Глава 71

Глава 71

Болезнь ребёнка всегда делает всё остальное неважным.

Любовь, гордость, суды, бывшие браки, ревность, недосказанности — всё слетает, как дешёвая штукатурка, когда у твоего младенца вдруг поднимается температура.

У Мирона всё началось вечером. Сначала он просто был вялый. Не улыбнулся, когда я наклонилась к нему после сна. Ел неохотно. Капризничал на руках и почти сразу снова засыпал. Я списала это на погоду, зубы, скачок роста — на весь тот стандартный набор материнских попыток не впадать в панику от каждого нового звука.

А потом он стал горячим.

Я приложила губы к его лбу и сразу похолодела.

Нет.

Только не это.

Термометр показал тридцать восемь и две.

У меня задрожали руки.

— Мам! — крикнула я так, что сама себя не узнала.

Она прибежала мгновенно.

И дальше всё превратилось в кашу из движений, ватных мыслей и сжатого до игольного ушка мира: свечка, врач, вода, одежда, телефон, подгузник, снова термометр.

Температура росла.

Мирон плакал уже не по-детски надрывно. Так, будто болело всё крошечное тело.

Я держала его на руках, а у самой перед глазами темнело от ужаса.

— Скорую? — спросила мама.

— Да. Нет. Я не знаю. Господи…

И именно в этот момент на экране вспыхнуло имя Артёма.

По графику он должен был прийти завтра.

Наверное, кто-то очень жестокий наверху решил, что именно сегодня я должна снова выбирать, звонить ли ему не как бывшему мужу, а как отцу ребёнка.

Я ответила сразу.

— Да?

— Ты плачешь?

Я даже не поняла, что уже да.

— У Мирона температура.

Тишина в трубке стала ледяной.

— Сколько?

— Тридцать восемь и две… нет, уже… — я посмотрела на градусник и почувствовала, как губы немеют. — Тридцать восемь и семь.

Он сбросил.

Просто сбросил.

Я успела только уставиться на экран в тупом шоке, когда через пятнадцать секунд снова пришло сообщение:

“Собирайся. Я еду. Скорую тоже вызвал.”

И всё.

Никаких “что именно”, “наверное, не страшно”, “разберись сама”.

В такие минуты мужчины становятся очень понятными.

Либо приходят.

Либо нет.

Он приехал быстрее скорой.

Влетел в квартиру, бледный как стена, без шапки, в распахнутом пальто, с лицом человека, который сейчас готов разорвать голыми руками всё, что посмело сделать его сыну больно.

— Где он?

Я стояла в комнате с Мироном на руках.

Артём шагнул ко мне и сразу коснулся сына — лба, шеи, щёки. Руки у него были ледяные. Мирон захныкал ещё громче.

— Чёрт… — выдохнул он. — Давно так?

— Час… может, полтора…

— Почему раньше не позвонила?!

От резкости его голоса я вздрогнула.

— Я не знала, что уже надо!

Он закрыл глаза, вдохнул и тут же уже тише сказал:

— Прости. Прости. Я не на тебя.

Скорая приехала через десять минут.

Осмотр, вопросы, диагноз под вопросом, госпитализация “на всякий случай, учитывая возраст”. Я уже ничего не соображала. Только кивала и держала сына.

Когда мы спускались вниз, Артём шёл рядом и нёс всё: сумку, документы, плед, даже бутылочку с водой. Ни одного лишнего слова. Только то, что нужно.

И я впервые за очень долгое время почувствовала не угрозу рядом с ним.

Опору.