Глава 3.

Время тикает, а Игнат все не приезжает и даже не перезванивает. Я не оставляю попыток дозвониться до мужа, постоянно поглядывая на Милу.

Да не похожи они. Притом совсем. Может, она в мать?

— Отец всегда занят, — шипит Мила, всеми силами поддерживая свою легенду. — Так всегда было. А особенно в последние годы, — смотрит на меня укоризненно.

Не представляю, как Игнат отреагирует на эту малолетнюю мошенницу. Скорее всего, очень разозлится. Он ее так просто не отпустит. Он уже привык, что его всячески пытаются подставить, и он никому ничего не спускает. Всегда добивается наказания для всех.

Только на экране моего смартфона высвечивается «любимый», я подскакиваю на ноги. Мила тоже поднимается.

— Сиди, — приказываю я ей.

— Ну конечно... Он решил сначала женушке своей брюхатой перезвонить, а не дочери, — шипит Мила и плюхается на диван обратно.

Посмотрев строго на девушку еще секунду, я быстро двигаюсь в кухню. Меня всю трясет. Я боюсь того, что он ответит мне. Мне еще никогда не было так страшно.

Но мой Игнат не может такое скрывать от меня. Нет, точно не может. Все это ложь. Возможно хорошо продуманная ложь.

— Алло, — отвечаю мужу. — Знаю, обещала не звонить, но...

— Милая, прости. Тут на меня такое свалилось… Я ненавижу себя за то, что снова тебя обижаю. Особенно в твой день рождения, — виноватым тоном выдыхает муж.

И тут я неожиданно для себя понимаю, что хочу все же сделать иначе. Я не скажу ему сейчас о девушке, что пришла к нам. Я все пойму по его лицу, когда он увидит ее на нашем диване. Я не дам ему подготовиться к ответам.

— Ты уже едешь домой? — спрашиваю спокойно, встав у окна. — Я тут проголодалась, и уже ем салатик.

— Ешь малышка, ешь… Тебе надо питаться. Я буду через десять минут. Уже выехал.

Хм… Если у него и правда была бы дочь, то он перезвонил бы ей. Но Миле никто так и не перезвонил. Театр мне тут устроила.

А если честно, то я пока не знаю чему верить. Я мечусь от мысли к мысли.

Я ведь должна верить мужу?.. Вот и посмотрим, что он скажет, когда увидит ее.

— Хорошо, Игнат. Я жду.

Тороплюсь сбросить, чтобы он не услышал моего волнения в голосе.

Обернувшись, я пугаюсь. Мила уже здесь. Стоит в позе, опершись плечом о дверной проеме. Она сняла свою модную розовую демисезонную шубку. Да, в квартире очень тепло.

— Я тебе сказала не вставать.

— А ты мне не указывай, — огрызается. — Лучше расскажи, почему отцу обо мне не рассказала? Я ведь слышала разговор.

— Что ты задумала, а? — тоже встаю в позу. — Какой у тебя план, девочка?

— Все еще думаешь, что я лгу?

— Скоро узнаем. Через десять минут Игнат будет здесь.

— Ура, — хлопает дважды в ладоши. — Он должен ответить на пару моих вопросов, — и проходит в кухню. — Как мило… — смотрит на стол. — Что отмечаем? Можно мне с вами? Думаю, папа будет не против, — садится за стол. — Я и забыла, когда папа отмечал со мной праздники. Разве что когда я была совсем маленькой. Но я не помню. Мама рассказывала.

Она ведь намеренно меня испытывает. Профессионалка. Мастерица попортить кровь. Только я ей такого удовольствия не предоставлю.

— Не стесняйся. Я иногда занимаюсь благотворительностью, — хмыкаю я.

Девица вскидывает на меня злой взгляд и, резко поднявшись со стула, выходит из кухни.

Я следую за ней. Она садится на прежнее место, рядом со своей шубой.

Я тоже присаживаюсь в кресло и почти безотрывно смотрю на экран смартфона.

Лучше бы это был сон. Как бы я этого хотела...

Только звучит звонок в дверь, я соскакиваю с места и взглядом приказываю девице не двигаться.

Стуча каблуками, почти бегу к двери и в этот раз смотрю в глазок.

Распахнув дверь перед мужем, я встречаюсь с его теплым, нежным взглядом. В его руках охапка белых роз. Такие же он дарил мне на наше первое свидание. Но сейчас мое сердце не радуется. Оно сжимается.

— Ты такая красивая, — отмечает мой внешний вид муж, целуя в щеку и приобнимая за талию. — Тебе так идет этот цвет, — смотрит мне в глаза и хмурится. Он меня знает. Чувствует. А я не вижу сейчас смысла скрывать от него свое настроение. — Что с тобой? Что случилось?.. Расскажи мне немедленно.

— Игнат, ты… — сглатываю. — К нам кое-кто пришел.

— Что? Кто?... Гости на день рождения?

— Нет. То есть да… Только не ко мне гости. А к тебе.

— Ко мне?.. — сводит брови к переносице.

— Девушка. Совсем молодая. Она назвалась... Милой.

Боль в животе, что до этого была только слегка ноющая, усиливается от реакции мужа. Она у него на лице. Ничем неприкрытая. Его рука тут же отпускает мою талию, сам он отстраняется и устремляет взгляд в сторону входа в гостиную.

Боже, нет… Это не то, что я хотела увидеть. Я ждала возмущения.

— Ничего не хочешь мне сказать? — спрашиваю осторожно.

Игнат не отвечает. Он просто снимает обувь и быстрым шагом следует в гостиную. Я за ним.

Мила уже на ногах и смотрит на моего мужа как на предателя. Ни слова не говорит. Кажется, что она ненавидит Игната, но в то же время очень боится.

— Что ты здесь делаешь, Мила? — рычит муж.

— Папа… — выдыхает девушка, из ее глаз тут же брызгают слезы, а я медленно отворачиваюсь и подношу дрожащие пальцы к губам.