Глава 19 — Наследник

В себя прихожу от головной боли и надсадно стучащего сердца. Воздух спертый… Дышать тяжело…

С трудом разлепляю веки. Тьма… Темная и густая. Неестественно черная!

Вторая мысль — я ослеп?!

— Эй?!

Панически дергаюсь, подтягивая колени. Они неожиданно врезаются в низкий потолок, а локти, словно, в сталь. Специфический звук глухого удара.

И голос мой звучит здесь очень глухо, словно я в маленькой коробке.

Застыв, слушаю грохот сердца.

— Что за херня?!

Трясущимися руками ощупываю узкое пространство вокруг. Воздуха не хватает!

Стягиваю на подбородок свой респиратор.

Я что, блять, в цинковом гробу?!

— Эй!

Врезаюсь кулаками вверх, отбивая локти о стены.

Никакой реакции извне.

Ну этого же просто не может быть!

Так… Так…

Закрываю глаза, паникуя еще сильнее, от нехватки воздуха. Силы мгновенно исчезают, становлюсь мокрым насквозь.

Это ж самый страшный сон, мать вашу, быть похороненным заживо! Как это произошло?!

Вторая неудачная попытка сдохнуть за сутки. Это перебор!

Громко дыша, пытаюсь прислушаться.

Нет, это не гроб. Гудение какое-то…

То ли как промышленный вентилятор… То ли большой рефрижератор…

Кладу мокрые ладони на потолок и пытаюсь сдвинуть себя в разные стороны.

Руки, онемев, падают от слабости.

Ну, заебись!

Начинает отключать от нехватки кислорода.

Какой-то глухой далёкий стук. Словно через толщу воды.

Напрягаясь, ощупываю швы над головой. И зацепившись за выемку пальцами, с рычанием, из последних сил делаю рывок!

Неожиданно эта штука поддается, выкатывая меня торсом на яркий свет.

— Боже, блять! — испуганно отпрыгивает от меня в сторону Артем, отдергивая руки.

— Перекрестись ещё, — хриплю, быстро и глубоко вдыхая кислород. — Где я, мать вашу?

— В холодильниках для трупов.

— Как романтично… И кто это меня так закошмарить решил, м?

Хватаясь за стальную ручку на соседней ячейке, пытаюсь подняться.

— Марго.

Артем делает шаг ближе, видимо сообразив наконец-то помочь. Но вместо этого соседняя ячейка выезжает, обдавая меня холодом.

В этот раз мы вскрикивает одновременно, там жутко аварийный труп.

Артем, выпучив глаза, быстро задвигает ячейку.

— Где, бля, эта королева мертвых? — кое-как выкарабкиваюсь я.

— Ее Крамор увел.

— Крамор?.. — шлепаю себя “по карманам” в поисках телефона, но карманов в больничной робе нет. Да и… отобрала же, зараза.

— Она написала, что все в порядке. Просто движ с поисками тебя в больнице.

— А что вообще произошло? — оглядываю морг.

Запах…

Морщусь.

— Не знаю. Примчались фейсы. Мы привезли тебя сюда.

Марго — затейница, мать ее!..

— Я ждал в кабинете. Потом она написала, велела открыть тебя.

— Чего так долго шел?!

— Нормально я шел! Просто там… труп вскрытый, — бросает брезгливый взгляд на выход. — Я не сразу догнал, что проход сюда через то помещение.

— Трупов боишься?

— Мало приятного…

— Живых бойся.

— Короче, — бурчит недовольно. — Марго нам велела тихо ждать в ее кабинете. Потому что сейчас придет персонал.

— Ну, веди в кабинет.

Держась рукой за стену, плетусь за Младшим.

Труп действительно вскрыт. Треш…

Артем отводит взгляд, но держится молодцом.

Стаскиваю с подноса скальпель.

— Это ещё зачем?! — подозрительно.

— Ну у тебя же ствола нет, верно?

Фыркнув, идёт вперёд.

— Сигарета есть у тебя? — ложусь спиной на стену, пока он запирает дверь.

— Обойдешься, — ворчит. — Я не для того костным мозгом делился, чтобы ты все сигаретами обратно угробил.

— Сочтем за приступ сыновьей любви.

Артем падает на диван, показывая мне фак.

Закатываю глаза, прощая засранца.

В желудке урчит..

— А еда хоть есть?

Открываю холодильник, поглядывая на довольную физиономию Младшего.

— Да, ёпт!.. — хлопаю дверцей обратно.

Ухмыляясь, вставляет наушники.

Падаю в кресло.

Пить хочется, просто жесть. Графин рядом с ним. Встать сил нет.

Свистнув, машу ему рукой.

— Чего? — хмурится недовольно.

— Водички подай…

Обратно вставляет наушник, продолжая читать книгу и игнорируя меня.

Дотягиваюсь до шарика антистресса, прицеливаюсь и швыряю. Попадаю прямо по книге, выбивая из рук.

Возмущённо присаживается.

— Слышь, "Люк, я твой отец"!

— Ты шлем надень, мистер Вейдер, — кивает на висящий на шее респиратор. — Скопытишься…

— Телефон, — протягиваю руку.

— Это МОЙ телефон.

Улыбаюсь, разглядывая его.

Реально, блять, копия! У нас, Омаровых, какие-то зубодробительно неперебиваемые гены.

Стягивает толстовку. В изгибе руки пластырь. На плече — красное пятно. Прищуриваюсь, разглядывая. Это ж поцелуй!..

— Это кто тебя пометил? — из квартиры Марго он не выходил.

— Моя властная, — дёргает провокационно бровями, — Госпожа.

— В вавку поцеловала? — тоже дергаю бровями с вызовом.

— Успокаивай себя…

— Так! Набрал быстро “Госпожу”! И телефон мне.

— Не шуми. Марго сказала — тихо.

Поднимает книгу.

Как это печально, когда не можешь втащить за борзоту, да, Омаров? — невольно разглядываю его опять.

Как их вообще воспитывают?

— Ну, давай, я куплю у тебя этот сраный телефон, — закатываю глаза. — Сколько?

Фак, — не отрывая взгляда от книги.

— Штука баксов.

— Ничего. От тебя. Не возьму.

— Ну и дурак… А я думал, умный.

Опять — фак.

Хочется отвесить леща. Но внутри ощущение, что права не имею. Это для меня новинка, сука!

И думаю я почему-то о чем угодно, кроме самого главного.

Вздохнув, смотрю в потолок. А надо думать о главном.

— И кто же у нас крыса? — говорю сам с собой. — Есть версии?

Отрывает от книги взгляд.

— "Ищи, кому выгодно", — пожимает плечами, читая дальше.

— Правильно. А если никому не выгодно, то?..

Зависает.

— Тот… кто имеет слабое место?

— Нет у меня в команде людей со "слабыми местами". Ещё версии?

— Завистника? Типа — "пусть у меня корова сдохнет, лишь бы у соседа две."?

Склоняю голову на другой бок, опять разглядывая его.

— Чо? — настороженно.

— А ты молодец! — гордо киваю я.

Это конечно ответов не дает. Но умный пацан…

— Мне твои признания не нужны, понял?

— Деньги не нужны, признания не нужны. Что нужно то?

Уходит к окну, отворачивается, засунув руки в карманы.

— Ничо не надо. Живи…

Нормальный пацан.

Но придется нам принять новую реальность, сын. Ты теперь тоже пленник лампы…

Тихий щелчок ключа в двери.

Ну, наконец-то!

— Ну как Вы? — проходит мимо меня, бросая пакет с моей одеждой на стол.

— Спасибо за холодильник… впечатлен!

Вкладывает мне в руку несколько стандартов таблеток.

— Каким именно? — открывает тот холодильник, что с мозгами и почками.

— Всеми.

Вытаскивает оттуда что-то.

— Таблетки пей, все по одной. Срочно.

Выдавливаю таблетки в ладонь. Закидываю горсть в рот.

В ее руках стопочка бутербродов с сыром, она снимает пищевую пленку.

Переглянувшись с Младшим, с отвращением смотрим, как она откусывает от одного бутерброда.

Протягивает остальные в нашу сторону предлагающим жестом.

— Хотите?..

Мой желудок не выдерживает. Подавляя рвотный рефлекс, выплевываю на пол таблетки.

— Ну как хотите…