Глава 8 Подстава

Февральский ветер с Амура не просто дул — он кусал лицо ледяными зубами, пробивался под воротник и методично выдувал остатки тепла. Я стоял у массивных дверей ДК Судостроителей и смотрел на свои руки. Пальцы немного дрожали — не от холода.

Так технично и быстро меня не «обламывали» уже очень давно.

А начиналось всё почти по-рыцарски.

К подъезду Ленки я шёл в неплохом настроении. Редкое состояние для этого тела в этом времени — что-то вроде осторожного оптимизма. Математика, нормальный разговор, человек, который слушает. Негусто, но для февраля 1985-го — уже что-то.

У входа в подъезд стоял парень.

Крепко сбитый, со спортивной сумкой через плечо, с таким видом, будто весь двор — его личная территория, и он просто ждёт, пока остальные это осознают. Резкие, будто высеченные черты лица, соболиные брови вразлёт, взгляд уверенного в себе хищника. Красавчик, что уж там — в той породе, от которой у пятнадцатилетних девочек немеют мозги. Если под курткой ещё и рельеф, накачанный на вольной борьбе, то комбо получалось убойное.

Он мазнул по мне взглядом — профессионально, как таможенник на границе — и не обнаружил угрозы. Правильно. Пока не обнаружил.

Задрал голову к балкону второго этажа:

— Лэна! Привьет!

Голос у него был зычный, вибрирующий, с тем самым акцентом, от которого советские девочки теряли ориентацию в пространстве.

Ленка вышла из подъезда — и замерла.

Увидела его. Потом меня. Потом снова его. В глазах мелькнула такая беспомощность, что я почти физически услышал, как в голове со щелчком складывается пазл.

Ах вот оно что, сказал внутренний голос. Ну конечно.

— Привет, Лен, — сказал я. Ровно. Почти скучающе.

Парень мгновенно вскинулся, вперив в меня тяжёлый взгляд:

— Лэна, это кто такой? Откуда взялся?

— Армен, мы же расстались! — Ленка попыталась взять себя в руки, но голос предательски дрожал. — Что ты здесь хочешь? Зачем пришёл?

— Извини, Лэна... Мама тогда была против, понимаешь? Но сейчас я объяснил ей...

— Вот и иди объясняй своей маме дальше!

Она резко выдохнула, шагнула ко мне и вцепилась в локоть.

— Игорь, пойдём!

Я остановился как вкопанный.

— Так, стоп. — Я аккуратно высвободил руку. — Это кто? И что здесь происходит?

— Неважно! Ты идёшь или нет?

В голосе у неё прорезались командные нотки — те, что у девочек появляются в момент, когда их план начинает трещать по швам. Смесь истерики и приказа. Узнаваемо.

— Слушай, парень, — Армен шагнул в мою сторону, и сумка тяжело качнулась. — Ты сейчас разворачиваешься и уходишь. У нас тут свои дела. Понял?

Я посмотрел на него. Потом на неё. Потом снова на него.

Классика, сказал внутренний голос. Прямо учебник. Ревнивый бывший, случайный новый знакомый, роковая красавица посередине. Индийское кино, только без песен и со снегом.

— Дела? — я произнёс это слово с той интонацией, которую вырабатываешь за десятилетия советов чужим детям, разводов в соседних семьях и всего прочего, от чего у человека появляется иммунитет к чужим драмам. — Лен, я не люблю массовку в чужих спектаклях. Если ты хотела, чтобы я поработал декорацией для твоей личной драмы — могла просто попросить. Я бы оценил честность.

Армен закипал. Кулаки сжались. Он ждал другой реакции — испуга, петушиного наскока, хоть чего-нибудь, с чем можно работать. А получил вежливое равнодушие, которое сбивает с толку лучше любой агрессии.

— Ты как с ней разговариваешь, э?! За слова отвечай!

— Армен, замолчи! — выкрикнула Ленка.

И всё. Её напускная уверенность осыпалась, как старая штукатурка с потолка. Она закрыла лицо руками, и из-под ладоней донеслось то, что я уже знал — просто ждал, когда прозвучит вслух:

— Прости... Игорь, прости меня. Я думала... я хотела, чтобы он увидел. Чтобы приревновал. Я думала, так будет проще его вернуть.

Тишина.

Ветер гнал позёмку вдоль забора. Армен смотрел на Ленку с выражением человека, которого только что ударили учебником по голове. Я смотрел на неё и чувствовал только холодное, почти клиническое разочарование.

Пятнадцать лет, подумал я. Ей пятнадцать лет. В пятнадцать это кажется верхом женского коварства и романтики. В семьдесят шесть это называется «элементарная манипуляция, курс первый».

Обижаться было не на что. Злиться — тоже. Просто скучно.

— Значит, консультация по математике была авансом за роль в массовке, — сказал я. Не вопрос — констатация.

— Нет! Игорь, это не так, я правда хотела помочь, просто...

— Лен. — Я поднял руку, останавливая поток объяснений. — Я не обижаюсь. Правда. Ты молодая, это всё понятно. Но у меня дел по горло, и я не записывался в реквизит к чужому примирению. Разбирайтесь сами.

Я поправил воротник и пошёл.

За спиной она что-то говорила — сначала мне, потом Армену. Армен отвечал. Голоса таяли в морозном воздухе.

Не потому что она плохая, сказал я сам себе, шагая сквозь ветер. Просто не сейчас. Просто не это.

Но пока я это говорил — умный, взрослый, с опытом десятилетий за спиной — где-то внутри, в самом тёмном углу, второй я уже сжался. Тот, другой. Пятнадцатилетний. Который ничего не знает про биржи, про Израиль, про то, как рушатся империи. Который знает только одно — что его снова использовали. Снова не заметили. Снова он был нужен не сам по себе, а как инструмент в чужой истории.

Я же говорил, прошептал он где-то внутри. Я же говорил. Так всегда было. Так всегда будет. Я никому не нужен. Просто так — не нужен.

Я остановился на секунду.

Ветер бил в лицо. Позёмка мела по асфальту.

Мне стало искренне жаль его. Этого мальчика, который жил в моём теле и ничего не просил — только чтобы один раз всё вышло по-настоящему. Не как декорация. Не как повод для ревности. Просто — по-настоящему.

Послушай, сказал я ему тихо, почти как говорят ребёнку, которого разбудили среди ночи от плохого сна. Так было. Но так больше не будет. Я обещаю. Успокойся.

Он помолчал. Потом — нехотя, недоверчиво — затих.

Я выдохнул и пошёл дальше.

ДК Судостроителей встретил меня тусклым жёлтым светом в окнах первого этажа и глухими ударами — кто-то методично и без спешки избивал тяжёлую грушу. Запах пота и старой кожи пробивался даже сквозь мороз. Родной запах, если честно. Из той жизни.

Злость никуда не делась — она просто перестала быть горячей. Стала холодной, рабочей, той самой, которая не мешает думать, а помогает.

К чёрту Ленку. К чёрту Армена. К чёрту весь этот гормональный театр.

Сначала — база. Сначала — кулаки. Остальное подождёт.

Я толкнул тяжёлую дверь и вошёл.

Где-то внутри, за поворотом коридора, груша продолжала получать своё. Ритмично, терпеливо, без злобы. Так и надо. Злоба — плохой тренер. Терпение — хороший.

Мне нужно было найти тренера.

ДК Судостроителей встретил меня тусклым жёлтым светом в окнах первого этажа и глухими ударами — кто-то методично и без спешки избивал тяжёлую грушу. Запах пота и старой кожи пробивался даже сквозь мороз. Запах из «той» жизни. Я его не любил — он заставлял вспоминать тот момент, когда я испугался. Но именно он сейчас почему-то успокаивал.

Злость перестала обжигать. Стала холодной, рабочей — той, которая не мешает думать, а помогает.

К чёрту Ленку. К чёрту Армена. К чёрту весь этот гормональный театр. Сначала — база. Сначала — кулаки. Остальное подождёт.

Я толкнул тяжёлую дверь и вошёл.

Меня накрыло полным дежавю. Зал бокса. Место, где в детстве я набил кучу шишек — и физических, и тех, что поглубже. Годами потом заставлял себя лезть в драки в той, прошлой жизни, лишь бы заглушить стыд поражения и страх. Самоедство от раненого самолюбия — оно страшнее синяков. Гораздо страшнее.

Я шагнул внутрь. Скрип половиц прозвучал как гонг. Назад дороги не было.

Тренера я нашёл в его каморке — прошёл через весь зал, не спрашивая разрешения.

Дмитрий Игоревич сидел за столом — невысокий, сухой, со сгорбленными плечами. Тяжёлый взгляд из-под кустистых, низко нависших бровей сверлил меня насквозь. Старый коршун, который уже не летает, но всё видит. И всё помнит.

— Чего пришёл, Пахомов?

Голос скрипучий, как несмазанные петли.

Я помнил этот голос. В шестом классе я уже топтал эти маты. У меня даже получалось — пока на первых же серьёзных соревнованиях мне не настучали по кумполу так, что по дороге домой я дважды блевал прямо в сугроб. Сотрясение. После этого я сломался. Струсил. Пропускал тренировки, прятался от его звонков отцу, а когда через полгода всё-таки приплёлся в зал — он просто выставил меня за дверь. Молча.

И вот теперь перед ним стоял я — нелепое дитя под метр девяносто, с руками-палочками и огромным грузом прошлого за спиной.

— Дмитрий Игоревич, — я включил «старика» внутри себя. Тот ровный, чуть усталый тон человека, которому больше нечего доказывать. — Я не драться пришёл. И не физкультурой заниматься.

Ему было за шестьдесят. Он видел тысячи таких, как я. Нужно было бить в самую суть.

— Я боюсь, — сказал я прямо. — Боюсь драться. И это главное.

Брови тренера дрогнули. В боксёрском зале такие признания — либо приговор, либо неслыханная наглость.

— Исповедоваться решил, Пахомов? — он усмехнулся, но в глазах мелькнул интерес. — Зал — не церковь. Боишься — иди на шахматы, там по голове не бьют. Тебе шестнадцать скоро, а ты мне сопли жуёшь.

Вот видишь, — заканючил малолетка внутри. — Я же говорил. Уходи. Ну его.

Знакомое чувство. Отступить сейчас, попробовать «позже», когда будешь готов. Только это «позже» никогда не наступало.

Нет, — ответил я. — Сиди тихо.

— Именно потому, что шестнадцать, я здесь, — я выдержал взгляд коршуна. — Вы же сами говорили: бокс мужика лепит. А из меня что вылепилось? Трус с ростом гренадера? Я хочу этот страх выжечь. Не ради медалей. Ради того, чтобы в зеркало смотреть не противно было.

— Красиво поёшь, — старик сузил глаза, меряя меня взглядом как дефектную деталь. — Группа шестнадцатилеток тебя на запчасти разберёт. Ты для них — мешок ростовой, не более. А к четырнадцатилетним я тебя не пущу — ты им одним джебом шеи переломаешь, если случайно попадёшь. Куда мне тебя девать? В кладовку к мячам?

— Куда угодно, — отрезал я. — Дайте угол и скакалку. Я буду пахать в два раза больше остальных. Просто дайте шанс перешагнуть через тот мой побег.

Дмитрий Игоревич молчал долго. В зале гулко ухнул тяжёлый мешок. Кто-то выдохнул на резком ударе: «Ху!». Малолетка внутри притих — почувствовал, что этот момент важнее всего остального за сегодня.

— Страх выжечь, говоришь? — тренер шагнул вплотную. От него исходила сухая, жилистая сила — без демонстрации. — Знаешь, Пахомов, в боксе не тот смелый, кто не боится. Таких дураков быстро выносят. Смелый тот, кто со страхом под мышкой на ринг лезет.

Он ткнул сухим пальцем мне в грудь — прямо в область сердца.

— Значит так. Месяц ОФП в углу. К снарядам не подпускаю. Будешь прыгать, пока ноги не отвалятся, и падать в упоре лёжа, пока пол не пропотеет. Сбежишь или опоздаешь хоть раз — обратной дороги не будет. Понял, «гренадер»?

— Понял.

— Форма есть? — он глянул на мои кеды. — Завтра в шесть. В зале ты — никто.

Я кивнул, развернулся и пошёл к выходу.

Злость на Ленку, на Армена, на весь этот бесконечный февральский день — немного затихла. Сейчас меня снова ткнули мордой в реальность. Занимайся я тогда, в шестом классе, не брось — сейчас был бы уже на уровне. А теперь второй раз в первый класс. Унизительно? Да. Но честная сделка. Куда честнее, чем квадратные корни и дешёвые драмы у подъезда. Здесь всё зависело только от меня.

— Ну и зачем это было нужно? — буркнул малолетка. Уже тише. Уже без прежней колючей уверенности.

— Затем, — ответил я, — что через пять лет начнётся такое, что страх перед рингом покажется детским садом. И я хочу, чтобы ты был готов. Чтобы мы оба были готовы.

Он помолчал. Переварил это «мы».

— Ладно, — сказал он наконец. — Но скакалка — это тяжело. У нас же ноги как спички.

— Да, — согласился я, толкая выходную дверь. — Завтра будет больно.

В полумраке фойе стояли они. Армен и Ленка. Обнимались — так просто, так естественно, будто и не было той безобразной сцены у подъезда. Будто я вообще не существовал в этом уравнении.

Злость вспыхнула с такой силой, что в глазах на мгновение потемнело.

Моё взрослое сознание смотрело на эту картину спокойно: девочка, мальчик, гормоны, помирились, бывает. Но малолетка взвился.

— Она меня использовала!

— Да. Использовала. Пройдёт.

— Она даже не посмотрела в мою сторону! Я для неё — пустое место!

— Знаю.

— Так всегда! Всегда так! Я никому не нужен просто так, без пользы — никому!

Я с силой толкнул дверь и вышел на мороз, не глядя на них.

Хабаровск в феврале ночью — не город. Другая планета, где всё живое попряталось по щелям, а остались только ветер, лёд и тусклые жёлтые пятна в окнах. Я стоял на крыльце и дышал — медленно, пытаясь поймать ритм.

Через стекло фойе было видно, как Ленка пошла к лестнице — наверх, откуда едва слышно доносилось дребезжащее пианино. А Армен свернул направо, в сторону застеклённого коридора, ведущего к борцовскому залу.

Ну конечно. Вольник.

И вот тут меня накрыло. Не злостью — чем-то другим, из самого тёмного угла памяти. Из того будущего, которое я уже прожил.

Тесная каморка. Прокуренная, пропахшая дешёвым кофе и оружейным маслом. Девяностые. Я сижу и жду, когда поедем на разборку. Напротив — парень, скуластый, простой. Методично, без суеты чистит пистолет. Глянул на меня, криво улыбнулся:

— Не ссы, Игорёк. Решают не захваты, а гранаты.

Эта фраза тогда прозвучала как приговор.

Сейчас, глядя в спину Армену, я услышал её снова.

Я смотрел на этого пацана — широкие плечи, пружинистая походка, хозяин жизни — и видел в нём не врага. Живую мишень. Он шёл тренировать броски, не зная, что мир, где броски что-то значат, доживает последние годы. Такие крепкие ребята в девяностые первыми ловили маслину — потому что привыкли к честным захватам, а железо правил честной игры не знает.

Это понимание было как яд. И самое страшное — не то, что я это знал. Страшно было то, что мне почти не было его жаль.

Вот это уже плохо, сказал я себе. Вот это — настоящая проблема.

Не страх перед рингом. Это лечится скакалкой. Страшно, когда начинаешь смотреть на живых людей как на покойников из чужого будущего. Когда мудрость выжившего и злость обиженного подростка варятся в одном котле — из этого получается не сила. Получается жестокость.

Я тряхнул головой, прогоняя запах оружейного масла.

— Нет, — сказал я вслух. — Не сейчас.

Сейчас февраль восемьдесят пятого. И мне нужно научиться прыгать через скакалку — чтобы не быть тем бледным парнем в каморке, за которого «впрягаются». Чтобы решать самому.

Третий внутри — тот, со злой улыбкой и чистым пистолетом — никуда не ушёл. Он просто ждал. И это, наверное, было страшнее всего остального за этот день.

Ветер с Амура ударил в лицо. Я поднял воротник и пошёл домой.

Завтра в шесть. Форма. Кеды. Месяц в углу.

Начнём с этого.