13 глава

Целый день мы притворяемся, что ничего не случилось.

Утром Марк вкатывается с байком на территорию, орет «кто хочет покататься?», и я выхожу к нему. Мы едем — по лесным дорожкам, через сосны. Он показывает мне заброшенную церковь — деревянную, без купола, в которую солнце светит сквозь дыры в крыше прямо на алтарь. Останавливаемся. Заходим. Я разглядываю стены — на них еще видны куски росписи, мутно, через слои сырости и времени.

— Я сюда люблю заезжать, — Марк говорит тихо. — Тут спокойно. Знаешь, мой брат тут лежит. Не в этой церкви, на кладбище за деревней. Я к нему часто приезжаю.

— Брат?

— Старший. Илья. Разбился — мне семнадцать было, ему двадцать пять. На мотоцикле. После него я первое время не садился на мот. Потом сел — потому что понял, что бояться того, на чем он умер, — это его обижать…

— Он какой был?

— Лучше меня, — Марк улыбается. — Намного. Спокойный. Тихий. Если б он был жив, я бы был совсем другой, наверное.

— А какой ты сейчас — плохой?

— Я нормальный. Но я это я. А он был для меня кем-то… Кем-то, кого сейчас заменил Ал.

Я обнимаю его. Без причины. Просто стою и обнимаю — посреди этой заброшенной церкви, в тонкой куртке, в его старом шлеме, с капельками в волосах, потому что по дороге сюда пошел легкий дождь…

Он обнимает в ответ.

Долго.

К вечеру Алекс готовит ужин. Сам, без помощи. Я предлагаю — он отказывается.

Сидим с Марком в гостиной. Я на полу, у камина. Марк на диване. Слушает что-то в наушниках, перелистывая телефон. Иногда улыбается.

Сегодня они оба нежные. Не такие, как обычно. Не «мужественно-сдержанные», не «прохладно-уверенные», не «насмешливо-флиртующие». Они оба сегодня — комфортные и уютные. Каждый — по-своему. Марк — открытый, как никогда. Алекс — мягкий, как никогда…

Они со мной — прощаются.

И я с ними — прощаюсь…

Алекс накрывает стол на террасе. Теплой — оказывается, у них в полу там обогрев, ноги ставишь — и ногам не холодно. Свечи. Бутылка вина, бокалы. Свечи зажигаем. Алекс готовит на гриле рыбу. Какой-то белый соус. Спаржа. Какая-то рыбная икра в маленькой стеклянной чашечке…

Марк наливает вино. Чокаемся бокалами. Я смотрю на них и говорю первое, что приходит в голову:

— Спасибо вам… Эти пять дней стали перезагрузкой… Мне так хорошо сейчас…

Марк улыбается.

— За эти пять дней, крошка.

Алекс смотрит на меня поверх бокала.

— За тебя, Маш.

Мы пьем.

Я ем — мало. Я не голодна. Я сегодня почему-то более чувствительна и эмоциональна…

Они оба — это видят. И не давят на меня.

После ужина Марк отодвигает свой стул.

— Я в дом, — говорит. — Поднимусь наверх, нужно позвонить.

И — уходит.

Я остаюсь с Алексом. Он смотрит на меня.

— Маш.

— Да?

— Сегодня — тоже как ты захочешь. Сегодня может вообще ничего не происходить, если ты этого не хочешь…

— Я хочу обоих, — едва ли не перебиваю его.

— Хорошо.

Он встает. Я встаю. Он берет меня за руку и ведет — наверх. В комнату Марка.

Сам Марк лежит на кровати — без рубашки, в одних штанах. Смотрит, как мы входим.

— Привет, крошка.

— Привет.

— Иди сюда. Иди ко мне, крошка…