Глава 2

Надежда

Смахиваю по экрану.

«Борис попал в больницу по адресу…»

Все плывет перед глазами

Сердце, сдавленное ледяной рукой, падает вниз.

Дыхание перехватывает.

Я с трудом нащупываю поверхность прикроватной тумбочки, чтобы опереться.

Ноги дрожат.

В голове – ни единой мысли. Меня охватил глубокий шок.

Несколько секунд мне требуется чтобы перевести дыхание.

На грудь будто навалили тяжелую плиту.

Еще раз смотрю на экран телефона и все еще не верю собственным глазам.

Боря? В больнице?

Глаза затуманиваются слезами.

Сердито смахиваю их – эта реакция организма совсем не к месту.

Сейчас нельзя раскисать.

Нужно скорее узнать подробности.

Адрес больницы врезается мне в память.

Я хватаю сумочку с документами и ключами и в домашнем костюме выскакиваю из дома.

Моя машина припаркована у подъездной дорожки. Прыгаю за руль и взвизгнув покрышками резко сдаю назад.

Край неба наливается светом. На его фоне темнеют островерхие крыши домов нашего коттеджного поселка.

Еще совсем пустынно. Ночные фонари все еще горят, когда я выезжаю с охраняемой территории.

На дороге совсем немного машин, и я смелее давлю на газ – тороплюсь.

Грудь сдавливает тисками. Сделать вдох безумно тяжело.

В висках пульсирует боль.

Приоткрываю немного окошко со своей стороны и вдыхаю холодный лесной воздух.

Он напоен сыростью и ароматом свежей, едва распустившейся зелени.

Становится немного легче.

В голове колотится только одна мысль: только бы с Борисом все было в порядке.

На ум приходит самое страшное, но… я стараюсь отогнать эти мысли.

Призываю на помощь логику, хотя рационально думать сейчас – самое сложное.

Если Борис умрет… Одна эта мысль ледяным холодом пронизывает меня с головы до пят.

Трясу головой, отгоняя страшное наваждение.

– Успокойся, Надя, успокойся, – твержу сквозь сомкнутые зубы. – Возьми себя в руки…

Прибавляю газ.

Через тридцать минут бешеной гонки, я постаревшая лет на пять паркуюсь возле больницы.

Сердце ходит ходуном от быстрого бега, когда я врываюсь в больницу.

Здесь царит рабочая суета.

Врачи и персонал озабочено снует кругом. Больные со встревоженными и измученными лицами…

– Бахилы, – раздается громовой оклик.

Он разрывает негромкий больничный гул как сигнал к штурму.

– Бахилы оденьте, – окрик повторяется, и я, наконец, понимаю, что обращен он ко мне.

Несколько суетливо оглядываюсь – сурового вида пожилая женщина в спецхалате сурово сверлит меня взглядом.

– Извините… – бормочу я. – А где можно…

– Там, – властно перебивает она меня и указывает пальцем на автомат с синими бахилами.

Надеваю. Подлетаю к окошку регистратуры.

– Понимаете, здравствуйте, – сбивчиво начинаю, – у меня муж… мне сообщили, что муж попал в эту больницу…

– Фамилия, – бесстрастно и не поднимая на меня глаза произносит регистратор.

– Филатов…

– Ожидайте.

Я невольно принимаюсь барабанить пальцами по стойке.

Нервы натянуты как струна.

– Кардиология, пятый этаж, палата 513.

Срываюсь с места.

Тот же бесцветный голос летит мне в спину:

– Часы приема с восьми ноль-ноль…

Застываю.

– Как же… у меня муж неожиданно попал в больницу, а мне теперь что, ждать до восьми утра?

– Такой порядок. Не я его устанавливала.

– Но, послушайте, – вся ситуация кажется абсурдной.

Просто какой-то сюр – мой Боря в палате, в кардиологии, а я не могу к нему попасть.

– Ваш муж поступил два часа назад в отделение реанимации, после стабилизации переведен в кардиологию. Женщина, не паникуйте. Если его перевели из реанимации, значит с ним все уже в порядке…

В ее словах есть логика, но она совершено бесполезна для меня.

Лихорадочно обдумываю сложившуюся ситуацию.

– Я его жена и хочу немедленно поговорить с дежурным врачом.

Регистратор наконец удостаивает меня взглядом блеклых невыразительных глаз.

Я вижу, что она не торопится идти мне навстречу.

Подхожу и твердо чеканю:

– Немедленно.

Женщина молча снимает трубку и делает звонок.

– Анатолий Ефремович вас просят подойти… жена пациента требует разговора с вами. Да. Филатов.

После небольшой паузы, регистратор задает вопрос, который удивляет и настораживает меня:

– Хотите, чтобы я сообщила о ней? Нет? Ну, хорошо.

Кладет трубку.

– Ожидайте, пожалуйста. Врач подойдет, как только освободится.

Я киваю и благодарно улыбаюсь, но не успеваю вымолвить ни слова, как регистратор добавляет с отчетливо уловимой ноткой сарказма:

– И сообщит вам обо всем…

Я отхожу в сторону и плюхаюсь на стул.

Тут же вскакиваю – не могу спокойно сидеть и ждать.

Саркастичные слова регистратора пропускаю мимо ушей – мало ли что у нее… Может просто устала и срывается на мне?

Принимаюсь мерить помещение шагами: три вперед, разворот, три назад.

Хмурюсь и настолько погружаюсь в мысли, что не замечаю возле себя молодого врача.

– Здравствуйте, Филатова?

Приятный голос выводит меня из состояния транса.

Передо мной стоит совсем еще молодой парень. Хотя… большинство их них для меня молодые мальчики.

Он производит приятное успокаивающее впечатление: аккуратный салатового цвета хирургический костюм, русые волосы в модной прическе и очки в золотистой оправе.

– Да, это я.

– Кем вы приходитесь пациенту?

– Жена.

Складка пролегает у него меж бровей.

Он вздыхает, и этот вздох мне совсем не нравится.

– Еще одна жена… только семейных разборок мне не хватало…