Глава 4 — Меня убили

Ненавижу!

Ненавижу инъекции, капельницы, переливания и другую инвазивку.

После всех износов, что натворила со мной сегодня "моя госпожа", валяюсь на кушетке. С ещё одной сигаретой.

И да… Я чувствую слабость, головную боль и тахикардию.

Да, я блять весь мокрый после пункции этой долбанной! Мне ещё и кость прокололи до кучи. Охуенной такой иглой! Когда видишь ее в руке человека, который подходит к тебе, единственный рефлекс эту руку сломать, и всадить иглу в нападающего.

Но пункция спинного мозга всё-таки гаже… Чихнул нечаянно, минус нога. Марго говорит, что я драматизирую, но вероятность такого исхода не отрицает.

На всякий случай шевелю еще раз конечностями.

Мне кажется, умереть морально проще, чем получить серьезную некорректируемую инвалидность. Возможно — только кажется. Но если бы я выбирал сейчас, я бы выбрал смерть. Или это уже стадия депрессии?

Ну уж нет!

Я ещё поборюсь за эту жизнь.

Жду, как вампир, новую порцию молодой и бодрой крови, которую в меня сегодня вольют.

Часть анализов поехала в лабораторию, с остальным материалом Марго работает прямо здесь. На своей чудо-технике.

— Марго…

— М?

— Я хочу тебе рассказать о моем предыдущем враче.

— Это был некомпетентный врач… — не поднимая глаз. — Он чуть тебя не угробил. Бездействием.

— Факт.

Но хорошего иммунолога — днём с огнём! Самых известных наверняка пасут. Остальных — просто проверяют периодически. Как Марго вчера.

— Он решил сыграть на два фронта. И не мог определиться — кого он боится больше, меня или майора Крамора. Ты понимаешь о чем я?

— Допустим…

— Не будь как он. Тебя "уволить" мне будет в разы сложнее. Но я "уволю".

А потом до конца дней своих буду дрочить на твою фотку.

— То есть ты наивно полагаешь, что если фейсы захотят из меня что-то выжать, то я как супер-женщина…

— Нет! Ты должна защищать себя. И мы будем защищать тебя. Но если тебе предложат сыграть против меня, и ты не сможешь отказаться, то дай мне знать.

— Как? Ну… если вдруг не смогу сказать прямо по какой-то причине.

— Хм… Скажи что-то во что невозможно поверить, оксюморон какой-нибудь.

— Окей, признаюсь тебе в любви, — улыбается она.

— Зараза… — смеюсь я хрипло и устало. — Ты по-любому признаешься, обещаю. Поэтому, давай, что-нибудь другое.

— Нет, мне нравится версия с признанием.

Упрямая дрянь…

Оставляю ее в покое ещё на час.

— Марго…

Не отвечает, увлекшись чем-то там на своей технике.

— Марго!

Замечаю боковым зрением, что слушает голосовое.

Тихо бешусь…

Кладёт телефон, берет маркет.

— Моя госпожа! — ядовито выдаю я..

— Слушаю.

— Ты меня дрессируешь?..

— Я немного занята. Ты заметил?

Рисует что-то маркером на прозрачной стене, разделяющей нас.

Там силуэт мужчины. И какие-то схемы на нем. Буквы, цифры… значения анализов…

— Блять, чего так больно-то? — прижимаю руку к тазовой кости, откуда на анализ брали костный мозг. — Нельзя было лучше обезболить?

Я весь потыкан.

— Немного поболит, да… Не вставай.

Но я встаю все равно и хромаю к ней.

— Чего там рисуешь?

— Тебя…

— А член где?

— Он мне не понадобится.

— Напрасно! — выдыхаю дым в стекло.

Вытяжка тихо гудит.

— А вот эту хрень в груди сотри, — тыкаю пальцем. — Нет у меня сердца.

— Это тимус. Сердце ниже.

— И что там — мой тимус? Что за орган? Не припомню такого со школы…

— Остатки железы. Там рождается твой спецназ. Они убивают все, что на тебя нападает. На уровне микромира, конечно. Здесь у них роддом и университет, — тыкает на шарик, который я принял за сердце. — Они учатся на разные специальности. Т-хелперы распознают угрозу, Т-киллеры, соответственно, уничтожают, и Т-супрессоры регулируют силу иммунного ответа. А ещё там есть свои библиотекари, которые собирают информацию о всех угрозах. В общем, полезная организация. Но с каждым годом все меньше специалистов обучаются в этом университете, и обычно к семидесяти он закрывается полностью.

— Но мой ещё открыт?

— Твой — да.

— Круто!

— Крутого очень мало. Т-киллеры разрушают зараженные клетки крови, а новых твой костный мозг не поставляет.

— Сэм!

— Слушаю.

— Где моя кровь?!

— Едет…

— А это что? — тыкаю на живот.

— Это твой кишечный биом, два с половиной килограмма бактерий. Отдельная цивилизация в твоём теле, которая тоже воюет на твоей стороне.

— А это что за шарики?

— Лимфосистема. Лимфоузлы — это фильтры. Там отфильтровывается все инородное и, потом, уничтожается лимфоцитами или нейтрализуется в печени.

— А это?

— Костный мозг… Создаёт клетки крови. Я уверена, проблема в нем. И сейчас мы это или подтвердим или опровергнем.

Садится опять за свою "лабораторию".

Несколько разговоров по телефону…

Жду. Нетерпеливо.

— Ну?..

Хмурится.

— Хм… Пуля. Пулю достали?

— Конечно.

— Исследовали?

— Да.

— Не было подозрительной химии?

— Мне делали все анализы до и после операции — ничего выходящего за норму. Здоров по всем статьям. и кровь тоже была хорошей.

— А… операцию тебе случайно не в онкологическом центре делали?

— Как ты это поняла? — напрягаюсь я.

— Ну всё! — хлопает удовлетворённо она в ладони. — Я распутала это дело. Тебя кто-то заказал.

— Пф! Ну естественно. В меня стреляли, мистер Холмс.

— Я не об этом. Иридий-192… кобальт-60… это медицинские радионуклиды. Их используют для облучения опухоли. Точечно. Понимаешь?

— Я не понимаю.

— Ладно, без деталей. Тебя там убили, Дан. Полагаю, пока ты был под наркозом, тебе ввели в костный мозг радионуклиды на графитовой матрице. Они медленно убили его. Просто смерть твоя отложена. Мозг больше не производит клетки крови. Ты не регенерируешь, не сопротивляешься…

— Охуеть… — вытаскиваю ещё одну сигарету. — Этого не может быть, мои люди контролировали каждый шаг.

— А это кто-то из них. Твой спецназ облажался изнутри и снаружи. И этому человеку невыгодно, чтобы ты умер быстро. Есть версии?

Отворачиваюсь и стекаю спиной по стене вниз.

— Хер знает…

Она делает тоже самое.

Сидим — спина к спине.

— Кто нашел для тебя эту клинику?

— Нет! Это точно не он.

Братишка нашел… Он рискует из-за меня своей шкурой. Он бы так не сделал.

— "Убили" — это вариантов нет у меня?

— Мхм… Но твоя госпожа — крутой некромант!..

— Сможешь с этим разобраться, женюсь!

От этой дебильный идеи чувствую прилив сил и подъем настроения.

И в тот же момент воспринимаю, как нечто фантастичное. Словно из другой реальности.

С другой стороны, иметь такую в качестве жены, это… льстит! Это тебе не соски с интеллектом пингвина. И не асексуальные, идеально выдроченные "английские жены", наученные всегда держать лицо и имитировать оргазмы. Это что-то совсем иное… что не уступает тебе в качестве.

— На свадьбу пригласишь?

— На тебе женюсь, ненормальная, — закатываю я глаза.

— Так себе мотивация.

Мотивации тебе мало? Ладно…