32. Сексилия

Мы спускаемся вниз и Мурат шлёпает меня по попе в направлении комнаты, из которой полоска света падает в коридор.

Я несмело захожу и не могу сдержать восхищенного возгласа.

Тут так красиво! Огромное панорамное окно с выходом на террасу. А возле окна - ёлка! Настоящая. Только в игрушках. Украшена очень красиво.

Гирлянды мигают.

А ещё тут есть камин! Самый настоящий! И очень красивый.

Языки пламени изгибаются, озаряя комнату. И раздается такой характерный хруст.

В центре комнаты стол. Накрытый. И пахнет, блин, вкусно.

У меня желудок тут же реагирует и на всю комнату раздается такой громкий звук урчания.

Прихватываю живот и откашливаюсь.

- Ахаха! Садись давай! - Мурат ведёт меня к столу и сажает на стул.

Сам садится напротив.

Не спрашивая, накладывает мне в тарелку из разных блюд. Накладывает много.

- Хватит, - прошу я, выставляя руку. - Куда столько?

- Ешь! Считай, с прошлого года ничего не ела! Только трахалась! - гремит он.

- Ну, хватит, - опускаю взгляд, заправляя волосы за ухо.

- Стесняешься? Зря! Ты любишь секс. Почти также как и я! И мне это нравится! Ешь! А нет! Погоди! Не ешь!

Мурат встаёт и берет из ведёрка со льдом бутылку шампанского.

Подмигивая мне, ловко разбирается с пробкой.

Пух! И она летит в потолок.

Я громко ойкаю и закрываю уши, а Мурат смеётся.

Потом наливает искрящийся напиток и протягивает мне бокал.

Беру и принюхиваюсь.

- Это, конечно, не виски! - слышу тут же. - Но я подумал, что начать надо все же с шампанского. Но, если ты настаиваешь, я принесу твои бутылки. Там ещё две!

- Нет-нет, - отвечаю быстро. - Я вообще-то не пью. Просто в тот день... это такой стресс... ужас просто...

Блин, я, что ли, оправдываюсь перед ним?

- Стресс, говоришь? - Мурат с ухмылкой смотрит на меня исподлобья. - Что же, интересно, испытал я, когда меня кинули в туалете? Просто-таки предали!

- Я не хотела! Вернее, хотела,но я так испугалась! - вот, опять я оправдываюсь! Да блин!

- Ладно, шучу, - Мурат улыбается. - Но это хорошо, что ты понимаешь, что должна мне.

- Я? - чуть не подпрыгиваю.

- Расплескаешь! Чего скачешь-то? Давай выпьем, в общем! - и он чокается и внимательно следит за мной.

Я делаю глоток. Вкусненькое. Но все выпить не решаюсь. Подумает ещё, что я алкашка.

Делаю пару глотков и ставлю бокал.

- Правильно. Закусывай, - одобрительно кивает Мурат, выпивая свой бокал полностью.

Я нерешительно пробую то, что он положил мне в тарелку.

Какой-то салат. Мясо. Ммммм. Вкусно, блин!

Я даже прикрываю глаза от удовольствия.

- Нравится, - не спрашивая, а утверждая, произносит Мурат.

- Угу, - отвечаю честно. - Это как называется? Очень вкусно.

- Это салат "Сексилия", - серьезно отвечает Мурат. Я даже жевать перестаю.

- Что-то я о таком не слышала.

- А ты вообще любишь готовить?

- Нет, - и я опять честна с ним.

Терпеть не могу готовить.

- Что ж ты удивляешься тогда? Конечно, ты не слышала, - усмехается он.

Ладно, промолчу.

- Погоди, - мне в голову приходит гениальная мысль. - Если есть салат, значит его кто-то же сюда привез? Значит дорога есть?!

- Кто привез? Это я приготовил, - и он ещё наливает шампанское.

- Ты? Да ладно. Ты и готовить умеешь?

- Не только умею, но и люблю, - подмигивает мне Мурат. - И тебя научу.

- Нет уж. Спасибо.

- Да пока не за что, Диан.

Он впервые называет меня по имени и я поднимаю на него взгляд.

- Ну? За знакомство, что ли? - усмехается он и поднимает бокал.

- Откуда ты знаешь, как меня зовут? - спрашиваю я, подозрительно глядя на него.

- Я все про тебя знаю, - он опять пьет до дна и возвращается к тарелке.

- Может, расскажешь?

- Может, и расскажу. Если выпьешь. До дна.