Эпилог

– Детей спать уложил. Наконец-то, – вздыхает Рад, опускаясь рядом со мной на кровать. – Соне прочитал аж четыре сказки и спел пять колыбельных. Аня почему-то сразу вырубилась. Хм… Не понимаю. Как они могут быть такими абсолютно разными, они же близняшки.

– Потому что у каждой из девочек свой отдельный набор ДНК. Во всём мире нет абсолютно одинаковых людей. Близнецы похожи только внешне или ты не знал?

– Угу, – зевает, прикрываясь рукой. – Слушай, с Лизой тоже так было тяжело, когда она была маленькой?

– Она и сейчас маленькая. Ей только девять, – скашиваю взгляд в сторону Рад и, не удержавшись, широко улыбаюсь: – ты такой смешной с этими зелёными точками. На инопланетянина похож.

– Кто ж знал, что эти две проказницы притащат из детского сада “ветрянку”, – возмущается муж.

– А ты, конечно же, тоже не знал, что в детстве ею не болел.

– Почему же? Знал. Только думал, что когда тебе уже за тридцать и здоровье, как у быка, то подцепить эту детскую болячку априори невозможно.

– Ну вот, видишь? Всё бывает в первый раз.

Повернувшись на другой бок, открываю книгу и продолжаю читать:

“Её признания выливаются на меня ушатом ледяной воды. Но она плачет, дрожит и это режет сердце без ножа. Я охреневаю, но мы во всём разберёмся потом, когда Наташа успокоится и сможет нормально говорить, а не глотать слова вместе со слезами.

Обнимаю её как самое драгоценное. Она вяло сопротивляется первые минуты, но уже вскоре зарывается лицом в мою грудь и плачет уже гораздо тише. Мне больно от того, что я причина её слёз. И если всё, что она мне сказала это правда, то я с трудом представляю, как на самом деле она жила все эти два месяца”.

– Опять читаешь? – бубнит Рад, утыкаясь носом в мою шею.

– Угу.

– Интересно хоть? Или снова свои “розовые сопли”, где он миллионер, а она двадцатилетняя девственница из спального района, – ухмыляется муж, подразнивая.

– Вообще-то, нет, – возмущённо фыркаю я.

– Да ладно? Он сорокалетний девственник на “жигулях”, а она двадцатилетняя миллиардерша с наследником?

Закатываю глаза. Закрываю книгу и подсовываю мужу.

– Вот что я читаю.

– “Стану тебе женой”, – читает вслух Радмир, затем подозрительно прищуривается. – Дай-ка эту книгу сюда поближе.

– А не дам, – прячу книгу под подушку.

– Есть что скрывать, хм?

Снова закатываю глаза.

Какой дурак… Господи!

– Нет. Скрывать мне нечего. Просто тебе может не понравиться.

– Это ещё почему?

– В общем, Таня написала о нас с тобой роман. Целую дилогию, представляешь?

– Чего-чего? Роман? – удивляется Рад.

– Да. Она пишет книги под псевдонимом Юлии Бонд. Вот и до нас с тобой очередь дошла.

Рад напрягается. И пока он громко дышит, сверля меня своими чёрными глазами, я уже сто раз успеваю пожалеть, что сказала ему про эту книгу, да и про Таню тоже.

Он же теперь не успокоится, пока обе книги от корки до корки не прочтёт. А там… Подумать страшно, потому что Татьяна – та ещё фантазёрша. Я сама читаю и офигеваю, а потом сижу и думаю: как правдоподобно всё написано, такое ощущение, что с нами действительно всё это было.

***

Через пару дней я забываю о разговоре с Радмиром. Тане, конечно же, вставляю пилюлей за то, что она так долго скрывала от меня, что пишет романы. Я и подумать не могла, что однажды стану главной героиней какой-то книги.

Это будоражит.

И шокирует!

Занимаюсь готовкой ужина, когда в кухню входит Радмир.

Подперев дверной косяк плечом, Рад фокусирует взгляд на мне и тактично прокашливается, привлекая внимание. Я только отрываю глаза от ароматной утки, которую только что достала из духовки, как сразу бледнею. Потому что вижу в руках Радмира две книги.

Сглатываю ком, подкативший к горлу.

– Ну и как это называется, Наташа? – хмурит брови.

– Прочитал? – в ответ Рад кивает. – Всё-всё прочитал?

– От корки до корки, – фыркает муж, явно недовольный тем, что он там прочитал. – Получается, я какой-то там бандит, а вокруг тебя вьются одни мужики. “Мусор” непонятный, откуда он вообще взялся? И отца моего приписали? Нахрена, Наташ?

Отодвигаю в сторону противень с уткой. Вздыхаю. И виновато опустив глаза, иду к Радмиру. Обнимаю его за плечи, крепко прижимаю к груди и лащусь, как котёнок.

– Милый, это просто сказка. Ничего не было на самом деле. Ты же знаешь, – говорю самым ласковым голосом, но муж не расслабляется.

– Угу, ничего не было. “Люблю твою жену” твоя дорогая подруга написала в деталях. Ты что, ей обо всём рассказываешь, своей писательнице?

– Не заводись. Ну мы же девочки. Любим посплетничать. Главное, что в книге, как и в жизни, мы остались с тобой вместе.

– Как дал бы сейчас по заднице, – шутя отвешивает мне лёгкий шлепок по ягодице. – Я тебя умоляю, Наташа, никогда не говори подругам, что происходит у нас дома. Я больше не хочу быть главным героем, какого-то женского сопливого романа.

– Он совсем не сопливый.

– Неважно. В общем, ты меня поняла?

– Обещаю, – задрав голову, с обожанием смотрю на мужа, – никогда и никому ничего рассказывать.

– Вот и умница, – улыбается Радмир, запуская пальцы в мои волосы на затылке. – Пишет твоя Таня, конечно, прикольно, но пусть лучше это будут какие-то миллиардеры, потерявшие наследников, а не реальные мужики, как я.

Коnец