Рядовая ведьма и праздничная ночь
Сколько-сколько мне исполнилось? Что? Правда? Не-е-ет! Не может быть! Столько не живут! Даже рядовые ведьмы. Даже чертовски везучие рядовые ведьмы, встретившие на своем веку пару сотен вампиров, оборотней, призраков и прочих существ, стремящихся поскорее отправить их на свидание со всеми предками вплоть до десятого колена. Впрочем, у порядочных девушек о возрасте не спрашивают. Нам всегда шестнадцать. Ну восемнадцать, если сохранились не очень. – Что, Маргоша, будем морщинки искать? А седые волоски? – Мое отражение вежливо помалкивало и даже для приличия пару раз отрицательно качнуло головой: туда-сюда, туда-сюда. Покрутившись чуть-чуть перед зеркалом, осмотрев все свои достоинства и недостатки, мило улыбнувшись рыжеволосой девице из Зазеркалья и махнув пушистыми ресницами, как опахалом, я натянула длинное черное платье в пол. Почему черное, день рождения ведь? Да потому, что после двадцати пяти это уже вовсе не праздник. После тридцати впору включать похоронный марш. Сорок и вовсе не отмечают. В пятьдесят ищут в себе сушеные ягодки… А мне тогда что делать? Паспорта я, конечно, не имею, а потому унылые циферки моего настроения испортить не могут. Но я же помню, как болтала в тенистом саду с Марией Стюарт, как отплясывала на балах Марии-Антуанетты в Трианоне, как делилась тайнами с Катькой Второй… или Первой? Ох, память подводить начала. Правильно черное выбрала! Темная улица, кишащая духами, призраками и вампирами… Неоновые вывески витрин и увеселительных заведений, где прямо сейчас орудуют инкубы и соблазнительные даже в свой тысячелетний юбилей суккубы… Тяжелые тучи над головой, за которыми притаились роскошные города бесстрашных валькирий… Пронзительный взгляд каменной гаргульи с фасада здания Музея Революции, мысли мрачнее самого мрачного переулка, где вместо дворняги подвывает оборотень… и вот я на месте. Потрясающий, великолепный, восхитительный ресторанчик для «своих», куда друзья позвали меня сообща грустить по поводу безвозвратно ушедшей юности, вспоминать былые промахи и уверять себя и других, что скоро все наладится: работы станет меньше, личная жизнь заиграет новыми красками, а Мальдивы так-таки дождутся одну рядовую ведьмочку, прямо подчиненную столичному колдовскому Управлению. Мне показалось или дверь скрипнула как-то слишком протяжно, словно дух какой в нее вселился? А гром оваций – уж не Зевс ли мчится в своей колеснице, предпочтя солнечному греческому Олимпу промозглую московскую осень? Думаете, я все напридумывала? – Маргоша! С днем рождения! – Торнадо вырвался за пределы американских прерий и, утратив всякую связь с климатическими зонами, вовлек меня в головокружительный водоворот объятий, поцелуев и каких-то странных слов – не то заклинаний для изгнания нечисти, не то поздравлений и колдовских пожеланий. Словно вернут они мне первую молодость! Словно сотрут из памяти груз прожитых лет! Словно разожгут огонь в сердце! Разноцветные искорки, мельтешащие по комнате, ослепляли. Крохотные феечки, разбрасывая конфетти и разноцветную пыльцу, кружились под потолком. Пухленькие гномики с длинными белыми бородами и в забавных колпачках суетились, разнося напитки, от которых поднимался в воздух розовый, голубой, салатовый, золотой пар. Уродливые пикси изображали замысловатую фигуру в центре стола, уставленного диковинными яствами, рецепты которых изобрели еще во времена, когда я босоногой девчонкой шлепала по лужам в родных лесах. Их сморщенная кожица переливалась всеми оттенками синего и фиолетового. И лица, лица, лица всех тех, кто зовется моими друзьями, тех, кого мне довелось повстречать за последние лет двести… Нет, как хотите, а мне срочно нужно выпить! Коктейль с голубым свечением… свежесть мысли. Подойдет. Коктейль в зеленой гамме… мудрость, жизненная энергия… То, что доктор прописал… Фиолетовая шипучка… усиление магии… Никогда не повредит. Коктейль с розовым послевкусием… страсть в чистом виде. Ну, до дна! Коктейль, переливающийся золотыми искорками?.. Да какая разница! Давайте быстрее! И эти глаза… Синие, как глубины океана у мальдивского побережья. Яркие, словно солнце на лазурных пляжах. Живые, как ветви пальм, колышущиеся под теплым южным ветерком. Немного растерянные, как у молодого ведьмака, только-только приехавшего из провинциальной школы, где ни одной девчонки за сотни верст вокруг, и решившего выпить пивка в баре, который рекомендован в стандартном буклете для столичных новобранцев… Они смотрят на меня и утягивают в водоворот бурных омутов, не имеющих дна, опасных в каждом своем завихрении. Будят где-то внутри нечто почти позабытое, безумное, пугающее. Они зовут за собой в неведомые дали московской ночи, обещая приключения, как в далекой юности. И вот уже затухающая было искорка превращается в беснующийся пожар. Вот уже кровь пульсирует в венах, как в первой молодости. Вот уже прожитые годы стираются из памяти, растворяясь в волшебном тумане. Нет, рано себя еще со счетов списывать! Рано черное на дни рождения надевать! Рано сушеные ягодки в своем «компоте» разыскивать! Нужно лишь сделать шаг, протянуть руку и… вот оно – то самое лучшее будущее, та самая личная жизнь, играющая всеми цветами радуги! Только, пожалуйста, снимите меня кто-нибудь с проклятого рояля! И как я вообще тут очутилась? Волшебство какое-то…