Глава 12

Иду по заснеженной дорожке к главному корпусу, и с каждым шагом во мне растет злость. Этот… этот УРОД думает, что можно просто принести кофе и шоколадки, и я забуду, как он швырнул меня в сугроб? Как он подглядывал за мной? Как нагло заявил, что это НАШЕ шале?

Наше! Да кто он вообще такой?!

Снег хрустит под ботинками, холодный воздух обжигает щеки, но мне все равно. Я так зла, что готова идти к администрации хоть в одних шортах. Главное – добиться справедливости. Выселить этого наглого типа. Вернуть себе МОЕ шале, МОИ каникулы, МОЙ покой.

Василий… Вася… Даже имя у него какое-то простонародное. Хотя внешне он… Стоп. Нет. Даже думать не буду о его внешности. О том, как эти серые глаза смотрели на меня. О том, как он улыбался. О том, какими сильными были его руки, когда он…

Аврора, хватит! Сосредоточься на главном. Этот мужик – твоя проблема, и ее нужно решать.

Главный корпус встречает меня теплом и запахом хвои. В холле стоит огромная елка, увешанная золотыми шарами. Звучит спокойная рождественская музыка. Несколько постояльцев сидят в кожаных креслах у камина, пьют какао и читают книги. Идиллия.

А у меня нет идиллии. У меня в шале поселился псих.

Подхожу к стойке регистрации. За ней стоит та же девушка, что и вчера, судя по бейджику, Алена. Только сейчас она выглядит… растрепанной. Волосы выбились из аккуратной прически, на лице усталость, а в глазах какая-то обреченность.

– Доброе утро! – говорю как можно вежливее. – У меня проблема с размещением.

Алена поднимает на меня глаза и… вздыхает. Просто вздыхает, как будто мои проблемы – это последняя капля в море ее бед.

– Слушаю вас, – говорит устало.

– В моем шале живет посторонний мужчина. Без моего разрешения. Я требую его немедленного выселения.

– Номер шале? – спрашивает Алена, даже не удивившись.

– Семь.

Она начинает что-то печатать на компьютере. Печатает, хмурится, печатает еще. Потом сильнее стучит по клавиатуре. Потом бьет по монитору ладонью.

– Черт, – бормочет себе под нос, потом спохватывается. – Извините. У нас технические неполадки.

– Какие неполадки? – настороженно спрашиваю.

– После вчерашнего шторма полетели серверы. Программы не загружаются. База данных не отвечает. Я не могу посмотреть информацию о бронировании.

– То есть как не можете?

– Никак не могу. Система не работает.

Смотрю на нее, не веря своим ушам.

– А как же мой вопрос? Как же выселение этого типа?

– Я ничего не могу сделать без доступа к базе, – разводит руками Алена. – Извините. Как только все восстановится…

– Когда это будет?

– Не знаю. Айтишники работают, но… – она снова вздыхает. – Честно говоря, полный бардак. Половина сотрудников не может попасть на работу из-за занесенных снегом дорог. Техники еще ночью уехали устранять последствия бури. Так что…

– И что, мне теперь терпеть этого психа в своем шале?!

– А что он такого делает? – с любопытством спрашивает Алена.

– Подглядывает за мной! Бросает в сугробы! Ходит полуголым!

– Ходит полуголым? – глаза Алены загораются. – А он симпатичный?

– АЛЕНА!

– Извините, извините, – спохватывается она. – Просто… у нас тут обычно такая тоска. Все парами да парами. А одинокие мужчины – редкость.

Одинокий мужчина? Интересно. А жена у него есть? Девушка? Хотя какая разница. Я не собираюсь с ним… ничего не собираюсь.

– В общем, – продолжает Алена, – прямо сейчас я ничем не могу помочь. Но ресторан работает! Может, позавтракаете? Шведский стол до одиннадцати. А я постараюсь к обеду что-нибудь выяснить.

Смотрю на нее с недоверием. То есть я пришла решать серьезную проблему, а мне предлагают позавтракать?

– Серьезно? Это ваш способ решать проблемы клиентов? «Идите поешьте, а мы подумаем»?

– Извините, – Алена выглядит действительно виноватой. – У нас форс-мажор. Я понимаю, что это неудобно, но…

В этот момент к стойке подходит мужчина средних лет в дорогой куртке.

– Девушка, – важно говорит он, – у меня к вам вопрос по поводу счета за спа-процедуры…

– Одну минутку, – поднимает руку Алена и поворачивается ко мне. – Правда, идите позавтракайте. Кофе отличный, каша тоже. А я постараюсь разобраться с вашей ситуацией.

И переключается на важного мужика.

Стою и понимаю, что меня просто отфутболили. Вежливо, но отфутболили. И делать нечего. Идти обратно в шале к этому Васе я не хочу. Сидеть в холле тоже неохота, тут же этот важный тип начинает распинаться о своих спа-процедурах.

Ладно. Позавтракаю. А потом вернусь и потребую нормального разговора и решения своей огромной проблемы в виде наглого мужика.

Ресторан находится на первом этаже главного корпуса. Просторное светлое помещение с панорамными окнами, из которых открывается вид на заснеженные горы. Столы накрыты белыми скатертями, повсюду букеты из еловых веток. На стенах висят картины с зимними пейзажами. Уютно. Красиво. Романтично.

И тут меня накрывает.

Романтично.

Потому что в ресторане почти одни парочки. Молодые, не очень молодые, совсем немолодые, но все ПАРОЧКИ. Они сидят рядом, держатся за руки, кормят друг друга с ложечки, смотрят друг другу в глаза, шепчутся, смеются.

А я одна. Как перст. Как последняя дура, которая поехала на романтический курорт без спутника.

Стоп. Не одна. У меня был спутник. Кирилл. Который должен был быть здесь. Который должен был сидеть напротив меня, держать меня за руку, делать комплименты. А вместо этого он трахает рыжую стерву в моем халате с единорогами.

Настроение мгновенно падает. Но есть-то хочется. А кофе… кофе я так и не допила. Этот урод все испортил.

Беру тарелку и иду к шведскому столу. Выбор приличный: каши, блинчики, омлет, нарезки, выпечка, фрукты. Наливаю овсянку с ягодами, беру пару блинчиков с творогом и кофе, конечно, огромную чашку кофе.

Сажусь за столик в углу, спиной к залу. Не хочу смотреть на счастливые парочки. Хочется побыть одной со своей едой и своими мыслями.

Овсянка вкусная, блинчики тоже ничего. Даже настроение немного улучшилось. Может, Алена права, и не все так безнадежно? Может, к обеду действительно что-то прояснится?

Достаю телефон. Вчера он немного поплавал и я вместе с ним, но сейчас просох, и я даже успела его зарядить. Нажимаю кнопку включения. Экран загорается! Отлично. Ввожу пароль, жду загрузки…

И вижу надпись «Нет сети».

Конечно. Конечно, нет сети. После бури, видимо, пострадали и вышки. Проверяю Wi-Fi – тоже ничего. Местная сеть не отвечает.

Замечательно. Просто замечательно. Я отрезана от мира, заперта в шале с психом, а администрация предлагает позавтракать.

Но кофе действительно хорош. Крепкий, ароматный, бодрящий. И каша тоже неплохая. Может, стоит взять добавку? А потом еще раз попробовать поговорить с Аленой? Или с кем-то еще из администрации?

Отпиваю глоток кофе и вдруг чувствую, как волосы на затылке встают дыбом. Такое ощущение, что кто-то смотрит на меня. Внимательно смотрит.

Паранойя. После утренних событий у меня паранойя. Но ощущение не проходит. Наоборот, усиливается. Медленно поворачиваю голову и…

И вижу ЕГО.

Василий стоит у входа в ресторан и ищет глазами свободный столик. На нем джинсы, свитер, куртка наброшена на руку. То есть он хотя бы оделся, а не приперся сюда с голым торсом. Уже прогресс.

В руках у него поднос, нагруженный едой. И я имею в виду НАГРУЖЕННЫЙ. Там омлет, каша, блинчики, нарезка, выпечка, фрукты – он что, собрался кормить роту солдат?

Наши глаза встречаются. Он улыбается. Широко, обаятельно, как будто мы лучшие друзья, а не враги. «Нет, – думаю. – Нет-нет-нет. Только не это». Но он уже идет в мою сторону. Целенаправленно идет, как ракета с наведением.

– Привет, – говорит, подходя к моему столику. – Свободно?

И, не дожидаясь ответа, ставит поднос и садится напротив. Я смотрю на него и чувствую, как внутри все закипает. Он что, серьезно? Он думает, что может просто подсесть ко мне после всего, что было?

– Свободно, – говорю через зубы, – потому что это МОЙ столик.

– Теперь наш, – отвечает с той же мерзкой улыбкой и начинает разгружать поднос.

Наш. Опять это слово.

– Вася, – говорю как можно спокойнее, – убирайся отсюда. Прямо сейчас.

– А куда мне идти? – разводит руками. – Других свободных столиков нет.

Оглядываюсь. Действительно, все остальные столики заняты. Парочки, парочки везде. И только у меня сидит этот… этот…

– Кстати, – начинает он, намазывая масло на тост, – админы сказали, что у них технические неполадки. Ничего не могут сделать до восстановления системы.

– ТЫ УЖЕ БЫЛ У АДМИНИСТРАЦИИ?!

– Ну да. Подумал, стоит разобраться с ситуацией. Оказывается, произошла ошибка в бронировании. И мы оба имеем право на это шале.

Смотрю на него и понимаю: я сейчас взорвусь. Прямо здесь, в ресторане, на глазах у всех этих парочек. Схвачу вилку и воткну ему в глаз. Или в руку. Или куда попаду.

– ТЫ ЛЖЕШЬ! – шиплю, стараясь не повышать голос.

– Не вру. Хочешь, сходи проверь. Только имей в виду, там сейчас очередь из недовольных клиентов. И у всех одна проблема: система не работает, ничего нельзя проверить.

Он спокойно жует тост, запивая его кофе, а я сижу напротив и пытаюсь не задушить его голыми руками.

– Так что, – невозмутимо продолжает он, – похоже, нам придется мирно сосуществовать. По крайней мере, пока не починят компьютеры.

– Никогда, – цежу сквозь зубы. – Никогда я не буду с тобой мирно сосуществовать.

– Почему? – в глазах удивление. – Я же извинился. И кофе с печеньем.

– Ты бросил меня в сугроб!

– Я же извинился.

– Ты подглядывал за мной!

– Не подглядывал. Просто любовался.

ЛЮБОВАЛСЯ?!

Я так сильно сжимаю вилку, что белеют костяшки пальцев. Еще чуть-чуть, и я его проткну. Прямо сейчас.

– Кстати, – говорит он, совершенно не замечая моего убийственного настроя, – а где твой муж? Парень? Возлюбленный? Как-то странно, что такая красивая девушка приехала на курорт одна.

И тут во мне что-то окончательно ломается.