу сказать что-то важное. Объяснить. Но в голове сейчас пустота.
– Заходи, – выдавливаю.
Он не двигается.
– Думаю, нет, – наконец-то реагирует. – Я просто хотел посмотреть тебе в глаза. Хотел проверить, остался ли ты тем, кого я знал.
Пауза
– Похоже, нет.