Глава 2

— Андрюша! — девица подает голос. — Ты обещал! Ты сказал, что объявишь о разводе сегодня! Я устала ждать! Нашему ребёнку нужен отец!

Гости начинают перешёптываться, гул нарастает. Вспышки камер слепят глаза. Завтра это будет во всех светских хрониках. Каждая желтая газетенка выйдет с главной новостью:«Королева недвижимости Ирина Демченко узнала об измене мужа в день сапфировой свадьбы».

Моя мать подбегает ко мне, хватает за руку, пытаясь оттащить в укромный уголок. Да что за сюр здесь происходит⁈

— Ирина, улыбайся! Не позорься! Все мужики гуляют, это нормально!

— Нормально? Так же как и помогать меня обманывать? Мам, ты тоже молчала⁈

Двадцать пять лет я жила в аквариуме, думая, что плаваю в океане. А вокруг стояли зрители и смотрели шоу «Наивная дура Ира».

Андрей пытается взять микрофон:

— Друзья, это провокация! Конкуренты хотят развалить наш бизнес…

Но его слова тонут в скандале. София рыдает, требует признания. Катя пытается её успокоить. Ее. Не меня…

Я снимаю туфли на шпильках. Дорогие, неудобные, купленные специально для этого вечера. Беру их в руку и иду к выходу. Босиком по мрамору «Метрополя». Платье волочится по полу.

— Ирина! Куда ты? Ирина! — голоса сливаются в общий гул.

Я не оборачиваюсь. Позади — двадцать пять лет лжи. Впереди — пустота. Но лучше честная пустота, чем фальшивый рай.

Июньская ночь обнимает меня прохладой и мелкой моросью. На Театральной площади гуляют туристы, смеются влюблённые парочки. Жизнь продолжается.

Только не моя.

Телефон взрывается сообщениями. Я достаю его, смотрю на экран. Новость уже утекла в сеть. Пятьдесят пропущенных. Сто. Двести.

Отключаю звук и иду вперёд. Куда? Не знаю.

Почему я не заметила лжи? Почему все эти годы я прожила с человеком, который меня не любил. Засыпала и просыпалась рядом с ним. Рожала ему ребёнка. Строила бизнес. Верила…

А он считал дни, чтобы бросить «стареющую курицу».

Я останавливаюсь у витрины магазина. В отражении — женщина в дорогом платье с размазанной тушью. Изумрудное платье за полмиллиона промокло, прилипло к телу. Мне всё равно.

Это я? Неужели это я?

Неожиданно рядом останавливается такси. Сажусь не раздумывая.

— Куда едем? — спрашивает водитель.

Куда? Домой? Но у меня больше нет дома. Есть дорогая недвижимость, купленная на общие деньги. Есть идеально обставленные комнаты, где каждая вещь напоминает о прожитых годах. Но дома больше нет.

— Подальше отсюда.

Он кивает, трогается. В зеркале заднего вида мелькает «Метрополь». Там, наверное, продолжается скандал. А я еду в никуда.

Слёзы не идут. Наверное, слишком большой шок. Или я разучилась плакать за годы игры в идеальную жену.

«Стареющая курица». Ну спасибо, любимый муж. Человек, которому я подарила лучшие годы жизни. Ради которого родила ребёнка, бросила карьеру в банке, чтобы развивать наш совместный бизнес.

Телефон вибрирует. Прорываясь сквозь звонки, на экране появляется сообщение от неизвестного номера:

«Ирина Сергеевна, это Максим Жданов, бывший муж Марины. Был на вашем юбилее. Если нужна помощь — звоните в любое время. Я прошёл через это год назад. Знаю, каково вам сейчас.»

Максим. Смутно помню. Высокий, с легкой сединой. Марина развелась с ним прошлым летом. Тогда она плакала у меня на кухне, а я утешала, говорила, что всё наладится. Меня она что-то не спешила утешать…

— Приехали, — голос таксиста возвращает в реальность.

Мы у какой-то гостиницы. Не пятизвёздочной, обычной. Как раз то, что нужно.

Плачу картой, иду к стойке регистрации. Администратор смотрит на моё грязное платье, на босые ноги, но профессионально молчит.

— Мне нужен номер. На одну ночь.

— Паспорт, пожалуйста.

Паспорт. В клатче, который остался… где? В «Метрополе»? У Андрея? Неважно.

— Я… у меня нет с собой документов.

— Простите, но без документов мы не можем…

— Возьмите мои серьги, — снимаю бриллианты. Подарок Андрея сегодня утром. Они точно мне больше не нужны. — Это Картье, стоят больше миллиона. В залог. Завтра принесу документы и заберу.

Девушка растерянно смотрит на серьги, на меня. Наверное, выгляжу как сумасшедшая. Может, так и есть.

— Хорошо, — краснея говорит. Серьги все же забирает, пряча за стойку. — Номер 437. Вот ключ.

Номер стандартный, безликий. Именно такой мне и нужен. Без воспоминаний, без прошлого.

Сажусь на кровать. И тут накрывает. Всё разом. Предательство мужа. Предательство дочери, матери, подруги. Ложь длиною в жизнь.

Плачу. Впервые за много лет плачу по-настоящему. Не красивые слёзы обиженной женщины, а рыдания раненого зверя. Вою, сотрясаюсь, размазываю по лицу тушь.

Как я могла быть такой слепой? Были же знаки. Поздние возвращения, командировки в выходные и праздники. Новый парфюм, засосы, которые он объяснял синяками от спорта. А я верила. Хотела верить.

А Катя… Моя девочка, которую я растила, которой отдавала всю себя. Продала меня за деньги. Пятьдесят тысяч в месяц — цена материнской любви.

В дверь стучат, но я не хочу сейчас ни с кем общаться.

— Ирина Сергеевна, откройте. Это Максим Жданов.

Максим? Как он меня нашёл? Кое-как вытираю лицо руками, кажется, размазывая тушь еще сильнее. Но все же иду открывать дверь.

— Простите за вторжение. Администратор сказала, что у вас нет вещей. Я подумал, вам может понадобиться.

Протягивает пакет. Внутри спортивный костюм, футболка, кроссовки. Всё новое, с этикетками. Очень странный жест, но…

— Спасибо, — голос хриплый от слёз. — Но как вы…

— У меня есть опыт экстренного исчезновения с семейных торжеств, — грустно улыбается. — Могу зайти? Или вы хотите побыть одна?

Одна я была все эти годы, просто не знала об этом.

— Заходите.

Он садится на стул у окна. Не пытается утешать, не лезет с объятиями. Просто сидит. И от этого молчаливого присутствия становится легче.

— Марина изменяла вам с Андреем? — вдруг спрашиваю. Почему-то это единственное, что меня интересует. Он отрицательно качает головой.

— С моим партнёром по бизнесу. Но суть та же. Все знали, кроме меня. Знаете, что самое паршивое? Не сама измена. А то, что все вокруг считали меня идиотом. Жалели за глаза, перешёптывались. Но ни одна сволочь не предупредила.

— Да. Именно так.

— Сейчас вам кажется, что мир рухнул. И это правда — он рухнул. Но знаете что? На его обломках можно построить новый. Лучше прежнего. Честнее.

— Вы построили?

— Строю. Процесс небыстрый. Но я хотя бы знаю, что фундамент настоящий, а не картонная декорация.

Молчим. За окном Москва живёт своей жизнью. Где-то в «Метрополе», наверное, до сих пор идёт моё шоу позора. А я сижу в дешёвом номере с почти незнакомым человеком и впервые за много лет чувствую, что могу дышать.

— Завтра будет тяжелый день, — говорит Максим. — Андрей уже начал выводить активы. Вам нужен хороший адвокат. У меня есть контакты.

— Откуда вы знаете?

— Видел документы на столе в банкетном зале. Простите, не специально. Они искали виновных в «диверсии с видео». Документы были на перевод недвижимости на имя той девушки.

София. Беременная София теперь владеет частью моей империи? Империи, которую я строила, работая по шестнадцать часов в сутки.

— Я дам вам контакты адвоката и детектива, — Максим встаёт. — Сейчас вам нужно поспать. Хотя бы попытаться. Завтра начнётся война.

Война. Да, наверное, это война. За имущество, за бизнес, за остатки достоинства.

Максим уходит, оставив визитку. Я переодеваюсь в спортивный костюм. Смываю макияж. Ложусь в постель.

Вот она моя новая жизнь. Пусть разбитая, пусть больная, но моя.

Завтра начнётся война. Ирина Волкова умерла сегодня в банкетном зале «Метрополя». Кто родится завтра — пока не знаю.

Но одно я знаю точно — назад дороги нет.

Засыпаю под шум дождя. Без снотворного, которое пила последние годы. Без мужа рядом. Без иллюзий.