Часть 12

Утром Оскар проснулся в ещё более поганом настроении: голова трещала, словно в черепной коробке черти отплясывали румбу, рана на шее припухла и горела огнём — видимо, эта стерва всё-таки занесла какую-то заразу, нужно доехать до доктора Коулмана…

Быстро приняв контрастный душ — который ни черта не добавил желаемой бодрости — уныло выполз на кухню. У плиты порхала Лада, смотря по телевизору тупое кулинарное шоу. «Порхать» бабочке весом в центнер проблематично, но Лада сегодня именно порхала, слишком уж счастливой она выглядела, смотреть было тошно.

— Осси, садись, завтрак почти готов, — прощебетала она, выкладывая на тарелку яичницу-глазунью. — Скоро будет готов кофе.

В дверях показался сын и настроение упало окончательно: несколько дней назад они здорово повздорили и до сих пор игнорировали друг друга. Оскар психовал, что не имеет в глазах ребёнка абсолютно никакого авторитета. Да, он его практически не воспитывал, сначала спихнув отпрыска на молодую гражданскую жену, а потом и вовсе загулял, напрочь забыв об отцовском долге. Ну какой пацан в двадцать лет будет хорошим отцом?

К тому же сын не был плодом большой любви, скорее продуктом плохого подхода к предохранению, и мальчишка это, конечно же, всегда чувствовал, не видя в лице отца ни друга, ни наставника, ни уж тем более авторитета.

Оскар не отрицал, что когда-то был паршивым родителем, но теперь его сын как сыр в масле катался не зная ни в чём отказа. Поступил в один из самых престижных колледжей Флориды, оплачивал который, разумеется, не он сам — а папочка, плюс еженедельно получал приличную сумму на карманные расходы. Но увы, как бы Оскар не старался, купить утраченные годы без родительской любви так и не получилось…

— Сынок, садись, позавтракай с нами. Возьми себе тарелку, — обернулась Лада, кивая на свободный стул.

— Спасибо, я не голоден, — процедил парень и, достав из холодильника банку Фанты, ушёл обратно в свою комнату.

— Что у вас опять случилось? — нахмурилась Лада, наливая в чашку дымящийся кофе.

— Ничего, за исключением того, что ты вырастила тунеядца. Попросил пару дней назад помочь мне в баре и услышал в ответ кучу дерьма, — Оскар взял чашку и открыл ноутбук.

— Мне кажется, вам стоит больше времени проводить друг с другом, подружиться, — заквохтала женщина, и Оскар до боли сжал челюсть. Ввязываться в полемику с ней себе дороже. — А… что это у тебя на шее? — подозрительно прищурилась и ткнула пухлым пальцем в белеющую полоску пластыря.

— Поранился на работе.

— Там что, засос? Отвечай!

— Лада, ради всего святого, оставь меня в покое, — рявкнул он, едва сдерживаясь, чтобы не излить на объект раздражения ушат хамства.

— Вот вечно ты так… — начала она, но в этот момент на столе зажужжал телефон. Лада резво схватила аппарат и отвернулась к окну, читая входящее сообщение. Скулы её моментально порозовели, а на лице заиграла загадочная улыбка.

— Послание от любовника? — отпивая кофе, спросил Оскар, понимая, как глупо это звучит. Лада и любовник, это примерно то же самое, как ледяной кипяток — что-то из ряда вон.

Вопрос остался без ответа: тыкая одним пальцем в дисплей, женщина набирала ответное сообщение, не замечая, что на плите горят бобы.

Было ли ему какое-то дело до её переписок? Нет. Ему было плевать. Но если бы она делала это в другой комнате, было бы значительно лучше.

Открыв в браузере вкладку местного сайта, Оскар принялся без аппетита ковырять яичницу и листать утренние новости, бегло просматривая заголовки статей: на Гарден драйв произошла пьяная драка местных и туристов, в баре "Сохо" вспыхнул пожар — полиция подозревают поджог, угон автомобиля, кража кольца в ювелирном, облава на подпольное казино — каждый день одно и то же. Вдруг взгляд зацепился за последнюю новость в разделе криминальных сводок: "на Винвуд Гроув, возле старых складов, найдено тело убитой молодой женщины" — и ниже расплывчатый снимок улыбающейся Нэнси…