ЭПИЛОГ

Келли

Спустя семь лет, Колумбия, на раскопах неподалеку от озера Фукене

— … Что значит «увлекся»?! — я судорожно поправляла одежду и распахивала молнию на дверце палатки. — Брайан, мы уже семь лет женаты! Как ты мог «увлечься»?!

Брайан что-то невнятно и виновато мычал.

— Лучше бы ты голову забыл надеть! — бурчала я. — А, впрочем, когда ты ее носил?

— Мама, а что такое «презерватив»? — услышала я голос сына.

— Не обращай внимания, — отмахнулась я и подняла голову к отпрыску.

Шестилетний Мэт был копией папочки. Такие же невинные глаза, полные азарта. Подранные на коленке штаны. В руках он держал длинную толстую палку с набалдашником.

— Ты где это нашел? — строго спросила я.

— Шел, шел и нашел, — он недовольно задвинул находку за спину.

— Вот так вот «шел, шел и нашел»? — передразнила я.

Прохладный ветерок внезапным порывом метнул мне в лицо облачко песка.

— Да, — насупился сын.

Вокруг как-то резко похолодало.

— Мэ-эт! — Черт его знает, что он вытащил и из какой дыры. И какую гадость с нее можно подхватить. — Дай сюда!

— Не дам. Это моё! — встал в позу мальчика и шмыгнул.

Я подняла голову. На небо стремительно набегали тучи. Из палатки выбрался Брайан с криво застегнутыми пуговицами. Молодец! Звезда подиума просто!

— Эти метеорологи совсем нюх потеряли, — возмутился он. — С утра ни одной капли в прогнозе не было! Мэт, отдай маме, что она просит.

— Аллан Дэйвид Матхотоп Уэйд, сейчас же отдай палку! — я протянула руку.

Мэт разревелся и от психа стукнул палкой по земле.

В небе полыхнула молния, и недовольный гром раскатился над равниной.

Мой взгляд выхватил навершие палки. Смутно знакомое навершие. Память услужливо подсказало, где и при каких обстоятельствах я видела этот посох-жезл, обломок которого сейчас сжимал Мэт.

Снова загремел гром. Предупреждающе. И угрожающе.

На нос упала первая капля дождя.

Я развернулась к мужу:

— Если ты сейчас скажешь: «Родится девочка, назовем Апони», я тебя вот этим жезлом здесь же и прикопаю!

Над головой вспыхнула молния, и гром вторил ей хохотом.