Глава 12

Глава 12

Утром он уехал на закупку, а я осталась в его квартире.

Бродила по комнатам, разглядывая его вещи.

На кухне — идеальный порядок. Банки со специями подписаны каллиграфическим почерком. Ножи на магнитной ленте отточены до бритвенной остроты. В холодильнике — только продукты, никакого мусора.

На столе — моя записка.

Та, которую я оставила с круассаном неделю назад.

Он хранил её.

Я взяла в руки.

«Вы всё ещё не вернули мне половник. Я запоминаю. И не забуду».

Он её хранил.

У меня защемило сердце.

Я положила записку на место.

Подошла к его тумбочке. Открыла ящик.

Там лежал бумажник. Я не хотела лезть, но он был открыт, и я увидела...

Записку.

Из моего торта на день рождения.

Ту самую, которую я написала три недели назад: «Ты — единственный человек, ради которого я готова делить свой розовый перец. Не сломай меня, Гордеев».

Он её хранил.

В бумажнике.

Рядом с деньгами и карточками.

Я закрыла ящик.

Села на его кровать.

И поняла, что я влюбилась.

По уши.

Безнадёжно.

В мужчину, который не умеет говорить красиво. Который называет меня «сладкой булочкой». Который печёт хлеб в пять утра, потому что не может спать.

Я влюбилась в Гордеева.

И это было страшнее всего.