Глава 3

Денис

Кофе. Проклятый кофе.

Этот запах въелся в кожу, несмотря на то, что кроссовки я выбросил. Но ощущение липкой гадости, этого дешевого, горчащего американо — оно осталось. Как оскорбление. Меня публично облили помоями.

Я весь день ходил с этой тлеющей злостью под ребрами. Острой, как щепка под ногтем. Она требовала выхода. Но не на ту… как её… Катю. Нет. Она — пыль. Злиться на неё — всё равно что ругать дождь за то, что он мокрый. Её не существует. А вот Алиса…

Именно её наглый, довольный смешок я слышал, стоя в этой коричневой луже. Именно её изящно выставленная нога устроила этот цирк. Она думает, что может безнаказанно использовать моё пространство, моё внимание, даже мой гнев как декорацию для своих мелких, кошачьих разборок с серой мышью? Она решила, что я — часть её сцены?

О, нет, дорогая ты ошиблась. Ты стала главной героиней совсем в другой пьесе. В моей.

Вечером я написал ей. Коротко, без эмоций. «Клуб «Амбер». 22:00. Буду. Скучно.» Она ответила почти мгновенно. Восторженным смайликом и «Конечно!». Предвкушение уже начало гасить жгучую досаду, заменяя её холодным, методичным интересом.

«Амбер» встретил нас своим привычным гулом — приглушённые басы, смех, звон бокалов, запах денег и дорогого табака. Алиса сияла. Она была в идеальном чёрном платье, которое знало своё дело. Она ловила взгляды, кивала знакомым, чувствовала себя королевой бала. Моя королева на час.

— Здесь так шумно, — сказала она наконец, томно прикрывая глаза. Стандартный ход.

— Есть местечко потише, — ответил я тем же ровным тоном. — Приват.

Её глаза блеснули триумфом. «Денис Ковалёв и я в приватной комнате!» — уже печаталось в её воображении.

Комната была тихой, обтянутой тёмной тканью. Дверь закрылась, отсекая мир остались только мы.

Она сразу попыталась взять инициативу. Потянулась, чтобы обвить меня руками, прижаться губами. Её дыхание пахло коктейлем и самоуверенностью. Мне стало резко, физически противно. Прикосновение её липких от блеска губ было бы хуже, чем тот кофе.

— Стой, — сказал я тихо, но так, что она замерла. Её наигранно-обиженная улыбка зависла на лице.

Я не стал целовать её. Не стал раздевать с намёком на страсть. Я повернул её к стене, лицом к бархатной обивке. Одним резким движением задрал подол её чёрного платья выше талии. Она взвизгнула — не от возбуждения, от неожиданности и уже пробивающегося сквозь него страха.

— Денис, что ты… — начала она, но я схватил её за волосы у затылка, собрав их в жгут в кулаке.

Не чтобы причинить невыносимую боль, а чтобы зафиксировать. Чтобы контролировать. Чтобы она почувствовала себя прикованной. Униженной. Чтобы каждое движение её головы зависело от моей руки.

Я не ждал, пока она смирится, возбудится или поймёт. Мне было наплевать, что она почувствует. Её тело было просто объектом, местом, куда можно слить эту проклятую, тлеющую весь день злобу. Всё было жёстко, быстро, механически. Каждый толчок был стиранием того утреннего пятна. Каждое её подавленное, задыхающееся всхлипывание в бархат стены — звуком, заглушавшим тот дурацкий смех в коридоре.

Я смотрел на её профиль, прижатый к стене. Видел, как с него сползает маска уверенности, обнажая шок, унижение, растерянность. Как в её глазах, расширенных от боли и непонимания, тухнет блеск. Она превращалась из Алисы в нечто безликое, в сосуд для моего гнева, именно этого я и хотел. Видеть, как ломается её наглая, дешёвая самоуверенность. Не словами, а молчанием и грубой силой.

Я не дожидался её. Кончил, когда пришло время, с тихим, сдавленным выдохом, больше похожим на облегчение, чем на наслаждение. Потом отпустил её волосы.

Она съехала по стене на колени. Плечи тряслись. Платье было задрано, причёска разрушена. Я поправил брюки, чувствуя лишь пустую тяжесть в мышцах и полное, ледяное спокойствие. Злость ушла. Её больше не было.

Не говоря ни слова, я повернулся и прошёл в небольшую душевую в углу комнаты. Включил воду. Смыл с себя её запах, её позор, следы этого акта агрессии. Вернулся в комнату сухим, уже в пиджаке.

Она всё ещё сидела на полу, прислонившись к стене, безучастно глядя перед собой. В её глазах была та самая мутная пустота, которую я так ценю. Полное опустошение. Слом.

Я посмотрел на неё сверху вниз, как на испорченную вещь.

— Мне пора, — сказал я абсолютно ровным, бытовым тоном.

Развернулся и вышел. Дверь закрылась с тихим, но окончательным щелчком.

На улице я вдохнул полной грудью. Воздух был чистым, холодным. Чувство оскорбления исчезло. Его не было. Оно было инвестировано. Возвращено отправителю с процентами.

Я сел в машину, но вместо того чтобы завести мотор, достал телефон. Открыл приложение «Охотников», но не стал листать новые цели. Я закрыл глаза.

Передо мной снова возникло не сломленное лицо Алисы у стены. А другое. Испуганное, виноватое, с каплей кофе на подбородке, Катя.

— Пустое место, — повторил я себе.

Но почему-то именно это «пустое место» не давало покоя. В нём не было наглой самоуверенности, которую можно сломать. В нём была… тишина, глубина. Как чистый лист. На нём можно написать не просто страх. На нём можно создать настоящий шедевр. Такой, чтобы все эти жалкие игроки поняли, кто здесь настоящий Архитектор.

Мысль укоренилась и начала пускать ядовитые, извилистые ростки.