43
Я просыпаюсь от того, что на меня кто-то смотрит. В прямом смысле, я буквально кожей чувствую на себе чей-то пристальный взгляд и медленно открываю глаза.
Спохватываюсь резко в кровати, как только это осознание ударяет в голову. В глазах различаются едва знакомые черты.
Я в комнате. Не своей.
Себастьян сидит в кресле, в мягком таинственном свете луны безотрывно глядя на меня.
— Вы... Что я здесь делаю? — мой голос звучит слабо, утопая в темноте комнаты.
Он смотрит на меня, подперев пальцами подбородок.
— Как себя чувствуешь? — выпаливает он, не отвечая. Его взгляд буравит меня. Он не злой, но и не мягкий. Напряженный скорее.
Я вспоминаю всё, что происходило вчера. Чувствую бессильный стыд. Опускаю глаза и мну пальцами края одеяла, натягивая повыше на грудь.
— Уже лучше, — тихо отвечаю.
— Ты уснула у меня на руках. Я решил не будить тебя и отнес в кровать.
Свою. Это понимание почему-то волнует.
— Я не помню этого, — мне до ужаса неловко. — Спасибо. Я, наверное, пойду к себе.
— Не надо, спи, — обрывает он, поднимаясь с кресла. Я смотрю, как он резко застывает в этом положении и чувствую, как у меня по какой-то причине запинается дыхание.
— Я все равно собирался поработать ещё час второй, — уже тише добавляет он.
Себастьян поворачивается и идет к рабочему столу. Опускается в кресло и пододвигает к себе открытый ноутбук. Я наблюдаю за ним ещё несколько секунд, после чего медленно опускаюсь спиной на кровать и выдыхаю, глядя в потолок. По комнате раздается быстрый, но спокойный стук по клавишам ноутбука.
Я осторожно перевожу взгляд на него. Свет от экрана неярко бьет ему в лицо, освещая черты. Себастьян больше не смотрит на меня. Его глаза сосредоточены на экране. Выражение серьезное и непроницаемое. Правда работает.
Я ещё пару минут лежу в неподвижном положении, чувствуя, как мои мысли странно спутаны и объяты бессилием. Глаза медленно закрываются, поддаваясь навалившейся усталости. Вот только едва я поворачиваюсь на бок, у меня появляется знакомое терпкое ощущение мурашек, нацеленных прямо мне в спину...