Глава 3.

Аня

Какая еще бабка?

Бред полный.

Может, он пьяный?

Я подозрительно всматриваюсь в лицо босса, но он только отмахивается от меня.

— Это я про свое, не обращайте внимания.

— Ладно, — с сомнением говорю я, оглядываюсь и вижу, что водитель уже уехал.

Вот же безответственная скотина.

А если бы он ошибся адресом? А если бы мне никто не открыл дверь?

Терпеть не могу такого отношения.

Тяжело вздыхаю и смотрю на свой чемодан. Я могу, конечно, сама занести его в этот мини-отель, но, кажется, это не по правилам — обычно с таким помогает персонал.

Которого я почему-то не вижу.

И мой босс тоже не торопится никого звать: стоит и прожигает меня своим классическим недовольным взглядом.

В чем дело? Недостаточно хорошо выгляжу?

Ну извините, норковой шубы или пальто из элитного бутика у меня нет, только пуховик с вайлдберис.

К тому же, босс и сам не в костюме меня встретил, а в штанах и свитере.

Так что какие могут быть претензии?

— Илья Александрович, — напоминаю я о себе. — Чемодан?

— Что чемодан? — глупо переспрашивает он.

— Мне нужно отнести чемодан, — раздраженно поясняю я. — Здесь есть тот, кто отвечает за багаж гостей?

— Например, кто?

— Например, швейцар.

— Нет. Тут только я, — рассеянно отвечает Илья Александрович и вдруг хмурится. — Стоп! Какой нахрен швейцар, какой нахрен чемодан?! Вы мне так и не ответили, что вы тут делаете?

То есть как — что?!

— Так конференция же, — с нажимом напоминаю я. Интуиция вопит о чем-то плохом, но я все еще надеюсь, что это какое-то недоразумение и мы просто друг друга не поняли. — Меня отправили к вам. Помогать.

— Кто отправил?! — рявкает босс. — Какая, к черту, конференция?

— Откуда я знаю?! — рявкаю я в ответ.

Извините, я уже не девочка, чтобы на меня всякие высокопоставленные мудаки голос повышали.

— Так это вы ко мне приехали!

— Так это ваша секретарша мне позвонила!

Илья Александрович застывает на месте.

— Марьяна? — сквозь зубы спрашивает он.

— Нет, Фекла! — раздраженно парирую я, потому что меня уже достало стоять на пороге. — У вас что, есть еще один секретарь?

— Лучше бы ни одного не было, — мрачно говорит босс и делает шаг в сторону, придерживая дверь. — Заходите уже, госпожа Орловская. Поговорим.

Я наконец оказываюсь внутри, и брови у меня сами собой лезут на лоб.

Это место нельзя принять за отель, даже если очень сильно постараться.

Камин, шкура перед ним, два огромных кресла, окна в пол с видом на горы, кожаный диван, паркетный пол…

Такая шикарная гостиная может быть только в элитном коттедже.

— Это не отель, — упавшим голосом бормочу я.

— Поразительная наблюдательность, — бросает босс и начинает шариться по карманам. — Черт, где телефон?

Он идет к дивану, осматривает его, потом переходит к креслам, и я не выдерживаю.

— Илья Александрович! Хотелось бы больше подробностей. Что не так с конференцией? Ваша секретарша что-то перепутала?

— Берега.

— Что?!

— Берега она попутала, — с неожиданной злостью выплевывает босс и резко выпрямляется. От него буквально исходят волны ярости, и я инстинктивно делаю шаг назад. — Нет никакой конференции, госпожа Орловская. И не было. У меня отпуск. Долгожданный, вашу мать, отпуск, который я планировал провести в приятной компании.

Я слушаю все, что он мне говорит, но не понимаю ни слова.

Картинка не складывается.

— Но ведь мне оплатили билеты, — говорю я медленно, пытаясь сопоставить одно с другим. — Получается, что ваша секретарша отправила меня к вам во время вашего отпуска? Еще и за счет компании?

— Не за счет компании, — цедит он. — Это я дал ей денег на билеты.

— На билеты мне?!

— На билеты ей! — рявкает босс. — Не тупите. Марьяна — моя любовница, и она должна была прилететь ко мне, чтобы мы вместе провели отпуск.

Все еще не очень понятно.

Зачем Марьяне упускать свой шанс побыть с боссом наедине? Тем более в таком шикарном доме.

— А она прислала меня вместо себя, чтобы что?.. — осторожно спрашиваю я.

— Вот это я как раз и хочу выяснить! — взрывается он. — Черт, да где?.. А! Вот!

Босс как коршун бросается к полке над камином, хватает оттуда свой телефон. Тычет в него пальцем, прикладывает к уху и ждет, раздраженно постукивая ногой.

Гудки идут, даже мне это слышно. Но никто не отвечает.

Наконец включается автоответчик.

Илья Александрович какое-то время его слушает, потом меняется в лице и швыряет телефон в кресло.

— Твою мать! Вот же дура.

Умом его любовница не отличается, с этим сложно поспорить.

— Что-то прояснилось? — вежливо интересуюсь я.

— Да, — хмуро сообщает Илья Александрович. — Ваш приезд — это месть от Марьяны. За то, что я не полетел с ней на Мальдивы.

Боже, и правда дура.

Прислать своему любовнику другую женщину и…

Стоп. Погодите.

До меня только сейчас доходит, что все это значит. Получатся, в глазах Марьяны я настолько старая и страшная, что мною можно мстить своему любовнику.

Типа смотри, какую я тебе мерзкую тетку вместо себя прислала.

Нет, у меня, конечно, адекватная самооценка: я вовсе не считаю себя королевой красоты. Но и осознавать себя уродиной довольно болезненно.

— И что, месть удалась? — язвительно интересуюсь я.

— Похоже на то.

А вот сейчас обидно было!

— Хотите сказать, что провести со мной отпуск — это ваш страшный сон? — уточняю я, закипая.

— Не то чтобы прям страшный… — Илья Александрович скользит по мне оценивающим взглядом. — Сейчас вы хотя бы выглядите лучше, чем в офисе. Но давайте будем честны: вы все равно не в моем вкусе.

— Сочту это за комплимент, — сухо говорю я. — Если для вас идеал женщины — ваша секретарша, то я безумно счастлива быть непохожей на нее.