Глава 20 — Ещё один кот-скот

Домой идти нет сил, и если бы не мои парни, то я бы и не пошла сегодня.

Я медленно гуляю по центру. Покупая стаканами кофе. В душе — осень. В ушах музыка.

Не то чтобы меня все ещё бомбит. Просто очень грустно…

Подхожу мимо того ресторана в котором сидели. Я его здесь вокруг чувствую — его много здесь. Словно, он вот этими улицами сейчас идёт. Словно, где-то здесь его окна, подъезд, дверь…

Но встретить не хочу.

Живем дальше, Зайка. Так бывает. Мир он такой…

Я даже не сказать, что злюсь на него. Просто щемит. Щемит, что не мой. Что он не такой уж и космический, обычный…

Пусто мне, божечки!

Захожу в наш бар, где иногда пропускаем пару рюмок с друзьями.

— Саянов! — подсаживаюсь за стойку, натягивая улыбку.

— Привет, Зоя, — приобнимает, целуя в щеку.

Он с приятелем постарше.

Показываю два пальца бармену, получаю свою порцию коньяка. Замёрзла…

— Не мешаю? — уточняю я у него.

— Никита, ты хоть представь нас, — просит его приятель.

— Зоя. Саркис.

Саркис темненький, скуластый, темноглазый…

Тяну ему руку, пожимает пальцы.

— Приятно… — коротко бросаю я.

— Взаимно!

— Зоя — волонтёр. Саркис — мой коллега.

Отвечает на вызов.

— Да, Мирон, слушаю. В смысле вы баню подожгли? — срывается со стула Ник. — А взрослые где?

Махнув нам рукой, быстро сбегает из бара. И мы неожиданно остаёмся вдвоем с этим Саркисом.

Глядя друг другу в глаза, делаем по глотку. Морщусь от крепости.

— Зоя… Не сбегайте только!

— Да я, на самом деле, на десять минут. Согреться и надо такси вызывать. Меня дома ждут собаки голодные.

Играться в бравых парней как со Стасом больше не хочется. Флирт во мне сегодня умер.

— А можно я вас подвезу?

Саркис… Лет тридцати пяти. Без кольца. И вполне приятный мужик. И может быть пару недель назад мне было бы даже интересно продолжить наше знакомство.

Киваю на его стакан с пивом.

— Это безалкогольное.

— Хорошо…

Какая разница? Ну пусть подвезет. Я чувствую себя такой измотанной, что после коньяка ноги едва держат.

Он развлекает меня какими-то лёгкими беседами. Расфокусировано смотрю в его глаза, стараясь хоть изредка вежливо улыбаться.

— Саркис, мне уже пора.

Идём в машину.

По дороге расспрашивает у меня про собак. Про волонтерство.

Я отвечаю коротко, но вежливо. Мне тяжело от мысли, что я сейчас останусь один на один с собой.

Потом он рассказывает про себя. В разводе… И да — тусуется на сайтах знакомств. От скуки. Но там все больше "одноразовая дичь", тарелочницы, проститутки, замужние и прочее.

— Ведь, Зои, наверняка там не сидят? — улыбается.

— Не сидят…

— Я так и знал, — вздыхает удрученно.

Поворачиваем с проспекта на мою улицу.

— Зоя, а может быть, продолжим вечер?

Дёргаю бровью, требуя уточнить.

— Нет, я не напрашиваюсь. Но, может ты накормишь собак, и мы куда-нибудь двинемся еще?

Надо бы согласиться. Но я не-мо-гу. Хоть и изнутри пинаю себя, что лучше это сделать. Что он — нормальный мужчина. И все лучше, чем тихо выть в подушку одной дома от тоски. Можно вместе наклюкаться. И даже целоваться. Да и потрахаться тебе с ним никто не мешает. Взрослые свободные люди…

Но… тоска.

А ведь ее у меня не было — тоски. Она появилась только вместе со Стасом.

Этот мой беспокойный осел, который все время ждет-ждет-ждет. Звоночка, сообщения, какого-то отсвета от Стаса.

Смотрю на профиль Саркиса. Не Стас…

Не могу!!

Потому что я уже влюблена по уши, да. И болеть одной, но про него сильно лучше, чем веселиться, но с другим.

Такое вот горе!

— Давай не сегодня. Устала, жуть… — съезжаю я.

— Номер дашь мне?

— Пиши… — пожимаю плечами.

Телефон звонит в моих руках.

Стас.

Ну что тебе ещё надо?!

— Савельева, — отвечаю сухо.

— На звонки и сообщения надо отвечать, Савельева, — цедит. — Вдруг кто-нибудь из близких при смерти.

— Разберусь сама кто мне близкий.

— Ты далеко от дома?

Блядь…

— Далеко.

Хочется развернуть сейчас Саркиса. И уехать с ним. Только, чтобы не пересекаться со Стасом. Не хочу, чтобы он в моих глазах читал мои истерики. Они есть… Обойдется.

— Это очень печально, Зоя.

— Уезжай.

— Я не могу. Меня твои крепкие парни теперь не отпускают.

— Что?!

Твою же мать!

Ты живой там вообще?! Нет-нет-нет… они не должны были погрызть, — успокаиваю себя. Они умеют задерживать без травм. Вот он как язвительно разговаривает. Потрепанные собаками мужики говорят другим тоном. Ну, мне так кажется.

— Мы тебя ждём. Если поторопишься, я даже не отморожу почки.

— Еду.

— Что-то случилось? — хмурясь, уточняет Саркис.

— Да нет… так…

Как там Тихомирова говорит?

— Колесо Сансары источает карму.

— Что?

— Шучу.

Останавливается у моего дома. Там — тачка Стаса. Стоит в упор к забору.

Ещё один Кот-скот, который лазает по заборам и дразнит моих мальчиков?

Саркис смотрит на мой адрес на вывеске.

— Не вздумай отправлять цветы или что-то такое! Терпеть их не могу.

— Понял. Номер…

Диктую.

Не давая повода для поцелуя, прощаюсь и выхожу из машины.

— Надеюсь, Серёга откусил тебе яйца, — ворчу тихо, открывая дверь.