Глава 15

Первые дни были странными. Мы жили в его доме, спали в его постели, завтракали вместе — он пил чёрный кофе, я делала себе капучино. Всё было хорошо. Даже слишком хорошо.

Я чувствовала это каждой клеткой своего тела.

Когда он уходил в душ, я замирала и прислушивалась. Вода шумит дольше обычного? Может быть, он пишет кому-то? Бывшей? Девушке, с которой встречался до меня? Я не знала, были ли у него девушки. Мы не говорили об этом.

Когда он молчал за ужином, я прокручивала в голове весь день. Что я сделала не так? Что сказала? Может быть, он понял, что ошибся? Может быть, я ему уже наскучила?

Я не говорила ему об этом, просто не могла. Потому что если скажу, он поймёт, какая я неуверенная и старая.

Я держала всё в себе. Улыбалась, готовила ужин, раскладывала вещи по полкам, но страх никуда не уходил.

На четвёртый день я проснулась от того, что Максим встал с кровати. Часы показывали шесть утра. За окном еще было темно.

— Ты куда? — спросила я сонно.

— На пробежку. Спи.

Дверь закрылась. Я же осталась одна в его кровати.

Я лежала и смотрела в потолок. Он ушёл на пробежку. Мужчины бегают по утрам и это нормально и здорово. Это не значит, что он ушёл потому, что ему надоело лежать рядом со мной.

Но я всё равно не могла уснуть.

Я встала, надела халат и пошла на кухню. Включила кофеварку. Села за стол и уставилась в окно. Начинало светать.

Я думала о том, что происходит. О том, как я попала в этот дом, в эту жизнь, к этому мужчине. Всё случилось так быстро, что я не успела опомниться и теперь я жила в его квартире, спала в его постели, пользовалась его вещами и просто навсего ждала.

Каждую минуту. Ждала, что всё рухнет.

Потому что хорошее не может длиться долго. Я знала это по себе. Сначала всё прекрасно, а потом муж говорит, что ты «исчерпала себя». Сначала ты нужна, а потом ты старая мебель. Так было и так будет всегда.

— Ты чего не спишь?

Я вздрогнула. Максим стоял на пороге кухни в спортивном костюме, взъерошенный, раскрасневшийся после бега.

— Не спится, — сказала я.

— Что-то случилось?

— Нет, всё хорошо.

Он подошёл, налил себе воды, выпил. Потом сел напротив и посмотрел на меня.

— Вера, я вижу, что ты врёшь.

— Не вру.

— Ты сидишь на кухне в шесть утра, смотришь в стену и сжимаешь кружку так, будто она твой враг. Что случилось?

Я посмотрела на свои руки. Он был прав. Я сжимала кружку так сильно, что побелели костяшки.

— Я… — начала я и замолчала.

— Не хочешь говорить?

— Хочу, но боюсь.

— Чего?

— Что ты подумаешь, что я сумасшедшая.

— Я уже так думаю. — Он улыбнулся. — Ты переехала к мужчине, которого знаешь меньше недели. Это как минимум неразумно.

— Тогда зачем ты меня позвал?

— Потому что я тоже неразумный.

Я усмехнулась.

— Максим, я боюсь, — сказала я наконец. — Я боюсь всё время. Каждый день и каждую минуту.

— Чего ты боишься?

— Всего. Когда ты уходишь в душ, я думаю, что ты пишешь кому-то. Когда ты молчишь, что ты понял, что ошибся. Когда ты уходишь на работу, будто ты не вернёшься. Я… я не могу перестать ждать, что всё закончится.

Он слушал, не перебивая.

— Ты знаешь, почему я так боюсь? — продолжала я. — Потому что с Сергеем было то же само в начале. Он тоже был внимательным и заботливым, а потом я стала неудобной, старой и ненужной. Тогда он меня бросил. Сказал, что я исчерпала себя как батарейка, как… как вещь.

Голос дрогнул. Я отвернулась к окну, чтобы он не видел слёз.

— Вера, посмотри на меня.

Я не могла повернуться.

— Вера.

Я повернулась. Он сидел напротив, положив руки на стол. Спокойный и серьёзный.

— Я не Сергей, — сказал он. — Я не твой бывший муж. Я другой человек.

— Я знаю.

— Если ты будешь смотреть на меня через его призму, ты никогда мне не поверишь. Ты всегда будешь ждать подвоха и в конце концов ты его найдёшь. Потому что мы все неидеальны. Я тоже могу ошибаться и могу забыть что-то важное. Могу не угадать твоё настроение, но это не значит, что я хочу тебя бросить. Это значит, что я живой человек.

Я смотрела на него и чувствовала, как слёзы текут по щекам.

— Я не умею доверять, — прошептала я. — Я разучилась.

— Научишься.

— А если не смогу?

— Сможешь, я помогу.

Он встал, обошёл стол и сел рядом. Взял мои руки в свои.

— Слушай меня, — сказал он. — Я не знаю, что будет через год. Но сейчас, в эту минуту, я хочу быть с тобой. Не с кем-то моложе, красивее, удобнее, а с тобой. И мне никто не нужен.

— А если ты передумаешь?

— Тогда я скажу тебе об этом. Я не буду врать, не буду делать вид, что ничего не случилось. Я скажу прямо. Но, Вера, я не собираюсь передумывать. Я слишком долго искал то, что нашёл в тебе.

— Что ты нашёл?

— Чувство, когда рядом с тобой я могу быть собой. Не успешным ресторатором, не душой компании, не другом, который должен развлекать гостей. Просто собой. Уставшим, неидеальным и настоящим.

Я смотрела на него и чувствовала, как страх внутри меня начинает таять.

— Я попробую, — сказала я. — Я попробую тебе верить.

— Это всё, о чём я прошу.

Он легко поцеловал меня и я почувствовала, как напряжение уходит из плеч.

— А теперь, — сказал он, — давай позавтракаем. И сегодня вечером, когда я вернусь с работы, я хочу есть твой суп. Тот, который ты вчера варила. Он был очень вкусным.

— Правда?

— Правда. Я даже добавки просил. Ты не заметила?

— Я заметила, но думала, ты из вежливости.

— Вера, я вообще не умею быть вежливым, когда дело касается еды. Если мне не нравится, я не ем.

Я улыбнулась впервые за этот день.

— Хорошо. Сегодня будет суп.