Глава 6

В понедельник утром Москва выглядела так, будто никакой ночи под звездами не было вовсе.

Ни мотоцикла, ни реки, ни пледа в клетку, ни рассвета, когда я проснулась у Марка на плече, словно не взрослая женщина с безупречной репутацией, а героиня чужой дурной, слишком красивой для реальной жизни, истории. Был только привычный город, серое небо, пробка на Садовом и я — в строгой блузке, с собранными волосами, в машине, которая завелась с первого раза, как будто издеваясь.

Я смотрела на дорогу и пыталась вернуть себя в нормальный, понятный, рабочий режим. В тот, где люди либо подписывают договоры, либо срывают дедлайны, но никто не ложится щекой на плечо собственного стажера под утро, а потом не думает об этом беспрестанно.

«Ничего не было», — сказала я себе уже, кажется, в двадцатый раз.

И тут же сама же себе мысленно фыркнула.

Было.

Не поцелуев, не признаний, не безумия в полном объеме — если уж быть честной перед собственной совестью, границу мы не перешли. Но было другое. Было это ощущение странной, невозможной близости. Было то, как он смотрел на меня ночью — без привычной наглости, спокойно, всерьез, будто уже все решил за нас обоих. Было то, как я, вместо того чтобы убежать домой и забыть его к чертовой матери, осталась до рассвета.

И было, к моему отдельному стыду, то, как мое тело все еще слишком хорошо помнило его близость.

Я припарковалась у офиса, взяла сумку и очень медленно выдохнула. Все. Работа. Нормальная взрослая жизнь. Кабинет, письма, люди, графики, контракты. Никаких ночных площадок, никаких подрагивающих коленей, никакого внутреннего: «а если бы я не закрыла ему рот рукой?»

Я вошла в филиал с тем лицом, с каким приличные женщины входят в церковь после очень грешной субботы: собранно, холодно и заранее готовые отрицать все.

— Доброе утро, Варвара Никитишна, — пропела Лена со стойки, и я сразу поняла по ее интонации, что она уже чувствует в воздухе что-то интересное.

— Если в этом утре есть хоть что-то доброе, — сказала я, не останавливаясь, — покажите мне это наглядно.

— Кофе?

— Два.

— Все настолько плохо?

— Все настолько понедельник.

Она засмеялась, а я уже почти дошла до кабинета, когда увидела Марка.

Он стоял у стола аналитиков, в темной рубашке с закатанными до локтей рукавами, что само по себе было актом саботажа против моей нервной системы. Волосы слегка растрепанные, лицо спокойное, сосредоточенное. Он что-то объяснял Лере, водя пальцем по распечатке, и выглядел так образцово, так до неприличия по рабочему, что мне захотелось швырнуть в него степлером.

Потому что после всего, что было между нами, в пятницу ночью, он должен был хотя бы немного выглядеть так, будто ему тоже неловко.

В этот момент он поднял голову.

Наши взгляды пересеклись.

И все.

Вот просто — все.

Никакого грома и молнии, конечно, не было. Офис тоже не взорвался, Лена не выронила чашки, Сан Саныч не позвонил угрожая небесной карой. Но меня будто снова прошибло тем самым невидимым током, который теперь уже, кажется, поселился между нами на правах постоянного жильца.

Марк не улыбался.

Просто посмотрел в упор. Но я сразу вспомнила, как прижималась к нему на мотоцикле, как он держал мою ладонь ночью, как утром его рука лежала на мне.

Я резко отвела взгляд и быстро забежала в кабинет, словно за мной кто-то гнался.

— Прекрасно, — сказала я сама себе, закрывая дверь. — Просто великолепно, Варя. Ты взрослая умная женщина. Ты почти не паникуешь. Очень достойно.

Паниковать, к сожалению, было от чего.

Потому что я не просто помнила ночь. Я ее чувствовала. Всем телом, всем этим глупым, ненужным женским нутром, которое обычно молчит годами, пока на горизонте не появляется кто-то абсолютно неподходящий.

Лена принесла кофе, вошла уже с тем осторожным выражением лица, с каким люди подходят к тигру, который пока лежит спокойно, но мало ли.

— Вот. Двойная доза человечности.

— Спасибо.

Она поставила чашки и замялась.

— Что? — спросила я, даже не глядя на нее.

— Ничего.

— Лена.

— Просто… Марк Германович уже с восьми тридцати здесь. И он принес вам миндальный круассан.

Я медленно подняла голову.

— Что он сделал?

— Принес круассан. С миндальным кремом. Сказал, что по понедельникам вы ненавидите мир особенно сильно и сладкое немного повышает ваши шансы никого не убить.

Я закрыла глаза.

— Где он?

— У меня на стойке. Круассан, не Марк Германович. Хотя он тоже где-то в офисе.

— Лена, если вы сейчас улыбнетесь, я начну сокращать штат.

— Я уже ушла, — быстро сказала она и действительно исчезла так стремительно, будто у меня в руках появился метательный нож.

Через минуту круассан все-таки лежал у меня на столе.

Теплый.

С миндальным кремом.

И пах он так вкусно, что я окончательно перестала верить в свою способность прожить эту неделю как нормальный человек.

Холодно я держалась ровно до десяти сорока.

Потом жизнь, как обычно, решила, что взрослые внутренние драмы — это прекрасно, но у филиала есть задачи интереснее.

У нас повисла встреча с одним из старых клиентов по корпоративному направлению — нудный, требовательный, богатый и ужасно неприятный мужчина, который считал, что женщины в бизнесе должны либо быть максимально мягкими, либо не существовать вовсе. Я таких уже хорошо знала. Обычно их надо было брать либо ледяной вежливостью, либо бить цифрами по лицу.

Я вышла в переговорную уже на том уровне внутреннего тонуса, когда каблуки стучат особенно четко, а улыбка выглядит как красиво наточенный нож.

И почти сразу поняла, что шепотки уже пошли дальше, чем мне хотелось бы.

Клиент был еще не у нас, зато у окна в переговорной торчали Егор и Аня. Едва я вошла, Аня мгновенно уткнулась в папку, а Егор обернулся с тем видом, с каким люди обычно делают вид, что никакой мысли у них в голове только что не было.

— Что-то случилось? — спросила я.

— Да нет, — ответил он через чур ровно. — Просто обсуждали, как быстро некоторые стажеры у нас выходят на уровень почти личного доступа к руководству.

Аня покраснела и вообще сделала вид, что сейчас провалится сквозь паркет.

Я остановилась в паре шагов от него.

— Егор, — сказала я мягко, — вы сейчас очень осторожно пытаетесь озвучить мне сплетню или мне показалось?

— Я вообще-то о рабочем доступе. Не надо нервничать.

— А вам не надо умничать. Если вас беспокоит уровень доступа моего стажера, вы можете написать мне служебную записку. В трех экземплярах. Один я прочитаю, второй порву, третий вставлю в рамочку как напоминание о том, что некоторые сотрудники путают рабочую наблюдательность с мелким мужским раздражением.

Егор чуть дернулся.

— Я просто заметил, что он у вас… на особом счету.

— Он у меня на том счету, на котором находится любой полезный сотрудник. А вот вы сейчас очень близки к тому, чтобы я открыла для вас отдельный счет. С пометкой «ведет себя как обиженный подросток».

— Варвара Никитишна, я не…

— Все, Егор, мы закончили.

Я обошла его и положила папку на стол с таким звуком, чтобы точно стало понятно, что разговор действительно закончился. Он отошел, но я уже видела по лицу: тема поползла. Может, кто-то видел нас на мотоцикле. Может, люди вообще чувствуют напряжение между двумя идиотами, которые делают вид, что ничего нет, тогда как между ними уже так жарко, что кажется, можно курицу гриль приготовить.

Я стояла у стола, приводя в порядок документы, и раздражение во мне мешалось с тревогой. Не из-за Марка как такового. Из-за работы. Из-за этого филиала, который я собирала по кускам, выстраивала, выгрызала себе, защищала. Мне не нужны были шепотки. Особенно такие.

Когда я вышла из переговорной, Марк ждал меня у стеклянной стены коридора.

— Что он сказал? — спросил он негромко.

— А тебя это с каких пор касается?

— С тех пор, как он смотрит на вас так, будто ему кто-то обещал право на ваше время.

Я вскинула бровь.

— Тонко. И что же, теперь ты еще и офисных кобелей будешь распределять по степени угрозы?

— Уже распределяю.

— Марк.

Он чуть наклонился ко мне. Так, чтобы это еще можно было счесть нормальной деловой дистанцией, если у человека очень плохое зрение.

— Если он будет говорить лишнее, скажите мне.

— Чтобы ты сорвал ему свидание тоже?

Марк тихо рассмеялся.

— А что, не плохой вариант, да и опыт у меня уже есть.

Я едва не фыркнула, но вовремя сдержалась.

— Иди работай, мститель. У меня встреча.

— Я в курсе. Я вам материалы обновил. И переставил местами блок с финансовыми рисками, так будет жестче.

Он протянул мне папку, и я машинально ее взяла. Открыла. Быстро пробежала глазами страницы.

Он был прав.

Черт бы его побрал, он опять был прав.

— Когда успел? — спросила я, не поднимая глаз.

— Пока вы воспитывали коллектив.

— Шпион.

— Зато полезный.

Клиент, к счастью, пришел вовремя. Встреча обещала быть неприятной, но здесь Марк неожиданно показал ту сторону, которая, если честно, начала меня тревожить сильнее всего.

Он не лез. Не тянул одеяло на себя. Не пытался блеснуть. Просто в нужный момент подвинул мне нужный лист, коротко и точно напомнил цифру, которую я собиралась озвучить, а потом, когда клиент снова начал привычно уходить в снисходительное «ну вы же понимаете, девочки в продажах…», перебил его таким спокойным, ледяным тоном, что даже я на секунду повернулась к нему с удивлением.

— Простите, — сказал Марк, — но если вы хотите обсуждать компетенцию, лучше опираться на результаты. А результаты здесь обеспечила как раз Варвара Никитишна. Все остальное — лишняя лирика.

В комнате стало тихо.

Клиент сначала хотел было возмутиться, потом посмотрел на Марка, на меня, на таблицы и почему-то передумал.

А я сидела и чувствовала странную, очень взрослую смесь эмоций. Гордость. Благодарность. Раздражение. И еще кое-что, что мне совсем не нравилось.

Уважение.

Потому что он не просто флиртовал со мной по углам и доводил до белого каления. Он был рядом в той плоскости, которая для меня была вообще-то святая. В работе. В деле. В том, чем я жила.

А таких мужчин не хочется подпускать слишком близко уже потому, что потом от них труднее всего отказываться.

После встречи клиент ушел заметно мягче, чем пришел. Я проводила его до двери, вернулась в кабинет и только там позволила себе откинуться на спинку кресла и закрыть глаза.

Через минуту постучал Марк.

— Можно?

Он вошел, прикрыл за собой дверь и поставил на стол папку с итогами встречи.

— Вы были великолепны, — сказал он.

— А ты полезен.

— Для меня это почти признание в любви.

— Не обольщайся. Это признание в том, что я пока не жалею, что не придушила тебя в первый день.

Он тихо рассмеялся и, к моему счастью, не стал давить дальше. Просто кивнул на документы:

— Здесь все, что надо отправить до вечера. Я часть уже подготовил.

— Спасибо.

Слово вырвалось быстрее, чем я успела себя остановить.

Он услышал. Разумеется.

Но только посмотрел на меня внимательнее и сказал уже серьезно:

— Я же говорил, Варя. Я не просто мешаю вам жить.

Вот после этого он ушел, а я еще долго смотрела на закрытую дверь и думала, что с каждой новой такой фразой моя обычная жизнь действительно становится все менее обычной.

Сан Саныч позвонил ближе к вечеру, когда я уже мечтала только о том, чтобы офис сам по себе сложился в ровную стопку, ушел домой и дал мне пять минут тишины.

— Варя, — сказал он без предисловий, — есть дело.

— Хорошее или так себе?

— Для тебя — и то и другое. Готовься к поезде в Италию.

Я выпрямилась.

— В каком смысле?

— В прямом. В конце недели летишь в Милан, потом в Геную. Переговоры, партнеры, подписание договоров, обмен опытом, все как ты любишь. И сразу говорю, не спорь. Нужна именно ты.

Я потерла лоб.

— Сан Саныч, я не спорю. Я просто морально уже лежу без сознания. У меня квартальный хвост, корпоративные клиенты, и…

— И ты все это закроешь. А в Италию все равно полетишь. Там важные люди. Их нужно лично очаровывать и слегка пугать цифрами. У тебя это получается лучше всех.

Я хмыкнула.

— Это такой странный комплимент?

— Очень даже прямой. И еще. С тобой поедет Марк.

Я замолчала так резко, что Сан Саныч даже переспросил:

— Варя? Ты там?

— Я здесь, — сказала я медленно. — А вот мой внутренний покой только что вышел в окно.

— Не начинай.

— Я не начинаю. Я пытаюсь понять, за что именно вы меня так любите.

— За дело и люблю. Парню надо посмотреть, как работают международные переговоры. Он сын наших партнеров, это всем только на пользу. Тебе я доверяю. Все сходится.

Все сходилось, кроме одного маленького, но очень существенного обстоятельства: после ночи под звездами, разговора до рассвета и моего собственного организма, который теперь реагировал на Марка как на стихийное бедствие, лететь с ним в другую страну было идеей настолько плохой, что она уже выглядела откровенным издевательством судьбы.

— Сан Саныч, — сказала я осторожно, — может, лучше с ним кто-то другой полетит?

— Нет. С ним лучше полетишь ты. Не ворчи. Это работа.

Работа.

Ну да.

Именно этим я и собиралась себя утешать весь остаток недели.

После звонка я сидела в кабинете и некоторое время просто смотрела в окно. Италия. Вдвоем. Несколько дней. Переговоры, отели, самолет, ужины с партнерами, подготовка, чужой язык, другой воздух — и Марк рядом, от которого мне и в Москве-то уже не спрятаться.

Когда в дверь постучали, я даже не удивилась.

— Заходи, — сказала устало.

Он вошел, и по выражению его лица я сразу поняла: он уже все знает.

— Значит, Милан, — сказал он. — Сан Саныч сказал мне пять минут назад.

— Ну, прекрасно. Поздравляю. Мы оба в восторге.

Он прислонился плечом к косяку.

— Ты настолько сильно не хочешь лететь со мной в Италию?

Я подняла на него глаза.

— Ты это серьезно спрашиваешь? После той ночи? После того, как я и так с трудом делаю вид, что ничего не происходит? Нет, Марк. Я не хочу лететь с тобой в другую страну. Это плохая идея.

— Но полетишь.

— Полечу.

— Какая безысходность, — отозвался он почти ласково.

И вот тут я не выдержала и все-таки улыбнулась. Совсем коротко. Почти зло. Он заметил и у него сразу потеплел взгляд.

— Не радуйся, — сказала я. — Это на нервной почве.

— Я и не радуюсь. Я предвкушаю.

— Господи.

— Это уже второй раз за день, кстати. Я начинаю думать, что ты часто обо мне молишься.

— Только в контексте «дай мне силы».

Он рассмеялся, а потом неожиданно стал серьезным:

— Давай я останусь. Надо нормально все подготовить.

Я посмотрела на часы.

— Уже почти восемь.

— Тем более. Никто не будет мешать.

Это, между прочим, не прозвучало двусмысленно. И от этого было еще тяжелее. Потому что я действительно нуждалась в помощи. По Италии накопилось слишком много мелочей, которые нельзя было оставлять на утро.

— Ладно, — сказала я. — Но мы работаем. Просто работаем.

— Конечно, Варя.

— И не называй меня так в офисе.

— Сейчас в офисе кроме нас только Лена и уборщица.

— Все равно.

— Хорошо, Варвара Никитишна.

В половине девятого Лена ушла, оставив нам на столе чай, печенье и тот взгляд, которым женщины провожают коллег в ситуации «я ничего не видела, но, если что, потом все расскажешь».

К десяти офис затих окончательно. Свет горел только в моем кабинете и в общем зале над несколькими столами. Москва за окнами уже не суетилась, а тихи и мирно мерцала. Вечерний город всегда делал офисы какими-то особенно хрупкими — вроде те же стены, те же столы, но в тишине все обнажается.

Мы сидели рядом за ноутбуком, разбирая маршрут, письма партнеров, тайминг встреч, презентации, варианты рассадки, нюансы по переводу и страховке. Работалось неожиданно легко. Марк не отвлекал, не провоцировал, не пытался снова вывести меня из равновесия. Просто был рядом — теплый, тихий, сосредоточенный. Иногда его рука опускалась так близко к моему бедру, что я начинала слишком остро чувствовать расстояние между нами. Иногда он наклонялся к экрану, и я замечала его профиль, ресницы, линию шеи, запах — и тогда приходилось делать вид, что меня страшно интересует шрифт в презентации.

— Здесь лучше поменять слайды местами, — сказал он негромко. — Сначала цифры, потом идея маршрута. Они любят сначала понять, сколько заработают.

— Ты бываешь пугающе разумным.

— Стараюсь компенсировать этим все остальное.

Я повернула голову.

Он тоже.

И на одну страшную, длинную секунду между нами не осталось ничего, кроме этой тишины, позднего офиса и его лица так близко, что мне, кажется, хватило бы одного движения.

Одного мизерного движения...

Это было слишком опасно.

Потому что я вдруг очень ясно поняла: я хочу его поцеловать.

С адским усилием я отвела взгляд и вцепилась пальцами в край стола.

— Все, — сказала хрипло. — На сегодня хватит.

Он откинулся на спинку кресла, и кивнул.

Мы вышли из офиса вместе. Пустой коридор, темные стеклянные стены, дальний свет дежурных ламп — все это почему-то делало молчание между нами еще плотнее. На улице было прохладно.

— Через три дня, — сказал Марк тихо, — мы будем в Италии.

— Не напоминай.

— И ты все еще думаешь, что там сможешь от меня спрятаться за офисными стенами?

Я повернулась к нему.

— Я думаю, Марк Германович, что если очень постараюсь, то смогу спрятаться даже внутри собственной головы.

Он смотрел на меня долго. Потом сделал шаг ближе.

— А я думаю, — сладко сказал он, — что тебе там уже некуда будет деваться.