1

Эпиграфы к частям – отрывки из моих стихотворений.

Их можно почитать в сборнике «Мои миры»

Любите сильно и бескорыстно, и пусть ваши желания сбываются!

Д. Билык

––––––––––

Шаг вперед, шаг назад, и снова

заплетать стоны в звуки ночи.

Выгнув спину, выкрикнуть в воздух

и услышать родное: "Хочешь?".

Звенят лампочки на елке, из окна золотой фонарь щедро поливает смуглую кожу янтарем и отражается в призрачных глазах блестками-боке.

– Моя-а-а, – ласково шепчет он, наклоняясь.

Я пытаюсь увидеть его облик, цвет волос, рост и фигуру, но в памяти отпечатываются только нежные прикосновения к коже и сияние светлых радужек любимого. И голос: немного печальный, надежно-властный и очень волнующий. Мой лучший мужчина. Мой мираж и мечта.

Куранты грохочут из соседней квартиры, слышатся поздравления «С Новым Годом!», а у нас играет Ханс Зиммер, раскрываясь в широкой палитре звуков. Но еще шире наше сплетенное дыхание, одно на двоих. И страсть разрастается, будто веточки хмеля, усыпанные лохматыми цветами. И счастье цепляется за каждое движение навстречу, размеренный стук кровати о стену, вынужденные паузы, чтобы наполнить грудь воздухом и почувствовать крепкие мускулы ладонями. Мое призрачное счастье. Дрожь колко спешит по спине и влечет меня за теплыми пальцами, что безудержно изучают каждый изгиб моего тела. Вниз, вверх, в сторону. Ловко, необратимо, жестоко. Я в его власти, но не знаю, кто он и почему пришел. Отдаюсь всецело, потому что нет слаще шероховатых губ, нет жарче настойчивых рук и терпко-пряных поцелуев, вытягивающих из меня протяжные стоны.

Языки переплетаются в неистовом танце, тела изгибаются, покрываясь серебристыми бусинами пота. Жгучая, но приятная нега льется по венам. Травит или излечивает, я не знаю, но готова пить без конца и края, наслаждаясь последними минутами этой сказки.

Кричу, когда волна экстаза простреливает позвоночник, и распахиваю глаза…

Каждый раз одно и тоже. Упираюсь мутным от слез взглядом в стену и ищу в знакомых тенях по углам успокоение. Стол, кровать, шкаф. Пустая безжизненная квартира для загнанной души. Пламя все еще бурлит в крови и колючками обжигает кожу, крутит нервы. Ног не чувствую, но сладко-горькое послевкусие сна заставляет меня привстать. Не слышно голосов, на улице тихо-тихо завывает метелица, шурша ветками высокого тополя за окном. Хлопья мокрого снега залепляют стекло и раскрашивают золотой свет фонаря в нежно-голубой. Или это от слез так искажается свет?

Плачу, потому что устала от бесконечных бессмысленных снов. Хочу просто жить. А они не дают. Каждый декабрь одно и то же. И с каждым годом все тяжелее и тяжелее их ждать. И отпускать.