Глава 36. Ян

Сафо повисла на моих руках, прижалась щекой к моему плечу, прижалась губами к моей шее.

Это не было чем-то эротичным, это не была попытка соблазнения. Сафо сделала это будто машинально, когда я перехватил её и утащил с дороги.

Она даже не поняла, что стояла на пути у машины, она не поняла, что произошло. Как её остекленевшие пьяные глаза смотрели на меня, так она их и закрыла, не в состоянии сдержать тихий смех и облегчённый выдох. Она не поняла, что это только необходимость, что ничего это не значит.

— Ян? — позвала она, но:

— Нет, Сафо. Будь осторожнее, — попросил, вроде бы чтобы отстраниться и отойти, но рук на её спине не разжимал, как будто приклеился.

Хотелось ещё немного постоять, ещё чуть-чуть. Секундочку, две, три. Со злостью на неё, будто это она оторвала себя от меня и продолжала это делать. С НЕнежностью. Отвернуться не получалось и уйти не получалось.

И опять в голове одно да потому: “Она всё объяснит. Она НЕ виновата ни в чём. Это глупое совпадение. Этого всего не было и нет. Всё хорошо. Всё будет как прежде!”

А потом вопль Карины:

— Просто признай, что ты её трахал!?

Пощёчина.

Сафо вздрогнула, как от тока и подняла растерянное лицо на ссорившихся в двух метрах от нас Костю и Карину и прижала пальцы к губам.

Я не смотрел туда, на перепалку, я на Сафо смотрел. На её бледное лицо, на мокрые волосы и уливлённо скривившиеся губы.

Снова какая-то грязь, да почему всё про неё?

— Костя, — тихо прошептала она, глядя на застывшего мужчину и я видел во взгляде болезненную тревогу. Или хотел видеть чуть больше, чем там было? Кто бы разобрал, но Сафо выпуталась из моих рук, в которые так “стремилась” и пошла к своему лётчику. А я пошёл к машине.

Пора опять переходить к восстановлению сил. К чёрту этих женщин. Всех разом.

***

Вика методично выкручивала вокруг соковыжималки корки апельсина, одну за другой, и бокал наполнялся оранжевым соком, призванным поднять мне настроение.

— Нет, ну история на “Оскар”, какова… Тьфу… Прям “Игра Престолов”! — то и дело начинала обвинительный спич сестра. — Не, Вить ты слышал? С дядей?? А он ей вообще точно дядя?

— Ну, почти, — тихо ответил я, глядя как капают капли сока в бокал.

— Это как так “почти”?

— Он брат её отчима, там какая-то грустная романтичная история. Мальчик и девочка, любили друг друга любили. Поссорились, разбежались. Её выдали замуж, он как бы загулял тоже там… Потом сошлись. У девочки родилась Сафо… У мальчика вроде тоже кто-то там был. И любили друг друга дальше мальчик и девочка и жили долго и счастливо. Потом что-то с ними стряслось, ну я так понял, что погибли. И брат мальчика забрал Сафо. Но мальчик воспитывал её с рождения и вроде как…

— Ага-а-а, — пропела Вика. — Так они не… ну ты понял, — она изобразила пальцами странный жест, который я бы смело назвал “шуры-муры”, но имела в виду, очевидно, родственные связи.

В апельсиновый сок Вика добавляла “тайный ингриедиент” в виде “Куантро” и это делало его немного опасным.

— Какая разница? Он её дядя! Карина на голову больная!

— Ага, и Карина… и Кира. Не разводят-ли тебя, дружок?

— Ты вообще на чьей стороне? — я оторвал от стойки голову, до этого моя щека прирастала к столешнице, и воззрился на сестру. Она разбавила сок “куантро” и сделала глоток. — Ты сама меня отправляла…

— Я на твоей стороне! А твоя сторона — это когда ты счастлив! А то смотри, какая муть выходит: у девчонки муж, сын, дядька-красавчик, её сразу две бабы терпеть не могут… ну пока очков доверия по нулям! Или все врут?

— Врут, не врут… Я не знаю. Да это полная дичь! Это всё ненормальная какая-то херня! Это же Сафо! Милое, светлое…

— Милое, светлое, ага… Ну факты все не в её пользу. Что-то с ней не чисто, братец. Вот давай всё свяжем, — Вика стала мерить шагами кухню. Витя следил за ней, как кот за лазером, я старался фильтровать каждое слово через сито: “Она говорит о Са-фо!”. — ей нужен Костя. ДОПУСТИМ! Не утверждаем! И что-обы разлучить его с Кариной…

— Она спит с парнем Киры. Не сошлось. Сильно сложным план.

— Так… Заглянем пораньше. Она ушла из дома, потому-у-у что… её застали с Костей и она сбежала! — Вика ударила по столешнице ладонями, перед этим бережно водрузив туда коктейль. — Всё сходится! И вышла замуж, чтобы уйти от подозрений! Батюшки-матушки!

— О-о, когда Вика начинает выражаться словами-паразитами и перестаёт закатывать глаза… пиши пропало, — я махнул рукой. — Это всё чепуха полная. Не вяжется одно с другим!

— Спроси её, — пробубнил Витя.

— Ага, а если солжет? — хмыкнула Вика. — Ну я бы ей не доверяла. Солжёт, точно! Сто процентов. Вокруг пальца обведёт! Киру мы тоже спросить не можем. Солжёт ещё хлеще. Петров?

— Он ничего не знает. Сильно удивился истории про Мигеля.

— Подружки её?

— Гелла на съёмках, Нина… я чёрт знает. Она приезжала, но смотрела на меня, как на предателя.

— О! Первое очко доверия. Значит подружки… Хотя-я, — пропела Вика. — Подружки всегда на стороне подружек. Дальше! Дядя? А… да… он тоже замешан. Али-иса?

— А что Алиса?

— Ну она же явно всё знает! Давай с ней поговорим для начала.

— И почему она не сможет соврать? — мысль о разговоре с Алисой как-то не нравилась. Логики не видел.

— Потому что… она тебя любит…

— И? С чего ты взяла, что она знает правду? Она знает то, что знает или выдаёт за знание Кира. Соврать тут могут все!

— А этот… Мигель? — Вика склонила голову на бок.

— А этот Мигель при чём? Да и номера у меня нет. Никто про него ничего не знает, разве что Кира, но у неё спрашивать… После всех этих концертов…

— Задачка. Сам-то чего хочешь?

— Чтобы всё это закончилось. Я зол, нереально зол! Из меня будто всё хорошее и положительное выкачали и оставили вакуум! Не хочу я никого слушать! Всё это… какая-то история для Первого канала! Знаешь, Вик, я домой.

— Ты же пил…

— Только ты пила. Я поехал. Не хочу никаких разборок, хватит с меня. Я приехал к ней, готовый слушать… Я хотел! Выслушать! И тут новый вброс. И она…

— Ладно, едь домой, — подал голос Витя, поднимаясь со своего места и оттягивая в сторону воинственную Вику. — Утро вечера мудренее.