7

Конечно, на вечеринку я в тот день уже не иду. Как-то не до танцев становится, не до клуба. С трудом заставляю себя подняться с дивана, иду в душ. Пробую очнуться, но получается с трудом.

Так и хожу заторможенная.

В голове полный сумбур.

То, как Азаров разъярился, как накинулся на меня… все это вызывает скачку мыслей. Но под утро я убеждаю себя в том, что всему виной случайное стечение обстоятельств.

Он был зол, что я нарушила запрет. Решил проучить. И где-то мы свернули не туда.

Мы? А причем тут я?

Это он псих! И набросился на меня как ненормальный. Самое лучшее, что я могу сделать теперь — попросту обо всем забыть.

Хотя можно ли забыть свой первый поцелуй? Особенно такой? Бешеный. Сумасшедший.

Но я постараюсь. Все для этого сделаю.

Напряженные размышления настолько сильно меня затягивают, что лишь под утро осознаю: я же напрочь забыла позвонить Миле. Да я вообще забыла про телефон.

Испытываю угрызения совести, пока ищу свой мобильный. С трудом вспоминаю, куда его дела.

А дальше смотрю на экран и застываю.

Хм, странно. От подруги нет ни единого звонка.

Внутри поднимается волнение.

Что-то случилось. Мы же вместе собирались идти на вечеринку. А потом я резко пропала.

Азаров сбил все мысли.

Звоню Миле. Немного выдыхаю, услышав ее голос в динамике.

— Мил, прости, мне очень неудобно, что я тебя подвела, — начинаю сходу тараторить.

— Свет, ты о чем? Не поняла.

— Ну вечеринка. Мы же собирались вместе пойти. А я пропала. Это… хм, долгая история. Но если коротко, то виноват Азаров.

— Что случилось?

— Н-ничего, — отвечаю с заминкой.

— Знаешь, ты не волнуйся, — вдруг замечает Мила, и я только в этот момент осознаю, что тон у нее непривычный, голос как будто бы рассеянный, словно подруга сама увлечена какими-то мыслями. — Я тоже никуда не пошла. Ну как-то перехотелось идти. И… я осталась дома.

— Мил, ты же не обиделась на меня?

— Что? Нет, конечно, прекрати.

— Просто помню, ты очень хотела пойти.

— Да, но потом отвлеклась на другое, — уклончиво выдает Мила. — Это тоже будет долгая история.

— Надеюсь, все нормально?

— Угу.

Решаю, что расспрошу Милу обо всем при встрече. Видимо, по телефону она не хочет обсуждать, что случилось.

***

Азаров пропадает.

Ну то есть я вижу его машину по утрам. Вечерами он пропадает. И я не хочу задумываться о том, почему наблюдаю и отслеживаю все это.

Какой смысл? Не важно.

Однако время от времени мой взгляд сам собой тянется к окну.

Наверное, он решил ограничить наше общение. И правильно. Это очень хорошая идея.

Иначе будем испытывать неловкость при встрече.

Нужно время. Все пройдет. Впечатления сгладятся. Поцелуй забудется. И можно будет сделать вид, словно ничего такого и не было между нами.

Стоп.

Так ничего и не было.

Однако поцелуй из головы не идет. И кажется, мои губы до сих пор горят от натиска Азарова.

Вот и опять невольно прижимаю ладонь ко рту.

Забыть. Стереть. Вычеркнуть.

Это единственное, что надо сделать.

Пробую сосредоточить внимание на учебнике, но мысли путаются, утекают куда-то не туда. И… взгляд уже привычно упирается в окно напротив.

Нужно передвинуть стол. Тогда будет не так удобно туда смотреть. И может быть, даже появится шанс избавиться от этой дурацкой привычки.

— Ладно, — выдаю глухо. — Азаров до сих пор не вернулся, так что хватит разглядывать забор.

Как будто если вернется, то…

Будто назло появляется его авто. Подъезжает к ограде, паркуется. И через пару секунд показывается сам Азаров.

Выглядит безупречно. Как всегда.

А я никак не могу себя завести отвести взгляд от проклятого окна. Ну а когда рядом с Азаровым появляется какая-то девушка, то мои глаза и вовсе словно приклеиваются туда.

Высокая стройная блондинка подходит к машине.

Она что, ждала его? Возле дома?

Вероятно.

И я запрещаю себе думать о том, что сама как будто всякий раз делаю то же самое. Жду его появления.

Ну вот. Наверное, эта блондинка его девушка. Она так тянется к нему. Что-то увлеченно рассказывает. Мне ничего не слышно, но можно сделать выводы по ее виду.

Сейчас между ними начнутся какие-то нежности. Лучше мне сразу отвернуться. Да мне в любом случае не надо наблюдать.

Это неприлично. Некрасиво. Ненормально.

Мой мыслительный поток разом обрывается, когда вижу, как блондинка зажимает рот ладонью. И в следующее мгновение начинает рыдать.

Азаров даже не пробует ее успокоить.

Он говорит что-то. И девушка застывает. Смотрит на него, а потом бросается прочь. В слезах.

Зато Азаров спокоен. Поворачивается, идет к дому. Будто ничего особенного не произошло, и он не довел ту девушку до истерики.

Становится неприятно.

Азаров в своем репертуаре, поступает по-скотски.

Бедная девушка.

Что этот мерзавец ей сказал?

Застываю, когда Тимур, уже направлявшийся в сторону дома, вдруг останавливается. Резко поворачивается.

И кажется, смотрит прямо в мое окно.

Отшатываюсь назад.

Нет, умом понимаю, что он не может видеть меня сейчас. Свет не горит. Как? Это нереально. Однако возникает чувство, словно Азаров смотрит прямо в мои глаза.

Глупости. Отмахиваюсь от этих мыслей. Но на всякий случай задергиваю шторы.