Глава 6 — Биомусор

Осень, дожди...

Размешивая чай, смотрю в окно.

Слышу, как хлопает дверь.

— Привет, Вэл! — кричу из кухни.

Вэл — это Валентин. Но ему не нравится Валентин. Поэтому "Вэл".

— Боже... — ворчливо. — Опять весь змеевик в твоих шмотках.

— Мне надо где-то сушить белье.

— Мне тоже!

— Я вечером уберу, а ты развешаешь свое.

Вэл — чистюля. Патологический. Не дай бог прикоснуться к его посуде. Вся наша убитая квартира вылизана им до стерильности. А мной прикручены на место все дверцы, подтянуты болты, смазаны скрипящие петли, отремонтированы разваливающиеся окна. Квартирка дышит на ладан. Зато, весь шкаф у нас забит старыми книгами.

— Опять ничего не жрем, бережем фигуру для олигархов? — скептически заглядывает мне в пустую тарелку, стоящую рядом.

— Деньги бережем, — улыбаюсь ему. — До ужина еще рано. Как твои дела?

— Не поебать ли тебе? — беззлобно.

Морщусь на грубости.

— Нет. Мне не все равно. Что-нибудь нашел?

— Ничего стоящего. Но! Я порву Московский бомонд, клянусь. Мне бы только дырку найти, через кого влезть.

Открывает окно, высовываясь с сигаретой.

Вэл — стилист. Откуда-то издалека. Но его видение слишком смелое для глубинки. Он приехал покорять Москву. С планами рвануть потом в Европу.

— Ладно... — снисходительно. — Вещай давай, как твои успехи? Может быть, на фоне тебя, у меня все заебись. И я даже порадуюсь.

— Твои дела наверняка лучше моих, — улыбаясь, отвожу взгляд.

— Нда уж... Дерьмо...

— Может, тебе можно чем-то помочь?

— Деньгами.

— Деньгами?.. У меня есть тысяч двадцать еще. Я могу тебе занять немного.

— А ты реально такая... — крутит пальцами. — Или это образ?

— Какая? — нахмуриваясь, кусаю губы.

— Ебенькая.

— Что это значит?

— Нда... — вздох. — Привалило счастье.

Ловит мое лицо за подбородок. Беспардонно крутит, внимательно разглядывая.

— Замуж тебе надо. Пока не испортили.

Опомнившись, дергаюсь назад.

— Не надо мне!.. — обиженно подрагивают мои губы, голос срывается.

— А зря... пристроили бы тебя к крутому дядьке. А ты бы потом и меня в тусовку протащила.

— Сам пристраивайся! К крутой тетке!

— Да я ее и ищу, — закатывает глаза. — Нет на примете?

— Нет.

— Ну все же девки сюда едут за мужьями, чего ты носом воротишь?

— Так. Я вообще, может быть, беременная. Так что закрыли эту тему.

— В смысле — "может"? — распахивает глаза. — Чеши в аптеку срочно.

— Зачем?

— За тестом.

— Нет. Я не хочу пока знать.

— Он богат?

Отрицательно кручу головой. Не хочу, чтобы кто-то знал...

— Может, еще не поздно решить эту проблему малой кровью? Иди...

— Нет решений у этой проблемы, — категорически шлепаю ладонью по столу.

— Ты ненормальная?! Ах, да... кого я спрашиваю? Крапивина, ребенок — это... дорого, тяжело, долго, беспросветно и совершенно безответно. Это рабство лет на двадцать. Ты еще и в конце херовой матерью будешь. Понимаешь? Окстись. Ты ведь и себя не тянешь. Сколько тебе?

— Восемнадцать... — выдыхаю я.

— Такие как мы, не можем себе позволить детей от нищебродов. Потому что мы сами нищеброды. Ни квартиры, ни дохода.

— Ничего... Я тоже покорю Москву. По своему.

— Это как? Как самая безмозглая девочка? Заведи блог, рассказывай свои планы. Сойдет за юмор контент.

— У меня с мозгами все хорошо. Москва большая. Работы много.

— Все, я умываю руки! — делает соответствующий жест. — Ебитесь как хотите, милая мисс.

Раздраженно ставит чайник.

— Нашла что-нибудь? — бурчит.

— Я посчитала минимум для себя по расходам. Но жить на минимум я не хочу. Добавила сверху еще немного, чтобы иметь возможность откладывать. Ведь, мне нужно будет поступать... У меня несколько вакансий, где со мной готовы пообщаться.

— Какие?

— Кухонный работник в ресторан, клининг в элитном районе, курьер, модель, помощник механика.

— Модель и замуж!

— Механиком попробую.

— Ты дана мне, чтобы не чувствовать собственную умственную ущербность, не иначе! Ну посмотри на себя... механик?! — перекашивает его лицо.

— Я люблю технику.

Я на него не обижаюсь. Это он не со зла. На самом деле, я чувствую, что он проникся и переживает за меня.

— Мне пора на собеседование. На всякий случай съезжу по вакансии клининга. Вдруг не возьмут в автосервис.

— Иди сюда, — недовольно.

Раскрывает на кровати внушительную складную косметичку со множеством ячеек и отсеков.

— Будем повышать твои шансы. А то клининг... Ты знаешь, что такое клининг там? Вечеринки мажоров разгребать. Презервативы использованные да ванные облеванные после передозов. А так, может, на тебя хозяин западет.

Спасибо. На маму уже один запал.

— Нет. Я не хочу никому нравиться. Это просто клининг. Хочу быть безликой.

— Это вряд ли... Ну, давай, тебе как Настеньке из сказки, брови сметаной замажем, косу под тряпкой спрячем.

Хихикая, поднимаю с шеи на нос белую бандану с бабочками, которую купила в переходе. Делаю себе маску.

— Так?

— Ну... глаза у тебя... Прячь глаза, Крапивина. Ревнивые девки выколят. Я за свои то боюсь!

Выхожу из дома.

Я не пойду работать в клининг. Потому что, это район, где живут Аксёновы.

Но не могу сопротивляться желанию приехать туда. Мои внутренности словно выворачивает и тянет. Еду совершенно не за тем, чтобы встретиться с Яном. А просто... пройти теми улицами, которыми ходит он. Прикоснуться так. Отдышаться там и... навсегда его вырвать из себя. И, может быть, начать нормально спать по ночам.

А может, мне и стоит разок разобрать мажорскую вечеринку. Посмотреть на это своими глазами. Может, так быстрее отпустит.

После короткого собеседования в фирме клининга, я иду пешком по красивой мощенной улице, надев капюшон, спрятав косу под куртку и подняв снова на нос бандану. Разглядываю красивые фасады роскошных зданий. Фигурно подстриженные деревья. Потихонечку включается подсветка. Сумерки... За коваными решетками стоят высокие сосны и деревья с красной листвой. Еще много цветов на клумбах.

Меня не возьмут. Хоть и сказали, что перезвонят. Но я чувствую, что им я не подошла.

Я и не хотела...

Я пытаюсь припомнить где здесь искать особняк Аксеновых. Сердце мое больно бьется внутри и кислорода не хватает.

Периодически проезжают мимо дорогие машины. Я в каждой ищу глазами Яна.

Какая я дура, боже мой...

Но вот такая.

Я ничего от него не хочу. И видеть не хочу. Но вот, иду... ловлю в воздухе его дыхание. Это огромный район. Здесь можно день ходить и не найти нужный дом. Но я ведь и не ищу.

На поперечной улице вижу вдруг знакомую башню, которая была недалеко от их особняка. На ней часы... Я видела их в детстве из своего окна, когда гостила у них. И Ян где-то совсем рядом.

Это как удар в живот!

Лицо начинает гореть.

Теряясь, быстро сворачиваю в противоположную сторону. Слепо блужу еще немного, проходя по одному месту несколько раз и ничего не соображая. Из очередных роскошных ворот выходит охранник с закрытым балаклавой лицом.

— Я могу вам чем-то помочь? — строго спрашивает, пристально глядя мне в глаза.

— Я... заблудилась.

— Адрес.

— Я с собеседования. Вот... — показываю ему на телефоне приглашение. — Мне бы выйти к электричке, автобусам или метро.

Еще несколько мгновений сверлит меня взглядом.

— Андрей, — разворачивается. — Довези до "Молодежной" девушку.

— Ну что вы... нет. Неудобно. Вы мне просто направление укажите.

— Здесь не стоит гулять. Вам лучше уехать.

Вот так. Даже гулять здесь таким как я не стоит.

Меня везет водитель. На дорогой машине. На КПП опущен шлагбаум. Стоит еще одна машина.

— Быстрее можно? — раздражается красивая женщина за рулем.

Она словно с глянцевой обложки.

— Улыбается он мне... У тебя столько ресурса нет, мне улыбаться, понял, мальчик? — отчитывает охранника. — Биомусор...

Биомусор? — пытаюсь понять значение слова. Это охранник-то биомусор?!

Фу какая мерзкая! Внешность обманчива...

Выхожу у метро. Благодарю. Обещаю себе — больше никогда не поеду сюда.

Проехав мимо своей остановки, выхожу где-то в центре. Допоздна гуляю по красивой набережной с видом на Москва-Сити.

Когда-нибудь, я буду частью этого города. Я буду делать то, что мне хочется. И мне не надо будет выживать.

Может быть, тогда, я бы и хотела встретить Яна. Сказать ему, что я смогла без него. Сама. Да только вряд ли это его как-то тронет. Глупо всё...

Всю ночь тихо реву от тоски.

— Хватит, мать твою! — не выдерживая рявкает Вэл.

Вдохнув поглубже воздух, не дышу.

— Ладно... — зло. — Чо там у тебя? Рассказывай…