Глава 15

– Почему ты таскаешь мои вещи? У тебя своих нет?

Я вышла встретить его, а услышала только раздражение. Стас всерьез разозлился. На меня.

Стало стыдно и еще страшно. Я сделала шаг назад. Он впервые наорал на меня еще с порога, хотя, казалось, пришел спокойным, и я не понимала почему.

Обычно дома я хожу в вещах Стаса, и раньше это не было проблемой. Его рубашки и футболки как платье для меня, приятны к телу. Не знаю, зачем так делаю. Мне просто нравится, что они пахнут им. Не думала даже, что Стаса это заденет.

– Извините. Мне просто они нравятся. Я сейчас сниму…

Берусь за край этой длиннющей на меня футболки, а Стас почему-то резко поднимает руку, отворачиваясь.

– Не надо! – гаркнул и ушел, громко хлопнув дверью.

Ужинала я одна, смотря на пролетающий снег за окном. После этого я больше не носила одежду Стаса вечерами, но неизменно спала в его футболках. Я их своровала, благо назад Стас не просил вернуть свои вещи.

Стас не приходит всю неделю, и я скучаю, то и дело выглядываю его в окно, чувствуя себя брошенным щенком. Почему он тогда так разозлился, я не знаю. На всякий случай стираю, глажу и возвращаю Стасу все его рубашки.

Оставляю себе только пару футболок, чтобы в них спать. Я взяла его вещи без разрешения, и это ему не понравилось. Когда Стас ушел, я расплакалась и помыла руки ровно семь раз. Мне казалось, что, если не сделаю этого, Стас больше не придет.

Сегодня у меня выходной, на учебу не надо, и я решаю затеять уборку, хотя, по сути, просто хожу по квартире и разглядываю здесь вещи. Сама не понимаю, как забредаю в комнату, в которую заходить нельзя.

Это спальня Стаса, святая святых. Плотные темные шторы, огромная кровать с мягким покрывалом, стол, шкаф, две тумбочки и на потолке огромное зеркало.

Зачем оно ему там… он что, ночью смотрит на себя? Это странно и в то же время как-то волнующе.

Стас здесь ночи проводит с женщинами, с той Камиллой он тоже был здесь. Она громко кричала. Интересно, почему? Потому что ей было плохо или, наоборот, Стас ей делал слишком хорошо?

Сажусь на кровать, провожу пальцами по покрывалу. Мягкое, приятное, теплое. В зеркале вижу свое отражение. Девочка в длинной футболке, с большими глазами и гулькой на затылке. Резинок нет, потому свою пирамиду я всегда скрепляю карандашами.

Стас… Стас, дядя Стас. Нет, просто Стас.

Я помню, его аж передернуло, когда дядей назвала, после того ни разу так больше не говорила. Мне нравится его имя. Оно приятно перекатывается на языке, словно жаля его кончик.

Поднимаюсь с кровати. Подхожу к шкафу и открываю его. Нет, я не шарюсь, мне просто интересно. Хочу хоть что-то о нем узнать, какую-то мелочь, увлечение. Здесь вещи. Белые и синие рубашки, много одинаковых, а еще… форма с погонами.

На миг все кружится перед глазами, становится сложно дышать.

Стас что, милиционер? Нет, лучше бы он был просто бандитом. Не знаю, почему-то теперь я его еще больше боюсь.

Те, кто в милиции работает, – это волки в овечьей шкуре, и они… они же могут пытать. А что, если Стас и мне что-то такое сделает? Я не знаю, обычно я близко к нему не подхожу, хотя рядом со Стасом мне очень спокойно. Не знаю, как объяснить, просто рядом с ним я чувствую себя дома.

Любопытство ведет меня дальше. Иду к столу и открываю верхний шкафчик. Только он оказывается открытым, остальные под замком, и тут я нахожу какие-то блокноты, деньги, ключи, флешки и парфюм, который я беру первым и быстро открываю крышечку.

Наглею и брызгаю один раз мужскими духами на запястье. Вдыхаю запах и прикрываю глаза.

Это Стаса парфюм, пахнет как он. Свежим лесом, так приятно, аж до дрожи.

Осторожно касаюсь кожи там, куда нанесла парфюм. Как будто это он и я его касаюсь. Так странно.

Тут каждая вещь им пахнет, в одном из блокнотов нахожу фотографию, на которой Стас гладит большого белого алабая, присев на корточки.

Стас… мой Стас. Мой Беркут.

Осторожно провожу подушечками пальцев по его скуле, плечам, и у меня внизу живота тянет. Что-то новое, такое сильное, приятное.

Щеки вспыхивают огнем, становится жарко и еще как-то. Иначе.

В голове мелькает картинка, которую мне стыдно даже произносить про себя. Вот бы Стас… Я бы хотела…

Так, Тася, прекрати!

От одной только мысли у меня начинает безумно колотиться сердце, становится жарко, живот просто каменеет.

Прикрываю глаза. Прикусываю нижнюю губу, вспоминаю, как тогда увидела Стаса без футболки, и это меня, честно говоря, будоражит. Он очень меня волнует.

Невольно опускаю руку вниз, касаясь области чуть ниже пупка через одежду. Мне так хочется, я представляю, что это Стас меня касается. Впервые фантазирую что-то эротичное по отношению к себе, и там есть Стас. Только он.

Эта мысль вызывает во мне какой-то ураган эмоций. Запретное и такое опасное, притягательное и нежное.

– Что ты здесь делаешь?!

Резко распахиваю глаза от грубого голоса и, обернувшись, вижу Стаса в дверном проеме. Мрачный, такой высокий, сильный. Он смотрит на меня так, словно сейчас ударит.

От неожиданности теряюсь, не знаю, что делать, и хватаю ртом воздух, как рыба. У меня в руке фотография Стаса, и я касалась низа живота, думая о нем! Мне так хотелось, я просто… блин.

Стыд? Не-ет, это что-то запредельное! Мои щеки вмиг вспыхивают румянцем, а тело обдает просто адским пожаром.

Не знаю, что делать. Быстро сжимаю фотографию в руке, пряча за спиной. Божечки, как давно Стас здесь и, главное, что он успел увидеть?