Глава 12.

Глава 12

Запахи меняют дом быстрее, чем приказы.Марта поняла это уже на следующее утро.Она спустилась на кухню раньше всех — по привычке, по телу, которое ещё не научилось спать спокойно в чужой жизни, — и остановилась у порога, даже не входя.Пахло иначе.Не просто мясом или дымом.Пахло чем-то тёплым, густым, с пряной глубиной, от которой во рту собиралась слюна ещё до того, как ты понимал, что именно варится.Она медленно вдохнула.— Ну вот… — пробормотала она. — Началось.— Началось, — подтвердил тихий голос изнутри.Амин уже был там.Он стоял у очага, в той же своей тёмной одежде, но без накидки, рукава закатаны, движения точные, спокойные, без суеты. На столе перед ним лежали те самые мешочки, которые вчера так напугали половину двора.Теперь они выглядели иначе.Не как чужая странность.Как инструменты.Мэри стояла рядом, затаив дыхание, и смотрела, как он работает. Глаза у неё были огромные, руки замерли на весу, будто она боялась даже дотронуться до воздуха рядом.Фиона держалась чуть дальше, но тоже не отводила взгляда.Агнес, сжав губы, рубила мясо, но рубила уже медленнее, чем обычно, прислушиваясь.Марта вошла.Никто не заметил сразу.И это было хорошо.Она подошла ближе.В котле медленно булькало.Не каша.Не привычный бульон.Что-то другое.Жидкость была густой, с золотисто-коричневым оттенком, на поверхности плавали кусочки мяса, рис — настоящий, не ячмень, — и мелкие тёмные точки специй. Запах поднимался волнами — сначала мягкий, потом острый, потом снова тёплый.— Это… — прошептала Мэри.— Плов, — тихо сказал Амин.Слово прозвучало непривычно.Но правильно.Марта улыбнулась.— Хорошо, — сказала она.Все вздрогнули.Обернулись.— Миледи!— Миледи…— Вы уже здесь…Она махнула рукой.— Продолжайте.И подошла ближе к котлу.— Покажи, как ты это делаешь.Амин не стал задавать лишних вопросов.Он взял деревянную ложку, аккуратно поднял слой риса, показал, как он не слипается, как мясо уже мягкое, как жир распределяется.— Огонь — не сильный, — сказал он. — Не варить. Томить.Марта кивнула.— Правильно.Она взяла щепоть специй, растёрла пальцами, понюхала.— Это что?— Зира.— Хорошо.Она обернулась к остальным.— Слушайте.И вот теперь кухня замерла окончательно.— Это не просто еда, — сказала она. — Это то, за что будут платить.Пауза.— Платить? — переспросила Агнес.— Да.Марта взяла миску, зачерпнула немного, попробовала.Закрыла глаза на секунду.Вкус был… яркий.Тёплый.Насыщенный.И совершенно чужой для этого места.— Отлично, — сказала она.— Правда? — выдохнула Мэри.— Правда.Она поставила миску.— Значит так. Сегодня готовим это. Немного. Пробную партию. Фиона.— Да, миледи!— Идёшь к своей подруге.Фиона сразу выпрямилась.— В таверну?— Да. Берёшь с собой миску. Даёшь попробовать. И говоришь: если хотят — будет ещё. Но за плату.— А если не захотят?Марта усмехнулась.— Захотят.— А если…— Фиона.— Да?— Ты пробовала?Фиона замерла.— Нет…— Тогда попробуй.Она протянула ей ложку.Фиона осторожно зачерпнула.Попробовала.И…Глаза у неё расширились.— Миледи…— Что?— Это… это… — она замялась, не находя слов.— Это деньги, — спокойно сказала Марта.Роб, который стоял у двери, фыркнул.— Еда — это еда.Марта повернулась к нему.— Попробуй.Он пожал плечами.Взял ложку.Съел.И на секунду…Замер.— Ну? — спокойно спросила Марта.Он кашлянул.— Неплохо.— Врёшь.— Я не вру.— Врёшь.Пауза.— Очень неплохо, — буркнул он.Кухня тихо засмеялась.Марта кивнула.— Вот и всё.Она обвела всех взглядом.— Люди платят не за то, что им знакомо. Они платят за то, что удивляет.Она снова повернулась к Амину.— Ты остаёшься.Он кивнул.Просто.Без лишних слов.И в этом было больше доверия, чем в любых обещаниях.К обеду замок уже гудел.Не громко.Но напряжённо.Новость разошлась быстро.Про специи.Про нового человека.Про то, что на кухне варят что-то странное.Про то, что леди Марта опять что-то придумала.И, конечно…Про Мойру.Её не было видно.Но ощущение её отсутствия было почти физическим.Как если убрать из комнаты что-то, что давно мешало, но к чему все привыкли.Марта шла по галерее и чувствовала на себе взгляды.Не такие, как в первый день.Теперь в них было…Ожидание.И немного страха.И это было правильно.Она остановилась у окна.Внизу, во дворе, Амин разговаривал с Робом. Спокойно, показывая что-то руками. Роб слушал. Уже не спорил.Фиона бежала к воротам — с узлом и миской.Мэри тащила воду.Агнес командовала у кухни.И всё это двигалось.Без неё.Но по её линии.— Неплохо, — тихо сказала Марта.— Неплохо, — повторил голос за спиной.Она обернулась.Иэн.Он стоял, опираясь на трость.Не в кресле.Не в постели.На ногах.Плащ на плечах, тёмная туника, волосы убраны назад. Лицо бледное, да. Но взгляд…Живой.— Ты встал, — сказала Марта.— Да.— Сам?— Почти.Она подошла ближе.Медленно.— Больно?— Да.— Хорошо.Он приподнял бровь.— Хорошо?— Значит, жив.Пауза.Он смотрел на неё.— Ты меня не жалеешь.— Нет.— Почему?— Потому что ты не нуждаешься в жалости.Он усмехнулся.— Это приятно.Она посмотрела на его руки.Пальцы чуть дрожали.Но держали.— Сколько стоишь?— Немного.— Значит, немного и будешь.Она подошла ближе, взяла его за локоть.— Сядешь.— Я могу ещё…— Сядешь.Он замолчал.И сел.Не споря.И вот это…Это было важнее всего.— Вот так, — тихо сказала Марта.Она поправила ему плащ.И вдруг почувствовала…Как его взгляд снова становится другим.Не просто внимательным.Тёплым.— Что? — спросила она.— Ничего.— Врёшь.— Возможно.Пауза.— Ты меня сегодня не поцеловала, — сказал он вдруг.Марта замерла.На долю секунды.— Ты сегодня стоишь, — ответила она. — Это важнее.— Не уверен.Она посмотрела на него.Долго.— Потерпи, — тихо сказала она. — Сначала встанешь. Потом поговорим.Он усмехнулся.— Ты умеешь откладывать.— Я умею выбирать.И развернулась.Потому что если она останется ещё на секунду…Она выберет не то.К вечеру вернулась Фиона.Глаза горят.Щёки красные.Дыхание сбито.— Миледи!— Ну?— Они… они хотят ещё!Марта не удивилась.— Сколько?— Всё!— Конкретнее.— Хозяйка сказала — завтра возьмёт в три раза больше! И… и… — Фиона почти подпрыгнула. — Она сказала, что заплатит вперёд!Марта медленно кивнула.— Хорошо.— И ещё…— Что?— Она спросила, кто это придумал.— И что ты сказала?Фиона замялась.— Что… что это вы.Пауза.— Правильно.Марта посмотрела на неё.— А теперь иди есть.— Да, миледи!Фиона убежала.А Марта осталась стоять.Слушая.Замок жил.Работал.Дышал.И впервые за всё это время…У неё появилось ощущение, что они успевают.Но это было опасное чувство.Слишком раннее.Слишком лёгкое.Она повернулась.И пошла наверх.Потому что впереди была ещё одна ночь.И ещё один шаг.К тому, что уже нельзя будет остановить.

Он не спал.Марта поняла это ещё до того, как открыла дверь.В комнате было тихо, но не той тишиной, в которой человек проваливается в забытьё. Здесь была настороженность. Присутствие. Ожидание.Она вошла.Свеча горела ровно. У очага тлели дрова. Воздух был тёплый, не душный, с тем чистым запахом, который появился здесь после первых дней её работы.Иэн сидел там же, где она его оставила.Но не так.Он уже не был человеком, который держится из последних сил.Он был человеком, который собирает себя обратно.— Ты долго, — сказал он.— Работы много, — ответила Марта и закрыла дверь за собой.Она сняла плащ, бросила его на скамью и подошла ближе.— Ты ходил?— Пытался.— И?— Не упал.— Уже успех.Она обошла его, посмотрела на ногу.— Покажи.Он не спорил.Откинул край ткани.Марта присела, осторожно сняла повязку.Запаха гнили не было.Только тёплый, чуть сладковатый запах заживающей ткани и мёда.Она провела пальцами по коже, проверяя температуру.— Лучше, — сказала она тихо.— Я чувствую.— И это тоже хорошо.Она сменила ткань, аккуратно, без спешки, как всегда.Он смотрел.Не отводя глаз.— Что? — спросила она.— Ты сегодня другая.— В каком смысле?— Тише.Марта хмыкнула.— Устала.— Нет.Он покачал головой.— Увереннее.Она замерла на секунду.Потом продолжила работу.— Есть разница?— Есть.Пауза.— Ты сегодня выиграла, — сказал он.— Это не победа.— Тогда что?— Начало.Он усмехнулся.— Ты всё время так говоришь.— Потому что это правда.Она закончила, выпрямилась, потёрла руки.— Твоя мать выгнала Мойру.— Я знаю.— Быстро.— Она не любит, когда её обманывают.— А раньше не видела?— Видела.— И молчала?Он посмотрел на неё.— Иногда проще не замечать, пока есть силы терпеть.Марта медленно кивнула.— Да.Она подошла к столу, налила ему воды.— Пей.Он взял кубок.— Ты сегодня привела в дом чужого человека.— Да.— Не боишься?— Нет.— Почему?— Потому что он полезнее, чем половина тех, кто здесь уже есть.Он усмехнулся.— С этим не поспоришь.Пауза.— И потому что он нужен.— Для денег?— Для жизни.Он прищурился.— Ты думаешь далеко.— Я думаю вперёд.Он сделал глоток.— И сколько ты собираешься держать это всё в руках?Марта посмотрела на него.— Пока не станет устойчиво.— А потом?— Потом отпущу.— Врёшь.Она усмехнулась.— Возможно.Он поставил кубок.И вдруг…Протянул руку.Не резко.Медленно.Так, что у неё была возможность отойти.Она не отошла.Его пальцы коснулись её запястья.Тёплые.Сильные.Живые.— Ты боишься, — сказал он тихо.— Да.— Меня?— Себя.Пауза.Он чуть сжал её руку.— Почему?Она смотрела на него.Долго.— Потому что если я сейчас начну… — она замолчала.— То?— Не остановлюсь.Он не улыбнулся.Не отшутился.— И что в этом плохого?Марта медленно вдохнула.— Всё.— Почему?— Потому что у нас нет времени на слабости.Он чуть подался вперёд.— Это не слабость.— Это отвлечение.— Это жизнь.Она резко выдернула руку.— Жизнь — это то, что я сейчас пытаюсь удержать, — сказала она жёстче, чем хотела. — Твою. Свою. Этот дом.Пауза.Он не отступил.— А я?Она замерла.Вот.Это было опасно.— А ты — часть этого, — тихо сказала она.— Только часть?Она закрыла глаза на секунду.Потом открыла.— Пока — да.Он усмехнулся.Но в этом не было обиды.— Честно.— Всегда.Он откинулся назад.— Тогда слушай.Она насторожилась.— Я сегодня стоял.— Я вижу.— И завтра встану снова.— Да.— И через неделю выйду во двор.Она прищурилась.— Посмотрим.— Нет, — сказал он спокойно. — Выйду.Пауза.— Потому что я хочу.— Это хорошо.— И потому что ты рядом.Она не ответила.Он продолжил:— И потому что я не собираюсь отдавать этот дом.Вот теперь…Она улыбнулась.Настояще.— Вот это уже правильно.— Я долго был удобным, — сказал он. — Больше не хочу.— И не будешь.Пауза.— Но тогда тебе придётся терпеть меня.Он посмотрел на неё.— Я уже терплю.— Нет, — она покачала головой. — Ты пока ещё не понял, во что ввязался.— Расскажи.Она подошла ближе.Наклонилась.— Я буду тебя гонять.— Уже.— Я буду заставлять тебя делать то, что тебе не нравится.— Уже.— Я буду лезть в твои решения.— Уже.Она чуть прищурилась.— И я не буду спрашивать разрешения.Он улыбнулся.Медленно.— Уже.Она выпрямилась.— Вот и хорошо.Пауза.Он снова посмотрел на неё.Долго.— И всё равно… — сказал он тихо.— Что?— Я тебя поцелую ещё раз.Она замерла.— Не сегодня, — добавил он.— И правильно.— Но скоро.Она выдохнула.— Посмотрим.— Нет, — он покачал головой. — Это не вопрос.Пауза.Она посмотрела на него.И впервые…Не отступила взглядом.— Тогда постарайся выжить, — сказала она тихо.— Ради этого?— Ради всего.Он кивнул.И в этом кивке было больше обещания, чем в любых словах.Ночь снова пришла быстро.Но теперь она была другой.Замок не затихал полностью.Где-то ещё работали.Где-то говорили.Где-то смеялись.Тихо.Но уже не шёпотом страха.А шёпотом жизни.Марта сидела у себя.Перед ней лежал тот самый кусок пергамента.Записи.Планы.Списки.Она добавляла новые строки.Бастурма — начать завтра. Соль — проверить. Мясо — выбрать. Травы — для засолки. Амин — показать.Она остановилась.Подняла голову.И вдруг…Улыбнулась.— Ну что ж, — тихо сказала она. — Теперь будет весело.Потому что впереди была работа.Настоящая.И…Она больше не была одна.

Утро началось не с крика.С шёпота.С того самого тихого, вязкого шёпота, который расползается по дому быстрее дыма и пахнет хуже, чем гниль.Марта почувствовала это ещё до того, как полностью проснулась.Не звуком.Кожей.Как чувствуют перемену воздуха перед грозой.Она открыла глаза.Комната была всё той же — узкая кровать, тяжёлое одеяло, стол с пергаментом, кувшин, очаг, в котором остались только тёплые угли. Но внутри уже было другое ощущение.Кто-то что-то сделал.И это было не из тех дел, что делают днём.Она села.Провела рукой по лицу.Секунда.Две.И в дверь постучали.Быстро.Рвано.— Миледи!Фиона.Марта уже вставала.— Входи.Дверь распахнулась.Девочка влетела внутрь, запыхавшаяся, с распущенными волосами, в том же платье, но наспех подпоясанном.— Миледи… там… — она задыхалась. — Там мясо…— Что с мясом?— Оно… испорчено!Марта замерла.На секунду.И этого хватило, чтобы внутри всё стало холодным и чётким.— Покажи.Кладовая встретила её запахом.Не сильным.Но…Неправильным.Марта остановилась у входа.Вдохнула.И сразу поняла.— Открывали, — сказала она.Роб, стоявший у бочки, нахмурился.— Да. Утром.— Кто?Он кивнул в сторону.— Бет нашла. Пошла за мясом — а там…Марта подошла ближе.Бочка стояла на месте.Та же.Но крышка…Сдвинута.Совсем чуть-чуть.Она сняла её.И вот теперь запах ударил сильнее.Не гниль.Пока нет.Но…Мясо было испорчено.Не всё.Верхний слой — да.Соль перемешана.Где-то слишком много.Где-то слишком мало.И самое главное…Там, где не должно быть воздуха — он был.— Тронули, — тихо сказала она.— Да это мыши, — буркнул кто-то за спиной.Марта резко обернулась.— Мыши не снимают крышки.Тишина.Она снова посмотрела в бочку.Провела рукой.Проверила.— Это сделали ночью.— Зачем? — спросила Фиона.Марта выпрямилась.Медленно.— Чтобы всё пошло к чёрту.Пауза.— Чтобы у нас не получилось.Она обвела взглядом всех.— И чтобы потом можно было сказать: «Вот видите? Новая хозяйка — и сразу всё испортила».Тишина стала плотнее.Роб стиснул зубы.— Кто?Марта не ответила сразу.Она смотрела.На людей.На лица.На глаза.Кто отводит.Кто держит.Кто слишком спокойно стоит.— Где Дженнет? — спросила она тихо.Фиона вздрогнула.— Я… я не видела её с утра.— Конечно.Марта кивнула.— Конечно, не видела.Она обошла бочку.Внимательно.Снова.Потом посмотрела на соль.На следы.И вдруг…Улыбнулась.— Глупо, — сказала она.— Что? — не понял Роб.— Глупо сделали.Она выпрямилась.— Это не испорчено.Все замерли.— Что?— Это можно спасти, — спокойно сказала Марта.Она повернулась к Фионе.— Воду. Горячую. Быстро.— Да!— Мэри!— Да, миледи!— Чистые ткани. И ножи.— Сейчас!— Роб!— Здесь.— Никого не пускать.Он кивнул.— Понял.Марта снова повернулась к бочке.И теперь в её движениях не было ни секунды сомнения.— Слушайте внимательно, — сказала она.Голоса стихли.— Верхний слой снимаем. Всё, что пахнет плохо — в сторону. Остальное — промываем. Быстро. Не в воде стоять. Промыли — обсушили. Снова соль. Но правильно.— А если уже испортилось? — тихо спросила Бет.Марта посмотрела на неё.— Тогда бы воняло сильнее.Пауза.— Нам хотели испортить.— Но не успели.Она взяла нож.Срезала верхний слой.Понюхала.— Вот это — выбросить.Отложила.— А это — работать.И началось.Руки.Вода.Соль.Ткань.Движение.Быстрое.Собранное.Без паники.Марта работала, как привыкла.Не думая о том, кто смотрит.Только о результате.И через время…Запах изменился.Снова.— Видишь? — сказала она Фионе.— Да…— Это ещё можно вытянуть.Фиона кивнула.Глаза у неё горели.— Миледи… вы…— Потом, — отрезала Марта. — Сейчас — работаем.К обеду всё было сделано.Не идеально.Но спасено.И это было важнее.Марта вымыла руки.Вытерла.И только тогда позволила себе остановиться.— Кто это сделал? — спросил Роб.Она посмотрела на него.— Тот, кто думал, что я дура.— И?— Ошибся.Пауза.— Что будем делать?Марта медленно выдохнула.— Ничего.— Ничего?— Пока.Она вытерла руки.— Потому что если я сейчас начну бегать и искать виновного — он спрячется.— А если не найдём?Она посмотрела на него.— Найдём.— Как?Марта чуть улыбнулась.— Он сам покажется.Днём замок снова жил.Но теперь…С осторожностью.Люди смотрели внимательнее.Слушали.Ждали.И это было хорошо.Потому что теперь…Игра стала открытой.Марта вошла к Иэну ближе к вечеру.Он уже стоял.У окна.На трости.Спиной к ней.— Ты знаешь? — спросил он, не оборачиваясь.— Да.— Кто?— Пока нет.Он повернулся.— Но догадываешься.— Да.Пауза.— И?— И я не буду делать глупостей.Он прищурился.— Это каких?— Кричать. Наказывать. Бросаться.Она подошла ближе.— Я подожду.— И что это даст?— Он расслабится.— Или она.— Или она.Пауза.Он смотрел на неё.Долго.— Ты опасная женщина.— Я практичная.— Это хуже.Она усмехнулась.— Для кого?— Для тех, кто против тебя.Она подошла ближе.Совсем.— Тогда им не повезло.Пауза.Он протянул руку.Она не отступила.— Ты сегодня злая, — сказал он тихо.— Да.— Мне нравится.Она подняла бровь.— Тебе многое начинает нравиться.— И это тоже.Пауза.Он смотрел на неё.Она — на него.И вот теперь…Она не отступила.Он наклонился.Медленно.Не спеша.И она…Не ушла.И этот поцелуй был уже другим.Не вспышкой.Не случайностью.Выбором.И обещанием.Когда он отстранился, она выдохнула.— Чёрт.— Да, — тихо сказал он.— Это всё усложняет.— Это всё делает честнее.Она посмотрела на него.— Тогда держись.— Я держусь.— Нет.Она чуть улыбнулась.— Теперь тебе придётся держаться за меня.И в этот раз…Он не спорил.

Она посмотрела на девочку.— Тогда ей будет хуже, — спокойно сказала Марта. — Но я всё-таки надеюсь, что у неё хватит ума выбрать не самый глупый путь.Фиона кивнула, но в глазах у неё осталась тревога.— Миледи… а вы правда не боитесь?Марта усмехнулась устало.— Боюсь. Просто у меня времени бояться меньше, чем делать.Они спустились в кухню уже в темноте. Там было жарко, шумно и — впервые — живо. Огонь в очаге горел ровно, не чадил. Котлы не кипели впустую — в одном томился густой мясной бульон, в другом — рис, распаренный с кусочками мяса и ароматом, который Марта уже начинала узнавать.Запах.Тёплый. Пряный. Незнакомый для этого дома.Именно тот, который мог стать деньгами.У длинного стола стоял он.Восточный торговец.Тёмные волосы, аккуратно убранные в хвост, борода коротко подстрижена. На нём был плащ, явно не из местной шерсти — плотный, мягкий, с глубоким цветом, который не вымывался до серого. Руки — тонкие, но уверенные. Он держал деревянную ложку так, будто это был не кухонный инструмент, а продолжение его самого.Рядом, почти прилипнув к нему, стояла Мэри и смотрела, как он добавляет в рис щепоть тёмного порошка.— Миледи, — сказала она, оборачиваясь. — Смотрите…Марта подошла ближе.Пар поднимался от котла густыми волнами. В нём уже чувствовались не только мясо и жир, но и что-то ещё — сладковатое, терпкое, чуть горькое.— Это зира, — сказал торговец, не оборачиваясь. — И немного кориандра. Чуть-чуть. Больше — испортит.— И запах уже меняется, — тихо сказала Марта.Он кивнул.— Запах — половина продажи. Люди сначала чувствуют носом, потом платят.Она посмотрела на него внимательнее.— Как тебя зовут?Он повернулся.Глаза тёмные. Спокойные. С тем вниманием, которое бывает у людей, привыкших выживать в дороге.— Самир, миледи.— Хорошо, Самир. Ты понимаешь, что я не собираюсь тебя держать как слугу?— Понимаю, — спокойно ответил он.— И что ты здесь не пленник?— Это я тоже понимаю.— Тогда скажи, зачем тебе это нужно?Он чуть улыбнулся.— Потому что вы первая, кто не сказал, что мои товары воняют.Марта усмехнулась.— Они и правда воняют. Но вкусно.Угол его рта дрогнул.— Значит, есть шанс.— Есть, — сказала Марта. — И мы его используем.Она обернулась к Фионе.— Завтра ты идёшь к своей подруге в таверну.Фиона вскинулась.— К Бригитте?— Да. Ты ей скажешь, что у нас есть еда, которой здесь не знают. И что если она умная женщина, она попробует.— Она умная, — быстро сказала Фиона. — Только жадная.— Прекрасно. Значит, договоримся.Она снова повернулась к Самиру.— Мы не будем сами торговать в городе. Нам это не нужно. Мы даём рецепт, продукт и контроль. Нам — доля.— Сколько? — спокойно спросил он.— Сначала — десятая часть. Если пойдёт — больше.Он кивнул.— Справедливо.— И ещё, — добавила Марта. — Ты остаёшься здесь. У тебя будет место. Работа. И защита. Но ты не врёшь мне.— Я не имею привычки врать тем, кто даёт мне шанс.— Хорошо.Она вдохнула глубже.Запах риса, мяса, специй… и впервые за всё время — не гниль, не сырость, а тепло и жизнь.— Подаём, — сказала она.Вечер в замке впервые за долгое время был не просто ужином.Люди ели и переглядывались.Шептались.Пробовали.Мужчины у стены переговаривались негромко, но с тем интересом, который появляется, когда в привычной жизни вдруг появляется что-то новое. Женщины пробовали осторожно, потом ещё ложку, потом ещё.— Тёпло в животе, — сказала одна.— И сытнее, чем каша, — добавила другая.— И пахнет…— Да.Марта стояла в стороне и смотрела.Не на еду.На людей.На то, как у них меняется выражение лиц.Вот это — было важно.Не просто накормить.Дать почувствовать, что может быть иначе.К Иэну она вернулась поздно.Очень.Коридоры уже затихли. Огонь в факелах стал ниже. Воздух остыл.Она открыла дверь тихо.Он не спал.Сидел, как и днём, у окна, но теперь свет был другим — тёплым, от свечи. Тени лежали глубже. Лицо — спокойнее. Но глаза…Те же.— Я думал, ты задержалась нарочно, — сказал он.Она закрыла дверь за собой.— Я задержалась потому, что у нас теперь будет доход.Он чуть приподнял бровь.— Уже?— Почти. Завтра проверим.Она подошла ближе.Он не отводил взгляда.— Ты пахнешь… — сказал он тихо.— Чем?— Не замком.Она усмехнулась.— Это называется специи. Привыкай.Он медленно поднялся.Не полностью — опираясь на трость.Но поднялся.И это было уже не тем жалким усилием, что раньше.Марта это заметила.— Садись, — сказала она автоматически.— Нет.Он сделал шаг.Один.Второй.Медленно. С болью. Но сам.И остановился перед ней.Слишком близко.— Ты довольна? — спросил он тихо.Она посмотрела на него.— Да.— Тогда почему злишься?Она выдохнула.— Потому что всё слишком быстро.— А тебе хочется медленно?— Мне хочется, чтобы это не было… — она запнулась.Он поднял руку.Коснулся её щеки.Тепло.Настоящее.— Это не быстро, Марта, — сказал он тихо. — Это просто вовремя.Она закрыла глаза на секунду.И не отстранилась.На этот раз — не отступила.Он наклонился первым.Поцелуй был не осторожным.Не пробным.Настоящим.Глубже.Теплее.С тем напряжением, которое уже не спрячешь за словами.Она ответила.Сначала — сдержанно.Потом — уже не думая.Руки сами нашли его плечи.Он — её талию.Тело отозвалось быстрее, чем разум успел вмешаться.— Ты уверена? — спросил он хрипло, отстранившись на секунду.Она открыла глаза.Посмотрела прямо.— Да.И больше не отступала.Он поцеловал её снова.И на этот раз она уже не держала дистанцию.Тепло от его рук, запах чистой кожи, чуть дымный, чуть мужской, смешанный с тем самым новым — жизнью.Она чувствовала его.Рядом.Живого.Сильного — несмотря на слабость.И это было…Опасно.И правильно.Она помогла ему сесть.Потом — осторожно, но без прежней деликатности — сама устроилась рядом.Он смотрел на неё так, будто проверял, не исчезнет ли.— Не смотри так, — сказала она тихо.— Как?— Как будто я сейчас передумаю.Он усмехнулся.— Ты не из тех.— Я из тех, кто сначала делает, а потом думает, как с этим жить.— Отличный подход.Она фыркнула.— Поздно жаловаться.И сама потянулась к нему.Ночь была не бурной.Она была…Настоящей.Тёплой.С осторожностью, где нужно.С жадностью — где уже можно.С тем странным доверием, которое появляется не из слов, а из действий.Он был внимателен.Она — честна.И впервые за всё время ни один из них не думал о том, кто кому должен.Только о том, что они живы.И рядом.Позже, когда она лежала, уткнувшись лбом в его плечо, слушая ровное дыхание, Марта вдруг поймала себя на мысли…Она больше не чувствует себя чужой в этом доме.Не потому что всё стало безопасно.А потому что у неё появился кто-то, кто стоит рядом.И это меняло всё.— Ты не спишь, — тихо сказал он.— Нет.— Жалеешь?Она усмехнулась, не поднимая головы.— Нет.Пауза.— А ты?— Нет, — ответил он.И добавил, почти неслышно:— Слишком давно я не чувствовал себя живым.Она закрыла глаза.И впервые за всё время позволила себе просто не думать.О завтрашнем дне.О свекрови.О деревне.О выживании.Просто быть.Рядом.В тепле.И в этом коротком, редком покое было больше силы, чем во всём остальном.Потому что утром им снова придётся бороться.Но сейчас…Сейчас у них была эта ночь.