Глава 13

Эмма

Телефон завибрировал на столе. Я взглянула на экран — «Глеб Корсаков», — и сердце сделало кульбит, больно ударившись о горло. Во рту мгновенно пересохло. Вторник, девять утра, я якобы изучала отчёт по поставкам, но цифры давно расплылись в серую кашу. Я смотрела на них уже час, не видя ни одной строки.

— Да, — выдохнула я. Спокойно. Надо было говорить спокойно.

— Привет, — его голос звучал непривычно — без привычной стали, тише, чем я помнила. — Я знаю, ты просила время. Я не тороплю. Но можно я приеду? На набережную. Ту самую. Сегодня в шесть.

Я молчала. За окном падал мелкий снег — декабрь наконец-то вспомнил, что он зима, а не затяжная осень. Золотой купол Исаакия белел в молочной дымке, и почему-то эта картинка показалась мне невыносимо грустной.

— Ты будешь без зонта? — спросила я, лишь бы заполнить паузу, лишь бы не слышать, как колотится сердце в трубке.

Он хмыкнул — коротко, с тёплыми нотками.

— Сегодня я взял зонт. И сухое пальто. И даже выспался. Почти.

— Хорошо, — сказала я и нажала отбой. Если бы я осталась на линии ещё на минуту, из меня вырвалось бы нечто гораздо более страшное. Не «хорошо». Нечто такое, что я запретила себе произносить.

Я смотрела на телефон, и пальцы дрожали. Что я делаю? Зачем я согласилась?

В памяти всплыло его лицо — тогда, под дождём. Он стоял на колене в луже, промокший до нитки, и говорил то, что я мечтала услышать семь лет. А я смотрела на него и не верила. Не могла поверить. Слишком поздно. Слишком больно. Слишком…

Я тряхнула головой, отгоняя воспоминания. Надо работать. Надо забыть. Но пальцы уже набирали сообщение Арсению: «Я сегодня задержусь». И я знала, что он не спросит, где я. Он никогда не спрашивает. Мы — удобная фикция. Слишком удобная.

Набережная встретила меня колючим ветром с залива. Декабрьское небо висело низко, серое с прозеленью, и пахло мокрым гранитом, солью и снегом. Я пришла за пятнадцать минут до срока — мне нужно было подготовиться, выстроить внутреннюю стену, вспомнить всё плохое, что он сделал. Но ничего не всплывало. Вернее, всплывало — но перестало жечь. За три дня обида выцвела, как старая фотография на солнце, оставив лишь бледный контур.

Я увидела его сразу. Он стоял у парапета, там же, где мы гуляли в нашу первую осень. Руки в карманах пальто, взгляд устремлён на воду — серую, тяжёлую, сливающуюся с небом. Волны лизали гранит с монотонным, усыпляющим звуком. Он обернулся, услышав мои шаги, и я увидела то, чего не ожидала. Не привычную маску — властную, жёсткую, собранную. А лицо человека, который не спит третью ночь. Под глазами — тени, на скулах — напряжённые желваки. Он не пытался это скрыть.

— Ты пришла, — он выдохнул облачко пара и улыбнулся — кривовато, неуверенно. Совсем не так, как улыбался на переговорах.

— Ты звонил.

Он кивнул и отошёл от парапета. Мы двинулись вдоль набережной — медленно, не в ногу, будто каждый шаг был пробой дна, проверкой, не провалюсь ли я в ледяную воду.

— Я не был здесь семь лет, — сказал он, глядя под ноги. — С того самого дня. Помнишь? Ты сказала, что море пахнет водорослями. А я поправил — это залив.

— Помню.

— Я тогда хотел взять тебя за руку. Но не взял. Испугался.

Я остановилась и повернулась к нему. Впервые за долгое время я посмотрела не снизу вверх, а прямо в глаза. В них было что-то, чего я раньше не замечала. Или не хотела замечать. Усталость. И надежда. Очень хрупкая, как первый лёд на лужах.

— Ты много чего боялся, Глеб.

— Я знаю, — он тоже остановился. Ветер трепал мой шарф, снег залетал за воротник, но я не чувствовала холода. — Я знаю, Эмма. Я был трусом. Всю жизнь. Боялся, что ты уйдёшь — и не давал тебе остаться. Боялся, что ты нужна мне — и делал вид, что ты просто ассистентка. Боялся тебя любить — и любил. Тайком, стыдясь, прячась. Как вор.

Он полез во внутренний карман пальто. Я замерла. Рука его дрожала — я видела это, хотя он пытался унять дрожь. Из кармана появилась маленькая бархатная коробочка — синяя, перетянутая белой лентой.

У меня перехватило дыхание. Эта коробочка снилась мне годами. Я представляла её в сотнях вариантов — в ресторане, в машине, дома, под ёлкой, на вокзале, когда он провожал меня в командировку. Я перестала ждать её. Я похоронила эту надежду, выплакала её, закопала так глубоко, как только могла.

Он открыл коробочку.

Кольцо. Тонкий ободок из белого золота. И камень — не огромный бриллиант, которым олигархи меряются статусом. Сапфир. Глубокий, синий, как ночное небо над заливом, с крошечными бриллиантами по бокам. Скромно. Изящно. Так, как я люблю. Он знал. Он всегда знал, что я ненавижу пафос.

В груди что-то сжалось, заныло, будто старая рана открылась и запульсировала тёплой болью.

— Я купил его год назад, — сказал он хрипло. Голос срывался, как у подростка. — В ювелирном на Невском. Я зашёл просто посмотреть. И увидел это. И понял — оно твоё. Я заплатил, не глядя на цену. Принёс домой. Поставил в сейф. И испугался.

Прохожие начали замедлять шаг. Парень с кофе, женщина с спортивной сумкой, мужчина в смешной вязаной шапке — все они смотрели на нас. Кто-то достал телефон. Мне было плевать. Я видела только его. Только кольцо. И те семь лет ожидания, которые вдруг стали осязаемыми, тяжёлыми, как гранит под ногами.

— Я думал — успею. Я думал — ты подождёшь, — он сглотнул, и кадык дёрнулся на горле. — Я думал, что у меня есть вечность. Я не имею права просить, Эмма. Вообще никакого. Но я прошу. Вот. Стою и прошу.

Ветер донёс с залива запах соли и мокрого льда. Холод заползал под пальто, пробирал до костей, но внутри меня бушевал пожар. Я чувствовала, как дрожат колени. Как стучит сердце — громко, неровно, почти болезненно.

— Я замужем, Глеб, — мой голос прозвучал чужим, слабым, будто я не я. — Ты опоздал.

Я ждала, что он взорвётся. Что в его глазах вспыхнет привычный гнев, что он начнёт давить, требовать, угрожать. Я знала этот сценарий. Я выучила его наизусть.

Но он не взорвался. Не закрыл коробочку. Просто смотрел на меня — и в его глазах, серых, почти серебристых в свете уличных фонарей, не было ни гнева, ни давления. Была боль. И любовь. И что-то ещё — чему я не могла подобрать названия. Смирение? Нет. Похоже на спокойную решимость.

— Я знаю, — сказал он тихо. — Я знаю, что опоздал. На целую жизнь. Но я всё равно здесь. И я подожду.

Он закрыл коробочку и убрал её обратно в карман — медленно, будто это стоило ему физического усилия. Выпрямился. Встретил мой взгляд.

— Я подожду, сколько скажешь. Я буду здесь. На этой набережной. Каждый вторник в шесть вечера. Если ты когда-нибудь захочешь прийти — я буду ждать.

Парень с телефоном опустил камеру. Девушка с кофе перестала жевать трубочку. Женщина с сумкой прикрыла рот ладонью. А я стояла и смотрела на этого человека — высокого, мокрого от снега, с сединой на висках и дрожащими руками, — и не видела больше Корсакова. Не босса, не олигарха, не хищника. Я видела мужчину, который упал на колено в лужу три дня назад. Который купил кольцо и год носил его с собой, не решаясь отдать. Который пришёл на нашу набережную и сказал: «Я подожду».

И внутри меня что-то дрогнуло. Та самая стена, которую я строила годами, дала трещину. Тонкую, едва заметную. Но она была.

— Мне пора, — сказала я одними губами. Потому что если бы я сказала это громче, мой голос бы сорвался.

Он кивнул.

— Я вызову тебе такси.

— Не надо. Я сама.

— Тогда… — он помолчал. — Спасибо, что пришла.

Я развернулась и пошла прочь. Каблуки стучали по мокрому граниту, снег залеплял лицо, и я не оборачивалась. Но спиной я чувствовала его взгляд. Он смотрел мне вслед. Я знала это. Я всегда знала, когда он смотрит.

Снег таял на лице, смешиваясь с тем, что я отказывалась называть слезами.

В квартире Арсения пахло уютом. Он зажёг камин — настоящий, дровяной, — и сидел в кресле с книгой, когда я вошла. Глаза у меня были красные, нос распух, но я уже не пыталась это скрыть. Внутри была пустота. Такая звонкая, что я боялась пошевелиться, чтобы не разбить её вдребезги.

— Как прошло? — спросил он, откладывая книгу. В его голосе не было ревности. Только ровное, почти профессиональное любопытство. Словно он спрашивал, как прошла встреча с клиентом.

— Он достал кольцо.

Арсений поднял брови. Ни гнева, ни удивления. Просто вежливый интерес.

— И что ты сказала?

— Что замужем. Что он опоздал.

— А он?

— Сказал, что подождёт. Каждый вторник. На набережной. В шесть вечера.

Арсений помолчал. Взял книгу, но не открыл — просто вертел её в руках, глядя в камин. Я ждала, что он скажет что-то резкое. Что напомнит о нашем контракте, о выгоде. Но он молчал.

Я ушла в свою комнату и закрыла дверь. Щелчок замка прозвучал как выстрел.

Оставшись одна, я села на кровать. В комнате было темно, только свет уличного фонаря пробивался сквозь щель в шторах, рисуя на стене длинную полосу. Внутри бурлило, кипело, разрывалось на части. Я не могла выкинуть из головы его лицо. Не когда он стоял у парапета, — это я уже прокрутила в памяти раз сто. А когда он доставал кольцо. И ещё раньше — когда стоял передо мной на колене в луже.

Я открыла телефон. Галерея. Фотографии. Я знала, что их почти не осталось. Я удалила большую часть в ту ночь, когда ушла, стирая его из жизни вместе с контактами и файлами. Но что-то уцелело. Нет, не уцелело — я спрятала. В самой дальней папке, под грудой рабочих скриншотов. Знала, что они там. И боялась открыть.

Палец замер над экраном. Надо ли? Зачем я это делаю? Чтобы сделать себе ещё больнее?

Я всё равно открыла.

Вот мы на корпоративе — он стоит у сцены с бокалом, я рядом, на полшага позади, как всегда. Но его голова чуть повёрнута ко мне, и в кадре застыло то самое движение губ: он что-то говорит мне. И не про бизнес, потому что лицо у него другое. Мягче. Я помню этот вечер. Я тогда подумала: «Сейчас скажет». Но он не сказал.

Вот наша поездка в Хельсинки — единственная, куда он взял меня не как ассистента. Я стою на набережной в синем шарфе, он смотрит на меня, а не в объектив. В тот день шёл снег. Он снял варежки и отдал мне. И сказал: «У тебя руки нежные. Замёрзнешь». Я помню тепло его ладоней, когда он надевал их на меня. Помню, как хотела взять его за руку. И не взяла.

Вот его кабинет — я сижу за столом в приёмной, а он выглядывает из-за двери и корчит рожицу. Это единственный снимок, где он смеётся. Лена засняла, пока он не видел. Он потом велел удалить. Я соврала, что удалила.

Слёзы потекли по щекам. Я не вытирала их — просто давала им течь. Каждый снимок был как удар. Но не злой — тёплый. Он не был чудовищем. Я хотела его ненавидеть — и не могла. Он был сложным. Колючим. Временами жестоким. Но он не был чудовищем. Он был человеком, который просто не умел любить. Или боялся. Или делал вид, что не умеет.

А я? Чему я научилась за эти годы? Ждать. Ждать и молчать.

Я отложила телефон, но в голове продолжали всплывать картинки. Как я ждала его звонка после командировок. Как придумывала поводы задержаться в офисе, чтобы увидеть его ещё хоть на минуту. Как замирала, когда он говорил «мы» — не в деловом, а в личном смысле. Как считала каждое его «спасибо», каждый взгляд, каждое случайное прикосновение. Как собирала их в дрожащие ладони, как драгоценности. Как верила.

Первый год — я думала: «Ещё рано. Он привыкает». Второй — я ждала, что он скажет что-то важное в мой день рождения, а он подарил дорогие часы и не пришёл на ужин. Третий — я ловила каждое «после этой сделки» и загоняла надежду глубже, чтобы не было так больно. Четвёртый — я начала бояться, что этого не случится никогда. Пятый — я плакала по ночам, уткнувшись в подушку, чтобы никто не слышал. Шестой — я перестала верить. Седьмой — я ушла.

А теперь он стоит на колене в луже. Достаёт кольцо с сапфиром. Говорит: «Я подожду».

И всё, что я строила — этот брак, эту защиту, этот покой, — вдруг стало зыбким, непрочным, как карточный домик на сквозняке.

Я люблю его. Всё ещё люблю. Не босса. Не Корсакова. А того, кто отдал мне свои варежки в Хельсинки. Кто купил кольцо и спрятал в сейф, потому что боялся отказа. Кто пришёл на набережную и сказал правду. Того, чьи руки дрожали, когда он доставал коробочку.

Шаги за дверью заставили меня вздрогнуть. Арсений постучал.

— Эмма? Можно?

Я быстро вытерла лицо рукавом. Бесполезно. Глаза опухли, нос красный, на экране телефона всё ещё светилась наша фотография из Хельсинки. Он вошёл, не дожидаясь ответа. Увидел меня, экран, моё лицо — и остановился.

— Извини, — сказал он тихо. — Я просто хотел спросить, будешь ли ужинать.

Я подняла на него глаза. Он стоял в дверях — высокий, спокойный, надёжный. Воронов. Моя защита. Мой фиктивный муж. Мой спаситель от самой себя. Но в его взгляде я увидела то, чего не замечала раньше. Не просто вежливый интерес. Не просто соседство по контракту. Что-то другое. Что-то, что я не была готова разглядывать.

— Буду, — прошептала я. — Через десять минут.

Он кивнул и вышел — аккуратно прикрыв за собой дверь. И в этом его жесте, в этой его безупречной чуткости, я вдруг почувствовала то, чего не замечала раньше. Ему неловко. Не потому, что он ревнует, — он оговорил это с самого начала. А потому, что он видит, как я мучаюсь, и не знает, как помочь. Потому что он, в отличие от Глеба, уважает мои границы. Потому что он хороший человек, который ввязался в эту историю, чтобы помочь мне, и теперь смотрит, как я разрываюсь на части между ним и моим прошлым.

А я осталась сидеть в темноте, с телефоном в руках и с кольцом, которое стояло перед глазами. Синее, как ночное небо. То самое, которое я ждала семь лет.

И которое — я чувствовала это кожей — теперь будет сниться мне каждую ночь.

Я сжала телефон в руке. Экран погас. Но картинка — мы вдвоём на хельсинкской набережной — стояла перед глазами, даже когда я закрывала их.

И впервые за долгое время я поняла: я хочу не просто поговорить с ним. Я хочу вернуться. Не в офис, не в кабинет, не в роль ассистентки. Вернуться к тому моменту, где он не сказал мне самого главного. И прожить его заново.