Глава 34.

Как только за Каидом захлопывается дверь, в доме становится подозрительно тихо. Слишком тихо.

Я даже слова сказать не успеваю, как на себе ловлю взгляд Зейнала. Тяжёлый. Выжидающий. Оценивающий.

— Предлагаю на берегу договориться, — лениво бросает он. — Ты не творишь хуйню — я тебя не трогаю. Сидишь в своей комнате. Медитируешь или какой вы там ещё бабской сранью занимаетесь? Читай книги. Саморазвивайся. Любовной хери у меня нет. Но что-то умное для прокачки мозгов найдёшь.

Я медленно моргаю. Вот и как с этим человеком вообще можно договариваться? Как?! Его не слушать надо, а чем-то тяжёлым приложить.

Я хочу ему в ответ выплюнуть, что он далеко не похож на того, кто алфавит до конца выучил. И что он читать умеет у меня есть очень большие сомнения. Но вырывается из меня совсем другое. Слишком много мыслей. Слишком многое хочу сказать.

— И что, даже не продашь меня никому? — язвительно выпаливаю, прежде чем успеваю прикусить язык.

Зейнал тут же скалится. Как-то по-особенному, хищно. Опасно. Я хочу отступить на шаг, но заставляю себя стоять на месте. Не покажу ему, что боюсь. Ни за что.

— А ты жалуешься? — спрашивает он, не сводя с меня взгляда. — Нынешний покупатель не устраивает?

Ублюдок! Господи, я ещё никогда не хотела так ударить человека. Больно сделать. А он во мне все эти желания пробуждает.

— Да иди ты! - Выпаливаю громко. С яростью.

— С удовольствием, — усмехается Зейнал, явно получая удовольствие от моей реакции. — Направление подскажешь?

Громко фыркаю, не собираясь продолжать этот "дружеский" разговор. Разворачиваюсь и буквально взлетаю по лестнице на второй этаж.

— Придурок! — шиплю себе под нос. — Козёл! Ненавижу!

Забегаю в первую попавшуюся комнату и резко захлопываю дверь. Осматриваюсь. Вещей здесь нет. Значит, свободная? Подхожу к двери, проверяю. На ней есть небольшая щеколда. Я бы предпочла амбарный замок. Но в сложившихся обстоятельствах пойдёт и это. Закрываю щеколду, убеждаюсь, что она хоть немного, но даёт ощущение безопасности.

Глубоко вздыхаю, пытаясь прийти в себя. Меня до сих пор колотит от злости. От страха. От этого придурка внизу, который ухмыляется, как будто ему чертовски весело.

Я медленно прохожусь по комнате. Она довольно просторная, но пустая. Нейтральные стены, простая мебель. Никаких личных вещей, никаких намёков на то, что здесь кто-то жил. Может, это гостевая? Или комната, которую он держит про запас? Если честно, мне всё равно. Я просто хочу чем-то отвлечься.

И тогда мой взгляд цепляется за книжный шкаф. Высокий, массивный, с деревянными полками, на которых ровными рядами стоят книги. Они старые, потрёпанные, у некоторых страницы слегка пожелтели.

Я медленно подхожу, провожу пальцами по корешкам, читая названия. Некоторые из них мне знакомы, некоторые я вижу впервые. Меня всегда завораживали такие книжные шкафы, в них можно найти что-то неожиданное.

Перебираю книги пальцами, вытягиваю одну, открываю наугад. Страницы приятно шуршат, запах бумаги успокаивает. Но я не могу сосредоточиться. Шкаф слегка качается, когда я кладу книгу обратно. Нахмуриваюсь. Стоит неустойчиво? Или просто старый?

Прислоняюсь ладонью, слегка нажимаю — опять чуть покачивается. Ладно. Я просто буду осторожнее.

Я продолжаю рассматривать книги, провожу пальцами по корешкам. И тут мой взгляд цепляется за одну из них, которая стоит глубже остальных. Её почти не видно, она словно спрятана в тени полки. Я наклоняюсь в заинтересованном ожидании, тянусь за ней, но, едва мои пальцы касаются обложки, я чувствую, что что-то не так. Шкаф… Он начинает крениться вперёд.

Мгновение и я понимаю, что сейчас произойдёт. Воздух перехватывает, внутри всё сжимается в панике. Чёрт, он падает!

Я бросаюсь в сторону, в последнюю секунду перекатываюсь на пол, чувствуя, как что-то тяжёлое с глухим ударом приземляется в миллиметре от меня. Шум разносится по всему дому. Сердце колотится в бешеном ритме. Я зажмуриваюсь на секунду, а потом медленно открываю глаза, осознавая, что только что едва не убилась. И в этот момент раздаётся громкий голос Зейнала где-то отдалено:

— БЛЯДЬ! Я ЖЕ СКАЗАЛ - БЕЗ ХУЙНИ!

Я в ужасе смотрю на разрушенный книжный шкаф, пытаясь осознать масштаб катастрофы. А они неизмеримые. Ну вот реально! Тут даже ремонтировать нечего. Чёрт. И вот как я умудряюсь, а? Разве такие вещи к стене не должны быть как-то приделаны?

Глубоко дышу, но лёгкие всё равно не наполняются воздухом. Паника душит. В голове крутится только один вопрос: Каид узнает? Зейнал ему расскажет, да? Мне даже думать об этом страшно. Представляю, как викинг просто встанет передо мной, скрестит руки на груди и с каменным лицом выдаст что-нибудь типа: "Я тебя на минуту оставил, а ты уже хату громишь?"

Нет, нет, нет! Нужно срочно всё исправить!

Я в панике хватаю книги, листочки, которые из них повылетали, пытаюсь сложить всё обратно. Пальцы дрожат. Вот почему всегда так?! Почему, если где-то есть шкаф, он обязательно должен на меня рухнуть?! Это уже несовпадение, это какая-то вселенская карма!

Я пытаюсь хоть как-то минимизировать ущерб, но тут слышу громкие, тяжёлые шаги. Зейнал. Он буквально взлетает по лестнице, орёт, матерится.

— Сука, звуки издавай! Или ты там себя прихлопнула?!

Меня передёргивает от его крика. Я ещё быстрее начинаю собирать книги, листочки, но их так много! Зачем я вообще это делаю?! Объяснений нет. Адекватных так точно. Я действую на автомате.

— Открывай, бляха! - Зейнал с такой силой лупит в дверь кулаком, что мне становится реально страшно.

— Я… я сейчас… подождите… я…

— Я дверь на хуй вынесу!

— Минуточку!

Я в панике хватаю всё подряд, но это уже не имеет значения. БАХ! Резкий, оглушительный грохот. Я взвизгиваю и вжимаюсь в стену, когда дверь с треском падает на пол. Из моих рук выскальзывают книги.

В комнате резко становится тихо. Только моё учащённое дыхание и звук шагов Зейнала, который медленно входит в комнату. Но моё внимание приковано не к нему. Я опускаю взгляд вниз. На полу, среди разбросанных страниц, валяются десятки фотографий. Много. Слишком много. И на всех — люди.

Мои пальцы дрожат, когда я поднимаю одну из них. Меня словно обдаёт ледяной водой. На фото Каид. Он стоит в тени, вдалеке, взгляд прикован к кому-то за кадром. Я судорожно хватаю другую. Зейнал. Моложе. Черты лица такие же, только без этой вечной тени усталости и злобы. Волосы чуть длиннее. Усмешка та же, но в глазах что-то другое. Что-то, чего в нынешнем Зейнале уже не осталось.

Я моргаю, взгляд цепляется за следующую фотографию. На ней Зейнал не один. Рядом с ним парень. Я замираю. Он так похож на Каида, что у меня перехватывает дыхание. Те же резкие скулы, тот же прищур. Только взгляд мягче, улыбка искренняя. В нём меньше тьмы. У меня внутри всё сжимается. Кто это?

Я хватаю ещё одну фотографию. Теперь на ней точно Каид. Чёткий, резкий профиль. Такой же прищуренный, как всегда, взгляд. Только здесь он моложе. Лет на десять, а, может, и больше. Он стоит чуть в стороне, будто не хочет попадать на кадр. На фоне что-то едва различимое. Я приглядываюсь. Каид, Зейнал, этот парень. Они вместе. Мои пальцы судорожно сжимают снимок. Я не знаю, что именно меня так пугает, но мне не по себе. Это не просто случайные фотографии.

Я поднимаю взгляд на Зейнала, который уже заметил, какие снимки я держу. В его взгляде нет злости. Но и привычного равнодушия тоже нет.

— Где ты это взяла? — голос Зейнала звучит жёстко.

— Оно… выпало, — сглатываю, заставляя себя говорить.

— Выпало, значит… — он медленно выдыхает, убирая руки в карманы. Я не понимаю, кто здесь больше в шоке — я или он.

— Я...

— Тебя не пришибло? - Он меня перебивает. Взглядом изучает. Как будто сканирует. Пытается понять, не поранилась ли я?

— Нет.

Я жду, что он в ответ выдаст что-то резкое. По типу: "жаль, может, бы мозги на место встали". Но он молча кивает. Протягивает руку.

— Это моё, верни.

Я же протягиваю ему снимки. Но вопросов у меня столько, что голова просто взрывается.

— Я...

- Не твоё дело. Иди в комнату рядом. Я сейчас схожу за инструментами и всё к полу там приколочу, чтобы у тебя шансов на тот свет отправиться меньше было.

- И сжав снимки, из комнаты на выход направляется.

Я же стою в полнейшем шоке.

— Вы с Каидом друзья, да? Уже очень давно.

Зейнал замирает. Слышу, как громко втягивает воздух.

— Тебе ещё раз повторить? Это не твоё дело.