Глава 39 — Правильно

Светлана Александровна, улыбаясь, сжимает мою кисть, лежащую на столе. Мы разговариваем, пьем кофе...

Я чувствую вину перед ней.

— Тебе очень хорошо. Образ создан безупречно. Ян помогал?

Отрицательно качаю головой, опуская взгляд.

— Я познакомилась со стилистом. Он помог.

— Хороший стилист.

Рассказываю ей про Леди.

— Но вы и так, наверное, знаете. Соломон приезжал. И не только он, мне кажется.

Пряча улыбку, поджимает губы.

— Я волновалась как ты.

— У меня всё хорошо.

— Ты стала очень похожа на маму. Но еще ярче. Ты заходишь и искажаешь пространство.

— Да?..

— Теперь я волнуюсь еще сильнее. Будь, пожалуйста, осторожна. Не торопись доверять людям. Особенно в моменте. Ты можешь пользоваться услугами Соломона, чтобы узнать про какого-то человека детали, перед тем, как вступать с ним в общение. Просто позвони ему, скажи имя, номер телефона. И он сбросит тебе "красные флаги" по персонажу.

— Спасибо.

— Я бы хотела еще обсудить с тобой образование и... мы с Александром подумали, что были бы рады подарить тебе небольшую квартирку в районе того университета, который ты выберешь.

— Ой... — опускаю взгляд.

Отрицательно качаю головой.

Набрав в грудь побольше воздуха, ищу слова, чтобы не обидеть ее.

— Мы с Яном... вместе, — вытягиваю свою руку из ее руки. — Так получилось.

Кивает.

— Я знаю, что семья против. И про Сашу знаю.

Закрываю глаза.

— Я его люблю...

— Это... моя вина. Я не должна была вести его к тебе. Понадеялась на его порядочность. Напрасно...

— Не надо так про него говорить, пожалуйста.

Ян просил его защищать.

— Ян... хороший.

— Хороший. Но, к сожалению, пока что умеет думать только про свои "хочу".

— Он любит меня.

— Может быть.

Светлана Александровна ведёт ладонью, намекая на мою безупречную внешность сегодня.

— Уверена, что он... влюблен, да. Горит. Желает. Очень надеюсь, что не обижает.

— Нет...

Она так смотрит на меня. Словно я тяжело больна и ей очень жаль, но она не может мне помочь.

И я догадываюсь почему.

— Я знаю... — рвано и болезненно вздыхаю я. — Что это скорее всего закончится ничем. Я не дура. Не осуждайте меня, пожалуйста. Я не могу... оттолкнуть его.

— Нет. Что ты, Агуш...

— И вот.

Возвращаю ей часть денег в конверте.

— Остальные я перевела по номеру. Я не могу принимать помощь от вашей семья.

— Почему?

— Я... буду делать ей во вред.

— Какой вред, Агуш?

— Если Ян пойдет против семьи и сделает мне предложение, я кажется скажу "да". Нет, я понимаю, что... — качаю отрицательно головой. — Но если...

— Ты имеешь на это право. Тебе его выдал Ян. Теперь это его ответственность.

— Наверное. Но это будет во вред вам. Поэтому, ничего не могу взять.

Светлана Александровна молчит, смотрит в окно. И через некоторое время отмирает.

— Хорошо. Пусть забота ляжет на плечи Яна. Ему будет полезно. Но... я — твоя крёстная мама. Ты помнишь об этом?

— Конечно.

— Если вдруг что-то... Бывают вопросы, когда девочке нужна мама. Да и вообще всякое бывает. Просто позвони мне.

— Спасибо.

Мы еще немного говорим о моем выборе образования. Светлана Александровна в отличие от Яна не критикует.

Не позволяю ей расплатиться за кофе. Я же пригласила!

— Тогда, я приглашаю тебя на следующие выходные. Лаура хочет встретиться с тобой. Я бы и Ромочку взяла.

— Это будет удобно? — волнуясь, всматриваюсь ей в глаза. — Я не знаю как правильно теперь.

— Ты знаешь, Агуша... а мне плевать как "удобно", — пожимает плечами, растерянно улыбнувшись. — И как правильно — тоже плевать. Я вот всю жизнь жила правильно, а все равно не помогло. Никто не знает как правильно. Ну может, только ты! — нажимает мне пальцем на лоб. — Тебе еще никто не объяснил как "удобно", как "правильно". Живи как чувствуешь! Ошибок все равно не избежать.

Обнимаемся на прощание.

Мне становится легче на сердце, что не весь мир против меня.

Иду по набережной вдоль Сити. Мне нравится тут гулять вечером. Все сверкает и людей мало. Улыбаюсь, чувствуя, что немного отлегло...

Где Ян? — резко притормаживаю, разворачиваясь. И врезаюсь в молодого мужчину. Ахнув, теряю равновесие.

Придерживает меня, ловя за талию.

— Ой, простите.

— Вы меня простите. "Виноват тот, кто сзади". Было трудно держать дистанцию! — сверкает белоснежной улыбкой.

Растерявшись, застываю.

Он не вызывает паники. Одет с иголочки, расстегнутое пальто, белая рубашка... пахнет... парфюмом Яна. Красивая внешность.

— Вы не пугайтесь только. Здесь тип сомнительный за вами настойчиво шёл, фотографировал незаметно. Я решил... проконтролировать ситуацию.

Голос мягкий.

— Да?! Спасибо...

Какой тип? Где Ян? — снова оглядываюсь.

— Но Вы можете спокойно гулять. Я приглядываю, — улыбается мне.

— Спасибо... — растерявшись окончательно бормочу я.

Отворачиваюсь, делаю шаг. Он оказывается рядом.

— Меня Евгений зовут.

— Очень приятно... — вежливо по инерции произношу я.

— Вы не сердитесь. Я честно стараюсь отстать. Ничего не получается.

Слышу, как хлопает дверца машины, чувствуя что это Ян.

— Евгений, извините... но у меня... свидание. Сейчас будет... плохая ситуация, если... — лепечу, чувствуя себя максимально неловко от его внимания.

— Понятно.

Быстро и уверенно вкладывает мне в руку визитку.

— Вы мне напишите короткое сообщение, что с Вами все в порядке, когда будете дома, — сжимает мою кисть на визитке. — Я буду очень переживать, что вас обидят.

Улыбнувшись, уходит.

Дергаюсь навстречу Яну.

— Привет, — заглядываю ему в глаза.

Но он смотрит вслед Евгению.

— Кто это? — сдержанно, но... кипит.

— Прохожий.

— Прохожий? Он трогал тебя.

Вздыхаю.

— Я растерялась, — признаюсь.

— Что он хотел.

— Ой... Он...

Как это коротко всё?.. Чтобы не обострять.

— Тебя?

— Наверное.

— Можно?.. — глядя в глаза разжимает мои сжатые в спазме пальцы.

Забирает визитку. Читает. Фотает. Куда-то отправляет.

— Что ты делаешь?

— Напрягаю службу безопасности.

— Да нет... это просто... прохожий.

Ян улыбается мне. Пытается тепло. Но взгляд такой... агрессивный.

— Ты сногсшибательна сегодня!

Поцелуй в губы.

— А я... без цветов. Как придурок.

Поднимает телефон. Начинает меня фотать на фоне Сити.

Улыбаясь, смотрю в сторону, позволяя ему.

— Я вдруг понял, что у меня ни одной фотки. Даже не на что подр... В смысле, сударыня мне нужно что-то носить в кармане у сердца!

— И мне...

Меняю нас местами, нацелевая на него свой телефон.

Ян, слегка кривляясь и заигрывая, позирует мне. Такой красивый...

— Надеюсь, используете по назначению, душа моя.

— Носить в кармане под сердцем?

— И это тоже, — смеется.

А потом мы медленно гуляем, болтая обо всем подряд. Я слушаю истории... целую иногда его улыбающиеся губы. Мы обнимаемся, останавливаясь под фонарями. И не можем найти горячий кофе. Нам его привозит охрана.

Притормаживая, читает что-то в телефоне. Меняется в лице.

— Что-то случилось?

Разворачивается. И снова смотрит в сторону, куда ушёл тот мужчина.

— Он представился Евгений, как на визитке?

— Да.

— Он?

Показывает мне фото на каком то сайте с голым торсом.

— О, боже...

— Он?

— Да.

— Его зовут иначе. Это эскорт.

— Эскорт?

— Мужской эскорт. Проститутка он, — тяжелее взгляд Яна. — Элитная.

— Да?! Кошмар. А с виду... нормальный. Даже приятный.

— А ты думаешь, они в чулках в сеточку ходят? — скептически. — И губы красной помадой красят.

— Да я понятия не имею.

— Его зовут не Евгений.

— Ты так со мной говоришь, словно я имею к этому какое-то отношение! — возмущаюсь я. — Ну, проститутка, ладно. Его дело. А при чем здесь я?

— Вот и я думаю, — хмурится. — А при чем здесь ты?..

Замолкает.

Гуляем дальше молча.

— Ян... — не выдерживаю я его молчания. — Ты что считаешь, что я с этим человеком... ну...

— Нет! — ухмыляется. — Ты чего?

Нежно целует в губы.

— Не гуляй без меня, ладно?

Прижимает горячие губы к моему холодном носу.

Раскрывает ладонь, демонстрируя мне ключи.

— Что это?

— От квартиры моего друга. Волкова. Помнишь его?

Показывает на дом, который стоит на возвышении и смотрит на Сити.

— Она еще толком не обставлена. А он живет с родителями. Но есть диван и кухня. Нам хватит... выспаться?

— Хватит... — смущаясь, прячу нос на его шее.

— Пойдём.