Глава 9

К тому моменту, как Костя вернулся, я успела организовать в гостиной себе уголок под мастерскую, приготовить ужин и вымыть после готовки посуду. Встречаю его уже без злости, выдохнула и отошла, успела, а вот разочарование никуда не делось. Ноздрей касается запах перегара. Меня будто холодной водой окатывает с головы до ног. Я ведь проверяла, выглядывала в окно, машины не было, Костя на ней уехал. Опять где-то оставил тачку? Завтра снова ждать “сюрпризы”? Или… Не дай бог, он сел в таком состоянии за руль! – Садись ужинать. – вздыхаю, а сама бросаюсь к окну. Машина во дворе. Чёрт бы его побрал! Чёрт бы его побрал!!! – Спасибо, я сыт твоими обвинениями и недовольством. – слышится из коридора. – Ты в себе вообще? – меня колотит. Нервная дрожь пробивает всё тело. – Ты вёл машину в таком состоянии?! Со скоростью света добираюсь до мужа и встаю на его пути, не позволяя скрыться в нашей спальне. – В каком состоянии? – вздох бьёт как разряд тока. – Ты пьян! – Не неси ерунды. Я трезвый. – он касается меня, пытается отодвинуть в сторону, как препятствие какое-то, а не человека, чуть ли не толкает. – Да отойдёшь ты или нет? – Зачем ты врёшь мне? Я же слышу запах спиртного. Запах перегара! – приходится упираться изо всех сил, чтобы стоять на своём месте. – Так спиртного или перегара? Это как бы разные вещи. – хмыкает чёртов идиот. – Костя! – не выдерживаю его давления, силы неравны, теряю упор и валюсь на стену. – Чёрт! – Больно? Меня тут же сгребают в охапку и ощупывают, как дитя малое. Всхлипнуть хочется. Ну, в кого он такой балбес? Мой же. Мой до мозга костей. Родной, любимый… – Не больно. – хрипло шепчу, прикусывая нижнюю губу, чтобы не расчувствоваться и не раскиснуть окончательно. – Страшно… – Страшно? – в нос бьёт запах его дыхания. Неприятный и болезненный до студёной крови в венах. – Очень, – прячу лицо на его груди. – Я не хотел тебя пугать. Прости. – Костя обнимает меня заботливо и нежно, как хрупкую и очень ценную вещь. – Эй? Надь, ты же знаешь, что я бы никогда не тронул тебя? Ду-рик. Как есть дурик. – Что ты говоришь, дурачок? – грустно улыбаюсь, вдыхая родной запах. – Ты только попробуй поднять на меня руку… Поднимешь руку – протянешь ноги. – Воинственная моя. – горделиво проговаривает он. – Чего же ты тогда испугалась? – Представила, что всё могло повториться. Уже не с мотоциклом, а с машиной… Меня как в прорубь после бани окунули. – меня натурально передёргивает. – Ты чё? Я как стёклышко. Сердце царапает такое глупое враньё. Не думаю, что стоит промолчать и притвориться дурочкой. Вожусь в его объятиях, недовольно сопя: – Это не смешно, Костя. Ты опять сел выпившим за руль. Это страшно. Неужели ты не понимаешь? К чему эти шуточки и отрицание? – Глянь, заладила, неугомонная. Говорю же, что не пил. А что у нас на ужин? Я ушам и глазам своим не верю. Стоит передо мной муж, которого я вдоль и поперёк знаю, смотрит на меня хмельным взглядом, замутнёнными глазами, улыбается глуповатой, пьяной улыбкой и продолжает настаивать на том, что трезв. – Что ты несёшь? Ты пил! – Да с чего ты это взяла? Идиотизм какой-то. Он же это несерьёзно? – С тебя! От тебя перегаром пахнет! – То алкоголем, то перегаром. – чуть ли не стонет страдалец. – Надь, тебе кажется. Мы идём ужинать или нет? – Почему ты не можешь сказать, что пил, а потом уже шутки свои шутить? – начинает раздражать этот бред. – Потому что я не пил! – заботливые объятия мужа вмиг становятся стальными тисками. Я задыхаюсь в них. – Я тебя что, не знаю? Первый год за тобой замужем? Не могу отличить, трезвый ты или пьяный? – дёргаюсь, пытаясь вырваться из душащего кольца его рук. – Бред какой-то! Почему не признать… – Короче, понятно. Ужинать мы не идём. Тебя опять заклинило. – с кривой ухмылкой. Костя разжимает руки и даёт мне свободу. – Да что с тобой?! Ты приезжаешь домой выпивший и дуру из меня делаешь! – То перегар, то алкоголь, то пьяный, то выпивший… Сама уже определись, какой я, по-твоему. – Ты издеваешься или что?! – Опять всё испортила. – не глядя на меня, выплёвывает муж, беря курс на спальню. – Помирились вроде, но нет, начался второй сезон выноса мозга и предъяв. Ещё про ужин рот открывала. Испортишь всё, настроение обосрёшь, а потом удивляешься, почему я не голоден, почему остыл к тебе. Меня кто-то проклял? Я не понимаю! Не понимаю, что происходит! Какого чёрта творится с моей жизнью, с моим браком и с моим мужем?! Остатки здравомыслия подсказывают, что стоит включить режим самосохранения и хвалёную женскую мудрость. Не лезть сейчас к Косте со своей аргументацией и разговорами, дать ему остыть, проспаться… Но, сука, как же от этого гадко. Как больно! Почему проявлять мудрость и адекватность должна я, а не он? Он ведь врал! Врал, глядя мне в глаза о том, что трезв. Плевать я хотела на то, что он с глупой улыбкой это отрицал и пытался шутить. От наличия придурковатого выражения лица и юмора ложь не перестаёт быть ложью. А если… Если я дам ему время, дам проспаться, а утром ничего не изменится? Если он повторит, что пришёл трезвым? Мне не нравятся эти мысли. Они посылают сигналы в те участки моего мозга, что рождают непреодолимое желание сорваться куда-нибудь, где можно купить алкотестер, вернуться домой, разбудить этого алконавта и заставить его «дышать в трубочку»! Лишь бы не ждать, не мариновать себя во всех этих эмоциях, накручивая себя до невозможного. Быть правой, доказать свою правоту, выиграть в этой войне. – Господи, я точно чокнусь. – голова разрывается от мыслей. Нет ни единого мнения, ни правильного решения. О чём не думаю, а всё только на первый взгляд кажется грамотным и правильным. В тишине квартиры отчётливо начинает слышаться храп моего мужа. Обычно он не храпит… трезвым. Ещё один индикатор, с которым и никакого алкотестера не нужно, чтобы выяснить, на чьей стороне правда. Но не менее отчётливо и слышатся сигналы уведомлений о новых сообщениях. Как в тумане я захожу на кухню, беру телефон в руки и долго таращусь на всплывающее окно с уведомлением одной из соцсетей, которыми я иногда пользуюсь. «Дорофеева Анастасия. Файл.» – у аватарки горит цифра два. Шумно сглатываю и с осторожностью сапёра, застывшего над тикающим механизмом бомбы, щёлкаю по уведомлению. «Привет. Не знаю, что за что, но пусть будет.» – гласит текстовое сообщение. Под ним, следующим отправлено видео, и запустить его тяжелее, чем выбить на экран диалоговое окно с той, кого я вычеркнула из своей жизни, казалось бы, раз и навсегда. – Я посмотрю три секундочки, а потом выключу. – непонятно зачем обещаю себе, как сумасшедшая, болтая, видимо, со своим альтер эго.