Глава 24

Глава 24

Ресторан «Север» в двенадцать ночи выглядел как вымерший корабль.

Я подошла к чёрному входу. Моя карта-ключ не работала — меня уже удалили из системы. Я позвонила в звонок.

Дверь открыл Олег, су-шеф. Увидел меня — и рот раскрылся.

— Пирогова, — сказал он. — Ты... ты вернулась?

— Гордеев здесь?

— В кабинете. Но он...

— Я знаю. Он пьёт.

— Он не один. Там...

— Олег, — перебила я. — Пусти.

Он отошёл от двери.

Я прошла через тёмный цех. Мимо своего угла, где теперь было пусто. Мимо его плиты, на которой стояла грязная кастрюля. Мимо разделочного стола, на котором мы...

Не надо.

Не сейчас.

Дверь в его кабинет была приоткрыта.

Я толкнула её.

Дмитрий сидел за столом. Перед ним — стакан виски, почти пустой. Галстук развязан, воротник рубашки расстёгнут. Глаза красные, под глазами — синие круги. Он выглядел так, будто его переехал грузовик. Несколько раз. И проехался по нему обратно.

Он поднял голову.

Увидел меня.

Замер.

— Пирогова, — сказал он. Голос — хриплый, пьяный, чужой. — Тебя здесь нет. Ты привиделось.

— Я здесь, — сказала я, закрывая дверь. — Я настоящая. Потрогай.

Я подошла к столу. Положила руку ему на плечо.

Он вздрогнул.

— Ты холодная, — сказал он.

— Я шла пешком.

— Дура.

— Сам дурак.

Мы смотрели друг на друга.

Он — с красными глазами, с дрожащими руками, с запахом виски.

Я — с красной помадой, с бьющимся сердцем, с комком в горле.

— Я отказался, — сказал он. — От Питера.

— Я знаю.

— Антон сказал?

— Да.

— Влип.

— Он хотел как лучше.

— Он хотел, чтобы я не сдох в одиночестве.

— И не сдохнешь, — сказала я. — Я здесь.

Он встал. Шатаясь. Я схватила его за руку, чтобы не упал.

— Ты пьян, Гордеев.

— Трезвее некуда, — сказал он. — Я трезв как стёклышко. Просто... просто я три дня не спал.

— Зачем?

— Думал.

— О чём?

— О тебе. О том, что ты ушла. О том, что я не сказал. О том, что я... — он запнулся. Глотнул воздух. — Я люблю тебя, Варя.

Я замерла.

— Что?

— Я люблю тебя, — повторил он. — В первый раз в жизни говорю это женщине. И говорю пьяный. Идиот.

— Идиот, — согласилась я.

— Ты поэтому пришла? Чтобы сказать, что я идиот?

— Я пришла, потому что люблю тебя, Дмитрий. И давно люблю. И боялась признаться. Так же, как ты.

Он смотрел на меня. Смотрел так, как будто я была единственным источником света в тёмной комнате.

— Варя, — сказал он. — Прости меня. За две недели молчания. За то, что не сказал. За то, что заставил тебя уйти.

— Прощаю, — сказала я.

— Так просто?

— Не так просто. Но я устала злиться. Я хочу домой. С тобой.

Он шагнул ко мне. Обнял. Прижал к себе так сильно, что треснули рёбра. Его голова упала на моё плечо. Я чувствовала, как он дрожит.

— Я думал, ты не вернёшься, — сказал он в мои волосы. — Думал, что всё кончено.

— Это не конец, — сказала я. — Это начало.