33. Отголоски прошлого

- С карликом своим когда рассталась? - спрашивает Мурат и моя вилка замирает по пути в рот.

Смотрю на него удивленно.

- С кем?

- С мужиком своим, - как ни в чем ни бывало поясняет он. На лице уже нет обычной ухмылки. Он как-то слишком серьезен.

- Не думаю, что могу это обсуждать с тобой, - фыркаю я. - Тебя это не касается.

- Ахаххаха! - вот, и вернулся прежний Мурат. Он поднимает на меня взгляд и откидывается на спинку стула. - Действительно! С чего бы обсуждать это с мужиком, с которым ты только что трахнулась!

Зло пыхчу и с ее большей силой режу мясо.

- Ты смотри, там тарелку мне со столом не разрежь! - гогочет Мурат. - Ладно, Снегурка, не обижайся. Ну, не хочешь про него говорить. Давай не будем.

Надо же, а он милый.

- Я и так все знаю, - произносит с усмешкой и я смотрю на него. Врет. Конечно, врет. Ну, откуда ему знать? Хотя...

- Мурат, а откуда ты мое имя знаешь? - спрашиваю я.

- Мда, - цокает языком. - Ты меня расстраиваешь. В отделении полиции помнишь? Лейтенант твои данные вносил в протокол. Правда, по твоим словам, но ты же не обманула сотрудника полиции? - пристально смотрит на меня.

- Нет, конечно.

Уф. Значит, зря волнуюсь. Напридумала себе! Ничего странного.

- Расскажи мне что-нибудь о себе, - вдруг просит Мурат.

Берет мой бокал и протягивает мне.

- Ты пей, Диан, - произносит с ухмылкой.

Беру бокал и отпиваю.

- Пока можно, - слышу тут же и опять удивленно смотрю на него.

А Мурат словно и не замечает этого. Продолжает есть.

- Так я жду, - говорит, глядя на меня исподлобья.

- Чего?

- Рассказа. О тебе.

- Да я не знаю, что рассказывать-то. И главное - зачем? Зачем тебе эта лишняя информация? Ну... сейчас, вот, мы с тобой... - мнусь, пытаясь найти нужное слово, но, конечно же, мне приходят на помощь.

- Трахаемся?

Смотрю на Мурата круглыми глазами.

- Ну а что? Как еще это назвать? Я знаю еще только одно слово для этого - ебемся.

Мои глаза, мне кажется, теперь квадратные. Ну, что за беспардонный мужик!

- Но что-то не очень это слово-то. Как-то некультурно, - и Мурат поджимает губы.

Можно подумать, "трахаемся" - просто-таки верх культуры! Но решаю не спорить.

- Хорошо, - соглашаюсь, опуская взгляд и заправляя волосы за ухо. - Вот мы сейчас это делаем и совершенно не нужно знать ничего друг о друге. Нет смысла. Я скоро уеду.

Поднимаю взгляд на Мурата и вижу, как он медленно кивает, а у самого улыбка во весь рот. Не нравится мне это!

- То есть ты трахаешься и у тебя даже не возникает желания узнать хоть немного побольше о том, с кем ты трахаешься? Однако.

Господи, он заставляет меня краснеть.

- Ты верна себе. Ничего не изменилось, - загадочно добавляет он.

- Что? - спрашиваю я. - Ты о чем?

- А? Тебе послышалось. Ну, что ж. Ты меня тогда можешь не спрашивать, раз тебе все равно, но я все же хочу о тебе узнать. Сколько у тебя было мужиков?

Прямой как рельса, блин!

- Какая разница? - отпиваю из бокала и стараюсь не смотреть на Мурата.

- Значит есть разница раз спрашиваю, - уже жестче произносит он и брови сдвигаются.

Ой, какой он страшный, когда такой.

А чего это я его боюсь? Подумаешь!

Поэтому расправляю плечи и задираю подбородок.

- Не скажу! - заявляю уверенно. - Сколько было, все мои!

- А первого мужика своего помнишь?

Да, блин! Что с ним? Вот, привязался!

Молча ставлю бокал на стол и встаю. Если он думает, что я буду это терпеть...

- Сядь. - спокойно произносит Мурат.

- Спасибо. И наелась, и напилась.

- Ты что же так реагируешь? Обычные вопросы задаю, - усмехается он, поглаживая свою бороду пальцами. - Не нравятся?

- Нет, - отвечаю честно.

Мурат тоже встает. Наклоняет голову и медленно проходится по мне взглядом.

- А я, вот, всех своих баб помню. Каждую.

- Может, потому что их мало было? - вырывается у меня.

Терпеть не могу, когда мужики хвалятся своим победами.

- Хм, - Мурат приподнимает бровь. - Рассказать?

- Зачем?

- Ну, вдруг и ты вспомнишь. Такая взаимопомощь. Прием в психологии есть.

- А ты, что ли, и психолог? - наблюдаю, как он приближается.

Медленно. Взгляд исподлобья. И от этой его медлительности еще страшнее.

Встает совсем близко.

- Наелась, значит? - кладет палец мне на лоб и неторопливо ведет его вниз. По носу. Останавливается на губах. и взглядом впивается в них.

Опускает руку еще ниже, пока она не оказывается на моей шее.

- А как же, - тихо шепчу я. Сглатываю. - Как же Семенов?

Я вижу, как часто вздымается грудь Мурата.

- Из-за тебя друга лишусь, - хрипит он с ухмылкой. - Прости, Семенов, сук, - и накрывает мой рот своими горячими губами.